Muriel Rukeyser ( E.E.U.U.,1913-1980),

Nos mirábamos uno al otro

Sí, nos mirábamos uno al otro
Sí, nos conocíamos muy bien
Sí, habíamos hecho el amor muchas veces
Sí, habíamos escuchado música juntos
Sí, habíamos ido juntos al mar
Sí, habíamos comido y cocinado juntos
Sí, habíamos reído a menudo día y noche
Sí, luchado contra la violencia y conocimos la violencia
Sí, odiamos la opresión interior y exterior
Sí, aquel día nos mirábamos
Sí, vimos la luz del sol derramándose
Sí, la esquina de la mesa estaba entre nosotros
Sí, había pan y flores en la mesa
Sí, cada ojo vio los ojos del otro
Sí, cada boca vio la boca del otro
Sí, cada pecho mirándose en el pecho del otro
Sí, todo nuestro cuerpo mirándose en el otro
Sí, estaba empezando en cada uno
Sí, arrojaba olas a través de nuestras vidas
Sí, los latidos tornáronse muy fuertes
Sí, la pulsación se hizo delicada
Sí, el celo el deseo
Sí, la culminación el placer
Sí, fue pleno para ambos
Sí, nos mirábamos uno al otro

poema de Poetas americanas (selección de Reynaldo Jiménez, versión de Diana Bellessi).


Autora neoyorquina, documentalista, cronista en la Guerra Civil Española, periodista, traductora y activista política. Escribió más de una docena de libros de poesía, y prosa. Tiene uno hecho a medias con Octavio Paz. Participó de varias antologías; hay recopilaciones de sus textos.

Manón Kubler (Venezuela, 1961)

I


hagamos usted y yo un largo viaje por la casa de los
vivos. de esos ejemplares que, bien conservados pre-
guntan de usted y de mí. hagamos un alto en el recorrido
sobre su cama para sabernos vivas, que somos la parte
parecida a las tormentosas rayas de la noche, las que no
vemos, las que no probaremos nunca. deme usted la
parte de su cuerpo, esa orilla que nadie conoce, ni si-
quiera las intimidades de su baño ni los pudores discre-
tos de su espejo. quiero acostarme con usted a esta hora
para saber que la tengo debajo de una mano, las rodillas
en su riñón, su espalda repartida.



XI

con un levísimo dolor que podría ser de cabeza, un ocio instalado en los entornos de la casa, el descanso agradecido de mi cuello, lejos, una o dos horas lejos de la voz avinada que recuerdo más tarde, protegida de mí, de esos recovecos que dicen de mi pasado, de la oscura vehemencia que quiere verme caer asomada a las ventanas como viendo algo o viendo algo, no sé qué, pensativa y ausencia para los amigos que vendrán, para la amante fiel que ya no gusta de un beso ni respira detrás de mi almohada, más tarde, con un juego que intenta la horca, una exposición tendida a la morbosidad de mis pérdidas, a los asesinos, a los cautos, una atmósfera cruzada en mi dormitorio donde se asoman ellos para que mi sueño sea siempre el temor a lo oculto, la desprotección, la palidez de una siesta en soledad. que no sea mi cuerpo esto que estoy tocando, la fría orilla donde mi mano se repite monstruo. búscame lugar donde están tus eventos sacude mi cabeza a las diez de la mañana despiértame y busca auxilio hazme resonar con la voz tuya en un estruendo la voz que me saca, de los olores a entraña muerta que se posan en mi cuarto esta voz tuya que no quiere acudir porque sabe ya que soy un pozo.



XXIV

ahora sé que no moriré esta noche. si transcurro, y si recorro perdida entre resplandores y seres me encuentro en la forma del espejo que separa mi cuello de los otros. si subiendo por intrincadas escaleras y sostenida en barandas he vivido cayendo ahora sé que no moriré esta noche y es porque reposo en el lado vacío de la cama, repetido lado que nombro en minúsculas, y enumero, y quejado va en textos y entiendo que seguirá el vacío aún con la sólida sombra de una hermosa reposando. ahora sé. la mano tendida buscándose en la aridez la falta reventando con esa voz que mancha almas de niños cuando nombro y donde está el espacio reinado que cubren tus hijos y donde está el sueño dictado mientras yo escribía. y sé que no me apodero del gatillo porque no es la voz mía la que despide para siempre los fetiches con que decoro mis ideas, esta noche que no será la última aunque quiera y me sienta demonio con su tos menor y con la arritmia de mis brazos que hinco sobre la máquina para el levantamiento de la queja a punto de morir porque sé que esta noche no es.



XVII

lumpen reincidente. desgracia vespertina repitiendo cada tarde. empleo absurdo de las formas conocidas. asco agobiante fiel visita instalándome en mi voz o debajo de la mesa en el espacio íngrimo de mis pies. presencia fiel descansando en el lado vacío de la cama o posando sus heladas patas sobre mi espalda. ruina sujeta a este andamio que soy, manos sudorosas dando vueltas como noria al irresistible cuello. cuántas puertas cuánto por matar asco por el drama de la tarde por el cándido paso de las aves por el acento y por la voz inconmovible por el pálido esfuerzo de ser otro, morir en otro idioma bajar los puentes y enredarme en el cuerpo remotísimo de Hungría no ser esto ni atravesar tanta espesura abdicar a las nueve y entregarme al sueño.



III

he terminado con el drama. adolezco de la falta, del aullido brutal y mudo a media noche, del insomnio, de la deuda, del rigor entrando a las ventanas o a la edad. ya no tengo historias crudas que merezcan ser contadas , no me animan las formas nimias ni los cuerpos fríos. la indiferencia cesó su delicioso juego de matarme. estoy evaporada de pasiones. pasé de la agónica existencia al respaldo de la cama, a los pies en alto del descanso. noto mis transformaciones: las mujeres no me rasgan sus recuerdos no se entierran regreso a la casa, contenta de tener casa sin soñar con el fracaso sin aspirar a lo irrevocable al abismo a los brazos inertes, para siempre inertes de un cuerpo maltratado. no me azotan mis filisteos comentarios ni me hieren los idiomas. la lupa de mi lengua no se altera sobre cuerpos inventados no seduce no adora. noto con horror, sin valentía, que comienzo a ser feliz.


de Olimpia (Monte Ávila editores.Caracas,1992)

Poeta, periodista. Ha dedicado gran parte de su vida al teatro, al cine experimental y a escribir libretos para televisión. Ha publicado un poemario: Olympia,1992. Inédito: Bluff.

Carmen Alardín (México,1933)

Inversión vital

Eras mi cuerpo.
Desde allí me lanzaste a los espacios
de tu palabra móvil.
Me enseñaste a ser árbol
antes de fruta verde,
y volví a ser semilla
Sobre la palma de tu mano.
Me escondí en tus entrañas
mas nunca en tus zapatos.
Me dio luz tu cabeza
y hoy denuncio a la gente tus ideas,
todos tus pensamientos,
todo lo que te acusa de ser fuerte
lo que te desconcierta de ser débil,
de haber sido
y seguir siendo mi cuerpo.


Fugacidad

Sé que hubiera encontrado
fácilmente los últimos pedazos
de tu rompecabezas
vertical.
Sé que hubiera podido
llegar hasta el capítulo
final de nuestra historia,
y hubiera penetrado
los nebulosos sueños
de tus ensueños íntimos...
Si aquella inusitada mariposa,
no se hubiera aferrado a mis talones
pidiendo mis ropajes transparentes
para vivir un día más.

Poeta. Licenciada en letras alemanas por la UNAM (1976) y maestra en letras mexicanas (1987). Entre sus publicaciones destacan: Pórtico labriego (1951), Celda de viento (1953), Después del sueño (1957), Todo se deja así (1960), No puede detener los elefantes (1964), Canto para un amor sin fe (1971), Entreacto (1981), La violencia del otoño (1982) y La libertad inútil (1984).
En 1984 recibió el Premio Nacional de Poesía Xavier Villaurrutia. En 1991, la UNAM dio a conocer una selección de su obra poética en un disco de la colección Voz viva de México.
Recientemente, en un homenaje celebrado con motivo de sus 55 años de labor poética, afirmó que escribe porque le es imprescindible y de que así debe ser para cualquier autor: "Sentir que si no se escribe se muere o estalla, aunque los poemas sirven para nada, se disfrutan y punto, lo que sí sirve es la palabra: Ya ves que nadie pone en el periódico se solicitan poetas".

Elvira Hernández (Chile-1951)

No sé qué hay en esta trashumancia
qué va pasando para allá
qué va pasando para acá.
Cada día es más denso
no se puede atravesar
ni acaso travesear.
Va y viene el vaivén
la tracalada
el vadear por el bajo
lindando la nombrada bajeza
o rebasar el pasadizo
el tejemaneje
la interconexión.
No sé cuál es la quisicosa
si nos acarrean o arriamos
si cagamos pila
o estamos en el aire
si han propuesto intervalo
trasplante o jesuseo.
Cuán confundido va el camino.
Canto y mi mal no espanto.
Escribo y desestampo el giro.
Ya no salgo ilesa.
La corrida de cercos llega a mi nariz.
No vives en Acullá
con los pies en la tierra
vas con ellos puestos por delante
en los dominios del señor De la Hoz
& la Hipodérmica.
Marzo, 2005.


Que se suspendan los días por algunas horas
Que me dejen en mi limbo de frazada
Contorsionada en posición fetal
Bajo el forado de la costilla que me diste
Que me dejen respirar mi único respiro
Que me dejen caer en equis bajo tus esternones
Que me dejen moverme y removerme como una enferma
Estoy así desde mi reciente boda
Postrada como esponja que ha bebido licor
Que me dejen así suspendida
Y si quieren me tapan con diarios.
Mayo 1993

Ha publicado los siguientes poemarios: ¡Arre! Halley ¡Arre!(1986), Carta de viaje (1989), La bandera de Chile (1991), El orden de los días (1991) y Santiago Waria (1992).

Raquel Garzón (Argentina, 1970)

Argumentos de arena

No deberíamos amar nada que pase.
Nada que nos mate un poco
cuando sus signos mueran.

Es decir, nada que ría.
Nada que tiemble o se conmueva.
Nada que florezca para luego marchitarse,
de buenas a primeras.

Nada vivo, si apuramos conclusiones:
Duele tanto ver cómo lo que amamos
se deshace en nuestras manos vencido por el tiempo.

Es más,
no deberíamos amar, si lo pensamos.

Pero no lo pensemos.
Hoy no, al menos.


Naïve


Besarte
al pie de todos los faroles
de todas las esquinas
de todas las ciudades
en todos los idiomas
con besos de melón, naranja y  lluvia
y luz de mediodía en la mirada


cómo si sólo muérdago
llevara nuestra sangre,


                                       quisiera.

de Riesgos de la noche, Alción, 2001

Fernanda Castell (Argentina,1965)

HAMBRE

Es imposible anclar en sitio alguno todavía. Gente y gente. Con mirada hueca y expresión de estampida. Nadie sabe leer ni escribir.

Se ha perdido el hábito de hablar. Todos corremos. Las mujeres ligeras de ropa con huesos livianos seguimos la huella de las otras a gotas de sangre menstrual.

La falta de regulación es la regla. Los hombres esperan órdenes. Se reúnen por ahí junto a los tambores de fuego y fuman cigarros de afrecho. El olvido se consigue durante el sueño cuando los cuerpos, detenida la carrera, se desploman. Lo he buscado te lo puedo asegurar. Desde que llegué lo estoy buscando pero nadie comprende el gesto de una fotografía.

Aquí no representan nada. No se busca la buena forma. Se detienen en algún rasgo aislado, en la arruga de la camisa de frisa, por ejemplo.

La violencia es real. El agua escasea. Si encontramos algún vegetal carnoso, se mastica.

Ayer me encontré con un Office Service. Son aquellos que se encargan de cuidarte de no ser violada simulando ser tu pareja. La denominación es un relicto de la vieja tecnología. De contextura grande y contundente, se ofreció a pasar la noche conmigo a cambio de un poco de harina. Yo como lo suficiente para mantenerme en pie. Aquí el hambre es una forma de supervivencia. Te mantiene alerta. Motor poderoso. Como sabés, para mí la masticación no convive bien con el entendimiento. La digestión enceguece. Esto es más árido y silencioso que allá, te lo puedo asegurar


Fragmentos (poemas sueltos inéditos)


Fernanda Castell, nació en Coronel Dorrego en 1965. Tiene dos libros publicados: “En el Abras”, por editorial Siesta y “Peces de Agua”, editorial Tema. Portugal Edición bilingüe. Fue docente universitaria. Actualmente trabaja como antropóloga social en temas vinculados al proceso salud/enfermedad/muerte. Coordina talleres literarios. En 1999 fue finalista del Premio Provincial de Poesía Dr. Carlos Auyero y se publicó una antología con su trabajo “Fotomontaje”. En el año 2001 ganó el segundo premio de Concurso Provincial de Poesía López Merino y el tercer premio en el Concurso de la Fundación Octubre. Actualmente tiene en edición el libro “La construcción de lo desagradable”, en Portugal.

Bibiana Poveda (Argentina)

Técnicas de desamparo

názcase en el seno de la no queribilidad
y embárquese en el oleaje del desmadre
regurgítese cada inmobiliaria palabra
y enquístese en la seducción de la histeria

qué estás haciendo ahora
hecho un cíclope destetado
probándote la cara de huida

pronúnciese contra el sostén de posibilidad
y empápese con una enagua de limones
oxídese los adolescentes cienfuegos
y exímase de estruendos travestidos

recortás la alcuza de nuestra mesa
y en la servilleta, tu crucidrama,
derramás más vinagre, más

sépase que el universo no está de su lado
que el estado está de costado y no del suyo
asúmase que el amor se ahogó en un pez

cuando la luna esparza sus sales
en las calvicies de mi cama

implántese en la branquia de la noche
no se escatime ni el odio ni el simulacro
láncese una reposición modernosa de job

sabrás de mis prácticas exitosas
de los procedimientos de mis pestañas
sondeando en las nanas nunca resueltas

de los imperativos inmorales
que, hipnotizada la sábana, embeben
la sustancia del desamparo

Susana Cabuchi (Argentina,1948)

Momento


No he olvidado
el olor
de los comedores baratos
ni aquella mujer pálida
dormida sobre su cartera.
Sin embargo
parece
como si todo
estuviera bien
ahora,
porque una sola rosa
da perfume a la pieza
y están
las manos del amado
sobre mis rodillas.
 de "Patio Solo” (Alción Editora, Córdoba, 1986)

SHARON OLDS (EE UU,1942)

La hija creciente

Mientras chupé la vida del cuerpo de mi madre
en el oscuro cuarto exterior sobre el mar,
la leche salpicada de crema meciéndose en mí
del mismo modo que mi madre me mecía en sus brazos-
lejos de la costa,
desde el silencio y la oscuridad, del submarino,
delicado como una gamba, los hombres rana japoneses,
salieron nadando despacio. Se acercaron por el oeste,
sus rostros de oro brillando como granos de
mica, en el denso Pacífico,
sus aletas como patas de langostinos. Yo estaba echada
y chupaba, y, como amarillas escamas de mantequilla,
ellos inscribieron en mí en grandes cantidades,
con la leche de mi madre, una vocación. Desde entonces
sería ante mí misma, la enemiga
de todo aquel que me impidiera crecer.


Poeta norteamericana, nacida en 1942 en San Francisco y educada, según sus propias palabras, en «las llamas del infierno calvinista». Publicó entre otros ibros de poemas: Satán dice, El padre, Los vivos y los muertos.
***Publicado por Ana Pérez Cañamares en el blog "El alma disponible".

Yadi María Henao (Colombia,1975)

Gospel

Me niego a escalar la eternidad.
No puedo
morder la flor de la dureza
sin despertarme entre lagartos.
Me nazco a solas
y a solas me prendo de pechos
que son palabras.
Una madre de cuatro palabras
es lo que tuve.
A tientas
me dio de beber
la leche
de los desesperados.
Su blanco no sale con nada.
La blancura
quema todo el cuerpo.
Me oscuro para no ser vista.
El terror de lo visto
ciega la palabra.
Sólo quiero que la roca que lanzo
contra las ventanas de la muerte
no sea de aire.

de La que largamente llueve ( Buenos Aires, Fundación Argentina para la poesía, 2008)

Es poeta, narradora y ensayista.

Libros:
* El otoño escribe mi nombre (Extranjera a la intemperie, 2005). * Biografía de los caballos tristes (Extranjera a la intemperie, Buenos Aires, 2006). * La que largamente llueve (Buenos Aires, Fundación Argentina para la poesía, 2008).
Premios:
* La que largamente llueve obtuvo el Primer premio en el concurso Premio Estímulo de la Fundación Argentina para la Poesía , 2007. * El otoño escribe mi nombre recibió el Primer Premio Anual de la Legislatura de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires a la producción literaria, 2005. * Finalista Concurso Internacional Contextos de Relato Breve (Radio Cultura), Buenos Aires, 2005. Finalista en Concurso de poesía Valle de Elqui, Homenaje a Gabriela Mistral, embajada de Chile en Argentina, 2004. * Mención de honor, en concurso de poesía. Alaquás, Valencia, (España, 2002). * Primer premio de poesía libre interuniversitaria de la Universidad Autónoma de Manizales (Colombia, 1998).

Laura Chalar(Uruguay,1976)

Helsinki

Cuando la angustia y la soledad se le atascan en la garganta, lo cual puede llegar a ocurrir varias veces a lo largo de un día standard, cierra los ojos y se imagina que está en Helsinki.
El aire puede hacer sangrar a quien respira, el sol pule las avenidas, la arquitectura de la ciudad muestra a los transeúntes su larga sonrisa de ventanas. La gente tiene pelo como nieve y ojos como agua. La piel es transparente, es decir, podría decirse que no hay piel; pero esta pureza es común en los climas fríos. Es difícil mentir a cara descubierta. Por eso, cuando alguien le dice a alguien “minä rakastan sinua”, ese alguien (el segundo) enseguida sabe si es verdad.
Cuando las miradas a su alrededor se cierran, cuando las voces se cubren de ceniza, cierra los ojos y está en Helsinki. Bajo la protección de Jean Sibelius y del General Mannerheim y de los estudiantes rateados del colegio que pasean por el Parque de la Explanada. El estilo de los edificios se llama neorrenacentista, pero trataremos de decirlo en poemas.
Cuando las horas asfixian, cierra los ojos y está en Helsinki. Previsiblemente, hace frío. Tendría que haberse puesto una campera.


Laura Chalar nació en Montevideo en 1976. Es abogada, crítica literaria y escritora (no necesariamente en ese orden). En 2005 publicó "por así decirlo" (poesía) con la editorial Artefato. En 2007 publicó su colección de cuentos "El discreto encanto de la abogacía" y obtuvo, con "La maravillosa boda de Uruguay y Finlandia", una mención en el concurso de poesía de Casa de los Escritores del Uruguay. Es co-editora de la revista literaria Versal, editada en Amsterdam (www.wordsinhere.com). En su escaso tiempo libre, escribe reseñas de cine, escudándose tras la identidad, tal vez ficticia, de un anciano reaccionario.

ANA MARÍA JUANA ROJAS (Colombia 1964)

4

Un tulipán rojo. Un florero azul.

Alicia sobre una gigante

flor de cera y metal.

Un cactus. 

Una flor de cristal. 

La ventana abierta, un móvil

y la brisa que llega hasta aquí.

5

Me pierdo... 

como si la noche

esperara mi llegada

para devorarme.

Nos hemos consumido

entre sudores. 

Nos hemos vestido

de caricias. 

Tu piel ha besado

mis ojos. 

Tus manos han besado

mis labios. 

Y sin embargo,

amor, 

me pierdo,

como si las sábanas

construyeran laberintos.

6

La ciudad cambió

mi nombre

y devoró mis labios.

Tengo miedo.

Ni yo misma

me reconozco.

Tal vez, 

entre tarde y tarde,

haya muerto

y esta mancha roja 

solo sea mi última

gota de sangre.

7

Y pasó la noche.

El aroma de la tierra

húmeda se asomó

en mis manos.

Después, me acarició

el viento.

Caminé sola. 

Una mariposa

en la tarde

recordó al girasol 

en las laderas.

Aquí estoy.

Limpia de besos

aquí estoy,

sin manchas, sin huellas

con las manos perdidas

en la lluvia.

Gabriela Delgado(Argentina)

Réquiem

Se habrán tejido los años de recuerdos.
El relicario ya no será amuleto contra el tiempo.
Por asalto, el sepia tomará el arco iris.
Encallarán los ojos en arrecifes de olvido.
La desmemoria irá comiendo los días
y una gris quietud coserá horizontes.
Mozart avanzará lento en su Réquiem
mientras inútilmente
intenta quitarle arrugas a la vida.
Su perfil se volverá confuso
y la piel no detendrá los suspiros.

Habrán de hallarla como siempre.
Un poema en la mano,
la otra, vacía.


La puerta

Verá cruzar bajo el dintel
al último huésped de su vida.
Póstuma puntada
en un bordado de soledad y recuerdos.
La casa se llenará de ecos y nombres
que alejará con el gesto encallecido de sus manos.
Zumban estrellas en la mitad de la tarde.
Desde la profundidad de sus ojos
cubrirá con polvo de olvido los viejos retratos.
Se irá despidiendo cada día.
Vestirá uniforme de horas.

No corre tras la memoria.
Su piel carga por costumbre
a aquellos que más quiso.
Cada tanto se inquieta:
¿Quién le pondrá llave
cuando detrás de los cristales
su cuerpo se vuelva insostenible?

de La vida es otra cosa(Gabriela Delgado, Ediciones El Mono Armado, 2008)

*Presentación de La vida es otra cosa de Gabriela Delgado
El miércoles 2 de julio, a las 19.30 en The Rozz, Medrano 152, Buenos Aires

Hablarán: Marcos Silber , María del Mar Estrella y Bibi Albert
Canta: Marcela Bublik

Poeta nacida en Ciudad de Buenos Aires (Argentina), sitio donde reside. Pertenece a los grupos de poesía Pretextos y Abrapalabra. Es co-directora del café literario Buenos Aires Poesía. Recibió gran cantidad de premios en concursos literarios nacionales e internacionales. Publicó dos libros de poemas: "AguaLuna" (editado en 2003 gracias al 1º premio obtenido en el certamen "Argentina y sus escritores"), y "Destinatario" (2005, 1° premio "Lenguaje de Pluma y Tinta"). Además publicó varias plaquetas y un cuadernillo de fotopoemas. Pasajeros del penúltimo - Tren Poemas y cuentos sobre rieles - (junto a Carlos Carbone ,Emilio Fernández Cordón, Pablo Marrero). Tiene su tercer libro en edición "La vida es otra cosa". Es profesora de Educación Inicial, Francés e Inglés y Analista de gestión.