Conestabocaenestemundo. "Antología antojadiza sobre poéticas de Mujeres de América"

Ligia Guillén (Nicaragua, 1939)

2012-01-29T00:04:00.004-03:00

En el refugio conoceré

Al salir del sueño
caracol tierno y desnudo,
se me impuso
una envoltura
que no tendrá nunca mis medidas.
Sólo en la casa de los espejos
conoceré el aspecto de mi sombra
que llora porque me queda grande.

Así regreso

En cada fuente entre las alamedas
lavé mi voz,
la pulí como un trozo de ónix
hasta dejarla transparente y celeste;
me la coloqué al cuello
(como pendiente de plata)
y así regresaré con ella
como si fuera una voz
que acaba de nacer.

******************************

Publicó:
He dado a luz mi muerte, 1976
Juego de prendas, 1985

Lourdes Vázquez ( Puerto Rico,1950 )

2012-01-28T00:02:00.001-03:00

Esta es la historia de una mujer en su

habitación. De noche un enorme

insecto se dedica a vigilarla. La

mujer confusa, la mujer irritada, por

tan insignificante animal. La mujer

atemorizada huye de esquina en

esquina, más sus sentidos le indican

que el animal se encuentra cerca. El

insecto que agita sus alas vigorosamente,

la mujer fuera de sí. La mujer

que conoce el poco espacio que queda

entre ambos. El insecto que vuela el vuelo

seguro de lo horrible. Ella, ya sin espacio.

Carmen González Huguet (El Salvador, 1958)

2012-01-27T00:02:00.000-03:00

foto Sally Mann 1971

¿Por qué, para que la obra sea divina…?

Según siente Celesti-

Libro, en mi opinión, divi-

Si encubriera más lo huma-.

Miguel de Cervantes

¿Por qué, para que la obra sea divina,
Tendría que encubrirnos más lo humano?
No rechaza al invierno ni al verano
La tierra, ni la flor a cada espina.

Con ancha libertad y disciplina
El arte forja su esplendor ufano
Y el fruto escancia su sabor lozano
A salvo de la envidia y de su inquina.

Tartufo, de tu hueste vengadora
Sálvanse el coño, el culo y cada teta,
Toda la fauna exótica y la flora

De la corte de Venus, la saeta
Feroz que no da tregua ni la implora
A criaturas vivas del planeta.

de El invisible anillo, 2006.

Tatiana Oroño (Uruguay, 1947)

2012-01-25T00:03:00.001-03:00

Tarea de entredicho

Dar cuenta involucrar
los hechos probarles
la existencia
de palabra

por fuerza
casi
nada:

veinte años atrás
todo tuvo la forma
que no tuvo

salpicada
mordida

de una orilla

Morada móvil, 2004.

Ana Enriqueta Terán (Venezuela, 1918)

2012-01-24T00:03:00.007-03:00

LA POETISA CUENTA HASTA CIEN Y SE RETIRA

La poetisa recoge hierba de entretiempo,
pan viejo, ceniza especial de cuchillo;
hierbas para el suceso y las iniciaciones.
Le gusta acaso la herencia que asumen los fuertes,
el grupo estudioso, libre de manos y cerrado de corazón.
Quién, él o ella, juramentados, destinados al futuro.
Hijos de perra clamando tan dulcemente por el verbo,
implorando cómo llegar a la santa a su lenguaje de neblina.
Anoche hubo piedras en la espalda de una nación,
carbón mucho frotado en mejillas de aldea lejana.
Pero después dieron las gracias, juntaron, desmintieron,
retiraron junio y julio para el hambre. Que hubiese hambre.
La niña buena cuenta hasta cien y se retira.
La niña mala cuenta hasta cien y se retira.
La poetisa cuenta hasta cien y se retira.

Libro de los oficios, 1967.

Poeta venezolana nacida en Valera (Trujillo). Ha escrito una de las obras más densas y estimulantes de la poesía venezolana actual. A través de su perfección formal, de la maestría con la cual usa la métrica y la versificación, lo cual ha sido una constante de su generación, se vislumbra su búsqueda de pureza, la severidad en el modo en que ha ejecutado su obra, en la forma como crea a través del lenguaje, en la sólida construcción de sus artificios verbales, todos henchidos de hondo ritmo melódico. Éstos son los fundamentos de una obra en donde el cuerpo, la piel, se hace presente de forma bella, suntuosa, teniendo siempre esa melancolía pausada, pasión retenida, sensualidad serena y noble, ardimiento secreto, al cual se refirió Juan Liscano. El conjunto de su obra se haya en su Casa de hablas (1991).

Lourdes Casal ( Cuba 1938-1981)

2012-01-23T00:04:00.000-03:00

Hay noches como éstas,

San Bartolomés de la palabra

en que los versos oprimidos

estallan con violencia inesperada.

Palabras

juntan

revolución.

Exilio

es vivir donde no existe casa alguna
en la que hayamos sido niños;
donde no hay ratas en los patios
ni almidonadas solteronas
tejiendo tras las celosías.

Estar
quizás ya sin remedio
en donde no es posible
que al cruzar una calle nos asalte
el recuerdo de cómo, exactamente,
en una tarde de patines y escapadas
aquel auto se abalanzó sobre la tienda
dejando su perfil en la columna,
en que todavía permanece
a pesar de innumerables lechadas
y demasiados años.

Palabras juntan revolución, 1981.

Casal abandonó Cuba cuando era ya una mujer de poco más de veinte años, cuando ya sus valores culturales habían sido formados en la tierra misma de sus antepasados; pese a ello, es también ella la primera escritora cubana de la emigración en plantearse el conflicto de una identidad escindida entre la cultura de origen y aquella recibida en el nuevo país (en este caso los EE.UU.) ,vivir en Nueva York fue un hecho fundamental en su literatura. La relación entre espacio, memoria y subjetivación es el eje principal sobre el que se apoya su obra poética.Columbia. Sorbona. (primavera 1968), Definición, Domingo, Hudson, Invierno, La Habana (1968), Palabras juntan revolución, 1981.

Sonia Manzano (Ecuador, 1947)

2012-01-21T00:02:00.002-03:00

¨Poesía que una vez yo poseía:
qué hacer o qué no hacer
para evitar que tu triste cacareo se estrelle en una sartén
sin que hayas muerto,
que hacer o qué no hacer
para que no te quedes de pasabola,
para que puedas en última y desesperada instancia
batear de un sólo colibrí desviado
los dos versos todavía no enteramente convencidos
de que no hay poesía que dure cien años
ni cuerpo que lo resista¨

Salvadora Onrubia de Botana( Argentina-La Plata, 1894/Buenos Aires, 1972)

2012-01-20T16:49:00.003-03:00

Transmigración

Yo soy la hierofántida de la Melancolía
custodio en sus altares grandes vasos votivos
mi voz grave, ennoblece, serena, los motivos
piadosos de los salmos que canto cada día.

En los divinos tiempos que Grecia florecía
yo los fuegos sagrados mantuve siempre vivos
y ya sola en el templo con mis dioses esquivos
de un tajo abrí mis venas...En mi larga agonía

de las turbas cristianas yo escuchaba las voces
fui la última pagana que murió con sus dioses!
Hoy mi alma rediviva presiente que como antes

al templo que custodia llega la turba ansiosa...
Volveré a abrir mis venas, y a los pies de la diosa
las gotas de mi sangre serán como diamantes.

Mayo 3/1918 (manuscrito)

Poeta, dramaturga, ensayista y cuentista, Salvadora Onrubia fue militante tanto en el anarquismo como en el feminismo. Abuela de Copi y pareja de Natalio Botana, el fundador de Crítica, fue la primera mujer que dirigió un diario en la Argentina.

La trepidante vida de Salvadora Medina Onrubia no sólo está ligada al diario Crítica, creado por su marido Natalio Botana. Fue anarquista y feminista, estuvo vinculada a escritores como Alfonsina Storni y Roberto Arlt, y ella misma fue narradora, poeta y autora de obras dramáticas.

Su vida atraviesa acontecimientos importantes de la historia política y cultural del siglo XX, desde las luchas del movimiento obrero libertario hasta el peronismo, desde la emergencia de la vanguardia artística hasta el crecimiento del periodismo de masas.

*poema archivado e inédito desde 1918 publicado en nota del suplemento Las 12 de Página/12.

Rosabetty Muñoz (Chile, 1960)

2012-01-20T01:37:00.000-03:00

Las casas de los muertos

Muertito mío
cómo crecen las malezas en torno tuyo.
Recorro el paisaje de cruces oxidadas
y casas de mentiras con lentejuelas
cojines y fotografía.
Largas visitas de conversaciones
...............susurrantes.
Mantas, para cubrirte los pies.
Óiganlo ustedes
...............los que llegaron
y asolaron el lugar de los amores,
oigan al muertito mío
.............. desde su casa lamentándose por nosotros.

Rosabetty Muñoz nació en Ancud, Chile.

Entre sus publicaciones: Cantos de una oveja del rebaño (1981); En lugar de morir (1987); Hijos (1991); Baile de señoritas (1994); La santa historia de su elevación (1998).

Mary Oliver(EEUU,1935)

2012-01-20T00:01:00.000-03:00

El viaje

Un día finalmente supiste
lo que debías hacer, y empezaste,
aunque las voces a tu alrededor
continuaban gritando
sus malos consejos–
a pesar de que toda la casa
empezara a temblar
y sentieras el viejo tirón
en tus tobillos.
“¡Arregla mi vida!”
cada voz gritaba.
Pero no te detuviste.
Sabías lo que debías hacer,
a pesar de que el viento levantó
con sus dedos rígidos
los cimientos mismos,
a pesar de que su melancolía
era terrible.
Era lo suficientemente
tarde, y una noche salvaje,
y el camino lleno de ramas
caídas y de piedras.
Pero poco a poco,
mientras dejabas atrás sus voces,
las estrellas comenzaron a arder
entre las capas de nubes,
y hubo una nueva voz
que lentamente
reconociste como propia,
que te acompañó
mientras te adentrabas más y más
en el mundo,
decidida a hacer
la única cosa que podías hacer–
decidida a salvar
la única vida que podías salvar.

de “Trabajo soñado”, 1986

Sabeli Ceballos Franco(México, 1967)

2012-01-19T00:05:00.003-03:00

Cápsulas de amor mientras se viaja

"sí lo volvería a hacer"
pienso
y te acaricio la ausente patagonia
que llevas en la frente
sé que no querías hacer el viaje
sonríes al parabrisas
(no es bueno distraerse mientras se maneja)
pero tu pupila derecha me arrincona
suficiente para sentirme más importante que el volante
el reporte meteorológico decía ayer
que hoy estaría nuboso y soleado
está ambos
nosotros también

II

"ponéte los anteojos que no ves bien"
dices bromeando
no sé por qué te hago caso a veces
como si fueras mi padre
a quien sólo por amor alguna vez hice caso
"en definitiva me quedo contigo
de nuevo" insisto
mientras una lágrima nacida en la guerrilla
de mi garganta
se lanza por la ventana del carro
vamos a ciento veinte kilómetros por hora
mérida cincuenta y uno dice una señal
aminoras
un trailer se volcó en la carretera
cero heridos
sólo un susto te rebasó por la izquierda
porque en otras palabras te repito
que para mí no hay sufragio efectivo
te re elijo
aceleras

III

voy a besarte de nuevo
lo haría en el dedo gordo de tu pie
pero mi orgullo es orgulloso
y mi sentido práctico lo encuentra incómodo
además
es más fácil tirarte petardos de ignorancia
o de reproche
y consolarte después
no hard feelings
(tú también lo haces)

IV

Llevamos más de mil días probando suerte
tú renunciaste al tarot
yo a mi cordón umbilical
los augurios
cruz cruz
hay que acallarlos a bofetadas
cerremos los ojos y gritemos Su nombre
que el circo romano aún no acaba
tú y yo
podríamos ser nuestros leones

V

"centro histórico"
cómo te lo digo ahora
con cuarenta grados centígrados
si empiezas a agonizar después de los veinticinco
en el medio de la ciudad
este pucho tráfico
y el motor recalentado
dices "parar, hay que parar"
olvidé mi alerta escribiendo poemas
no te pasé a tiempo la herramienta
ahora me tocan los petardos
grito en silencio "xo!"
alegrándome de saber algo de maya
mientras se te salen los "boludo!" entre boca y lengua
"mamita querida”
(pienso)
amo tu idiosincracia hasta que la detesto
y viceversa

VI

deberías estar enfurecido
yo escribiendo poemitas
mientras tú hurgas en el cofre
jalas pinchas conectas y vociferas
pobre motor qué fastidio
arrancó de nuevo y logré el indulto
no todo está tan mal después de todo
pero que no se me ocurra decirte
"estamos juntos seamos felices"
porque éso sería una hijueputada
con tanto calor
las manos negras de aceite
y el carro desmayado

VII

llegamos al capítulo siete de esta pequeña historia
de nuevo tu pupila derecha
esta vez mirando inquisitiva a mi libreta
"¿qué tanto escribe?" pensarás
mas ya lo sabes
pero quieres que te lo diga
o que lo siga escribiendo

VIII

no me fui a porto fino
ni a grecia
ando a tres patadas de ah kin pech
donde la diversión está en la hamaca
me paseo oronda en un shopping mall
con los cabellos erizados
polvorientos y calva de peine
me miras como si nada
"a ver si se atreve a besarme" reto
y me besas
es hora de tomar tu mano
para subir las escaleras eléctricas
(me hace sentir como el primer día de escuela)
el paraíso existe
y no es como dicen en los cuentos
ni en las telenovelas

IX

el hambre aprieta y carece de fantasía
decidimos comer
dos hamburguesas
dos sobrecitos de mostaza
dos de catsup
somos dos
yo quería más catsup
"tomá el mío" dices
(primera señal de buena voluntad)
mas yo me niego
"andá" insistes
(sé que no tomarás tu catsup para que lo tome yo)
no
si tú no lo comes
yo tampoco
al final sobraron dos sobres de catsup
voy a llevármelos a ambos
como muestras de amor
(si caben
tengo el bolso repleto de ellas)

X

ayer hablábamos de casas euzkera y yo
por las voces de rosario de pita y de cecilia
ellas decían "mi casa soy yo y yo soy mía"
"qué mujerones" dijimos
pero yo no soy mi casa
mi casa eres tú daniel
donde estás tú
está mi casa
XI

ya te estás sacudiendo de impaciencia
pero estoy ocupada redactando
mi testamento de amor para tí
no molestes
te amo
es todo lo que he querido decirte
y es todo lo que te dejo
si me dejas terminarlo

XII

te lego en vida mi único bien
que es el amor
si te lo llevas a la tumba antes que yo
viviré agonizando lentamente
por favor
cuídame de la muerte

XIII

es hora de dormir
y de oración
gracias señor
por habernos (re)unido
ahora somos un rompecabezas
bien parido
ayúdanos a conservar
intactas nuestras piezas
amén

XIV

si no te gustó este poema
cómetelo
tengo suficientes sobres de aderezo
en la maleta
(tendré que aprender varios idiomas
nunca sé cómo decirte que te quiero)

XV

quizá si te beso intermitentemente
en una vida
pueda convencerte
o vencerte con mi amor
a la mexicana
(como la chinaca a pantaleón)
soy tan leal y revoltosa
que hubiera enamorado
al che guevara

Ruth Daigon (Canadá,1954 )

2012-01-18T00:02:00.001-03:00

Distancia prudente

Algo está semienterrado, esperando.
El silencio tiene su lugar de espera en las grietas,
hendeduras, erosiones. En los rincones cubiertos de follaje,
los cardos alzan sus lanzas, las rocas sus jorobas.
Las malezas aseguran sus raíces con un agarre estrangulante.
Las enredaderas se contorsionan entre la madera que se pudre hasta coronar
la casa antes del lento retorno, detrás de las líneas
de astillas, retornando a un sueño de animales de nuevo.

Oculta del mundo en un lecho de hierbas
y hojas, al abrigo de las tormentas que pasan,
dependo de antiguas migraciones, un lento medir
de límites, y donde conduce la ceguera, voy.
Por encima la hierba del matorral se eriza, y el perfume
del peligro está en todas partes, pero yo sé cuán segura
es una distancia prudente bajo la tierra y a qué distancia.

Piedad Bonnett (Colombia, Amalfi,1951)

2012-01-17T04:34:00.020-03:00

II

El sol de enero
corta sus alas sobre tu jardín,
entra por la ventana azul, se posa
en la madera tersa, rompe el lomo
de los libros en línea, A de Aleixandre
B de Borges, Zeta
de Zorrilla y de Zweig.
El sol de enero
atraviesa cajones con olor a lavanda,
las camisas de seda a la derecha,
arriba el negro, en la mitad el blanco,
atrás la lana, aquí el peltre, allí el vidrio
y abajo las miserias,
donde nadie las vea. El sol de enero
recorre el viejo orden, sigiloso,
de mayor a menor, de grande a chico,
por países, por género, por número,
por días y por meses y por años,
y va a morir al centro de tu pecho
entre tu corazón encordelado.

De ¨Tareas domésticas¨. En el poemario: Soledad de dos.

Anne Carson(Canadá, 1950)

2012-01-16T00:02:00.001-03:00

Yo quise llenar mi elegía con todo tipo de luces. Pero la muerte nos hace mezquinos. No hay más, él ha muerto. El amor no puede cambiar eso. Las palabras no pueden añadir nada. No importa cómo yo intente evocar al muchacho resplandeciente que él era, al fin lo que queda es una simple, una extraña historia.

(...)

[ Aequus ] una superficie lisa o a nivel, una extensión, una superficie, un estiramiento a nivel de terreno, llano, inmensumne noctis Aequor confecimus ? lo hemos hecho a través de la vasta llanura de la noche? la superficie del mar, especialmente en lo que consideran como la calma y plana, una parte del mar, un mar, per aperta volans aequora volando sobre el mar abierto, las aguas de un río, lago, mar, tibi rident aequora ponti las aguas del mar reír hasta a ti.

***
[Aequus] a smooth or level surface, expanse, surface; a level stretch of ground, plain; inmensumne noctis aequor confecimus? have we made it across the vast plain of night? the surface of the sea especially as considered as calm and flat, a part of the sea, a sea; per aperta volans aequora soaring over the open sea; the waters of a river, lake, sea; tibi rident aequora ponti the waters of the sea laugh up at you.

de Nox, (New Directions; 2010)

Marosa Di Giorgio (URUGUAY, 1932-2004)

2012-01-15T13:30:00.008-03:00

Domingo a la tarde, y voy por el huerto sin recordar cómo salí y llegué hasta acá. El cielo es de oro, deslumbrador, y de los naranjos caen frutas y flores.
Trepo a uno, según mi costumbre antigua. Estoy un rato. Los pájaros saltan de rama en rama. Desciendo. Subo. Tomo una fruta. Al bajar, ya veo un cadáver. Vestido y tendido. Y más allá, otro. Y otro. Por todos lados, aparecen. Vestidos y tendidos. Y cada uno con el hígado destrozado o el corazón. Pero ¿quiénes son? Acaso, no me percaté y hubo una rápida guerra?
En puntas de pie, voy hacia la casa; desolada paso el jardín de celedonias y “conejitos”. Adentro, no queda nadie. Voy a gritar; para qué, si nadie oye. Algunas mariposas chocan en los vidrios.
Sobre la mesa hay un álbum que no conocía; al entremirarlo, veo dibujada la batalla, los cadáveres y las plantas. En blanco y negro. Y en colores. La noche cae de súbito; las luces se encienden solas.
Y aparecen más cadáveres entre las plantas.

de "Los papeles salvajes" 1971

Silvia Guerra (Uruguay, 1961)

2012-01-14T00:02:00.000-03:00

Láquesis

Es un prisma. Es un prisma que gira.
Es un prisma que fragmenta la luz, la descompone.
Es un sueño la luz.
Es un sueño la luz que se repite.
Es un espacio verde, que se hiciera
Hay dos amordazados en la luz
en el preciso verde.
Gira una vez el prisma y se hizo tarde.
Gira una vez la luz y hay un zapato suspendido en la esquina
un montón de arañitas verdes, casi transparentes que caminan
incendiándose el lomo, sobre una tela casi transparente que no
deja respirar a los que de una manera casi transparente
empiezan a quemarse.
Afuera, alguien salta tratando de mirar por la ventana
un golpe apenas en el vidrio, una marca de sangre.
Y es la luz, los irisados tonos de la angustia
Ese silencio bordado de la tela
Crujiendo, desde la lluvia verde, casi transparente.

de La sombra de la azucena.

Silvia Guerra nació en Maldonado, Uruguay, en 1961. Es una firme activista del intercambio poético y una presencia frecuente en recitales de poesía. Ha publicado, entre otros libros: De la arena nace el agua (1987), Idea de la aventura (1990), La sombra de la azucena (2000) y Nada de nadie (2001).

Gladys Carmagnola de Medina (Paraguay, 1939)

2012-01-13T00:02:00.001-03:00

A mi papelera

Porque me has sido fiel
desde que mi memoria lo recuerda,
préstame tus oídos
y recibe mi confidencia:

creo que tú comprendes desde entonces
que pretendo escribir mi nombre a mi manera,
que deseo elegir yo sola el molde
y trazar sin ayuda cada letra.

Por eso ensayo, tacho, borroneo,
y te regalo páginas enteras
o hermosas pelotitas de papel.
Son tuyas más de las que yo quisiera.

No te asombre. Tú sabes que este oficio
de buscar la palabra verdadera
tiene extrañas,
sutiles herramientas.

Ayúdame a buscarlas
quedándote a mi lado, servicial, atenta,
hasta que alguna vez
ya vieja -tú-
desde tu imprescindible sitio veas
cómo logro escribir
tras una antigua puerta.

Y ahora sigamos.
Pero antes recuerda
que nunca como hoy
he valorado tanto tu prudencia.

de A la intemperie, 1984.

Ana Varela (Perú, 1963)

2012-01-12T00:04:00.000-03:00

Hobby

Me gusta conversar en las esquinas
con los señores que pasan
me encanta saber que me aman
a escondidas
Los transeúntes se agitan
en las noches calurosas
Yo silbo despacito
mientras espero la señal
para romperles el alma
con el capricho de mi lengua

Breve paisaje

Piel de sierpe,
cruz de mashco,
sueños de garza,
lengua o aletas de renaco:
¿quién enumera este trazo de mi cuerpo
abierto a cielos despejados?

Porque
las pintas me inundan en las tahuampas
y así
he sido
siempre
albedrío de un río que despide
voces de agua en cauces solariegos

Peje inadvertido
siempre aquí
pinta de hembra
contando en playas no tocadas
los granos de arena asesinados por los barcos.

de “Voces desde la orilla”

Ana Varela. Iquitos, 1963. Fundadora con otros poetas, teatristas y pintores loretanos del Grupo Cultural URCUTUTU de Iquitos. Fue becaria del Programa Aschberg para Artistas de la UNESCO en Mishkenot Sha’ananim, Jerusalén, en 1996 y de la Agencia Española de Cooperación Internacional, AECI, Madrid, en 1998. Sus poemas se publicaron en antologías y revistas del Perú y el extranjero. Ha participado en Recitales de Poesía en el Perú, España, Israel y Cuba. Fue Directora de la Revista Cultural Varadero, Directora de la sección cultural Bubinzana de la Revista Proceso y colaboradora del Semanario Kanatari de Iquitos. En 1991 con su libro “Lo que no veo en visiones” obtuvo el Primer Premio en la V Bienal de Poesía Premio Copé. Trabajó como docente en la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana y editó la Revista de Cultura “Hojas de Hierba”. Actualmente radica en California. Poesía: El sol despedazado, Lo que no veo en visiones, Voces desde la orilla, Dama en el escenario.

María Elena Solórzano(México, 1941)

2012-01-11T00:02:00.002-03:00

En el grafito de la noche
derrama ritmos el espacio,
un movimiento serpentina
recobra la imagen de los dioses,
mujeres en contubernio con la luna
ofrecen jadeos moribundos.

La danza,
espejo que refleja
lágrimas, guerrero, águila en derrota,
el paso de la vida en su liturgia,
la eclosión de los soles,
letanía de cánticos sagrados,
el reclamo del ánima ya ida
sólo presente en el pulso del viento.

Ya revienta el maíz,
ya madura el tejocote.
El ritmo pentafónico hipnotiza.

Ante el empuje de la danza
enciende el horizonte.
En una entrega de ocarina
enreda la penumbra.
grandioso rito
para recobrar la sangre.

Colmados movimientos,
hechizos fluyendo entre las piernas.

Tu ojo, flecha;
tu brazo, rama
en el espacio de los muertos.

Impregnado está tu escudo
de humores enemigos.

Sonar de cascabeles desvalidos.
Ofrenda perpetua en el sahumerio.

Mariposas atrapadas
en las plumas del copilli.

Murmullo de caracoles,
fuga de gemidos.

Una lágrima de negro
en el doblar de las esquinas.

Guadalupe- Tonantzin:
manto de constelaciones,
ángel niño entre quetzales,
rosas en invierno.

Tonatiuh te alumbra.

De tu sangre entremezclada
nació un mestizo
con castilla entre los labios.
Con tus manos nos protejes.

Ante ti llegan los hombres,
sonajas de agua.
Flor convertida en oración.
El corazón con el vino de los páramos.

Danza la tierra peregrina.
Se recupera así la sangre
y el sol recobra su camino
seguido por la luna.

Coatlicue en cuatro se fragmenta,
a las doncellas marca
con sus pechos caracoles.

Otra vez la sangre,
otra vez la danza.

Guadalupe-Tonantzin
contigo se acaba la desdicha.

Alejandra Pizarnik( Argentina 1936-1972)

2012-01-10T13:31:00.000-03:00

LA JAULA

Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.

Yo no sé del sol.
Yo sé del mediodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer mis sueños enfermos.

Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.

de Las aventuras perdidas (1958)

Juana Bignozzi (Argentina,1937)

2012-01-10T00:01:00.001-03:00

Primeros viajes

Estos objetos sanos y sólidos
tan ajenos a la acción de su dueña
han rescatado los valores a través de
matanzas odios arribismos
y finalmente para siempre soledad

vuelvo rítmicamente a los lugares de donde salieron
y compro otros semejantes a ellos
que se quiebran se accidentan
como si contra mi estólida ceguera
señalaran dónde estuvo la vida
y la recordaran para mí

Elizabeth Schön (Venezuela, 1921-2007)

2012-01-09T00:02:00.001-03:00

Mi aroma de lumbre,
armario,
grifo,
buril,
hace imposible
que los rayos no dejen de encontrarme.
Los caminos no concluyen,
están en el primer paso con el que se va.

de Mi aroma de lumbre (1971)

Elizabeth Schön. (Caracas, 1921-2007). Poeta, dramaturga y ensayista. Ha publicado los poemarios: La gruta venidera (1953), En el allá disparado desde ningún comienzo (1962), El abuelo, la cesta y el mar (1965), La cisterna insondable (1971), Mi aroma de lumbre (1972), Casi un país (1972), Es oir la vertiente (1973), Incesante aparecer (1977), Encendido esparcimiento (1981), Del antiguo labrador (1983), Concavidad de horizontes (1986), Árbol del oscuro acercamiento (1992), Ropaje de ceniza (1993), Aún el que no llega (1993), Campo de resurrección (1994), La flor, el barco, el alma (1995), La espada (1998), Antología poética (1998) Del río hondo aquí (2000), Ráfagas del establo (2002), Las coronas secretas de los cielos (2004), Visiones extraordinarias (2006), Luz oval (2007). Obtuvo el Premio Municipal de Poesía en 1971 y el Premio Nacional de Literatura en 1994.

Rosario Quiroga de Urquieta (Cochabamba, Bolivia, 1950)

2012-01-08T23:01:00.001-03:00

Una silueta ha traspuesto

sigilosa

el marco pleno de la luna

me digo.

Contemplativo

ser desperdigado en el tiempo

salgo del silencio

camino entre nombres e historias.

Desde unos ojos que resbalan del rostro

estallo

todo

y nada

cada día.

Flores secas

en la puerta de mi casa

quiso poner

mas

lamió la tierra de mi patio

tomó mis huellas digitales

y se echó

a dormir

sobre una mujer sin alma.

(de Cotidianas huellas, 1997)

Nació en Cochabamba en 1950. Es profesora, narradora y ensayista con beca de post-grado en Madrid, España en las especialidades de lengua y literatura. Ha publicado libros de poesía, cuentos, ensayo y libros para niños. Es miembro de la Unión Nacional de poetas y escritores, miembro del Pen Club Internacional filial Bolivia, Vice presidenta del Comité de Literatura Infantil Juvenil. Ha publicado nueve poemarios, tres antologías de cuentos y una novela juvenil. Sus obras también se han publicado en varias revistas literarias nacionales. Actualmente vive en Cochabamba donde se desempeña en la docencia con la cátedra de literatura, en la investigación y elaboración de textos de educación sexual.

Marcela Saldaño (Chile, 1981)

2012-01-08T00:02:00.001-03:00

Piedra sucumbe al canto

Sobre la piedra siempre hay otra que sucumbe Como tus labios Tus rodillas Tu mano muy cerca de tu línea Esa línea detallada en un papel Carboncillo Un saludo Un cabello cano para mí dentro de la espalda Los papeles son siempre piedra Piedra de la piedra en un extraño desvarío Otra persona borrada Un rastro pendiente sólo en los olores Pero esta noche esa piedra soy yo y te arrastras sobre mí como un carboncillo dibujando estas formas impuras Mi risa obscena Mi gato El de la cabeza más grande me suplica dejarlo entrar Como tú ahora entras y sales Me enredo en ti y me pruebo tu sombrero Nunca te saques las botas eso si Eso me gusta Nunca te las saques Eso si Sácame todo lo que tengo en el retrato Vuelve sobre mí como un pedazo de piedra demasiado duro que no dibuja Raspa Araña Mientras yo guardo mis colmillos te presento mi línea Tus botas insisto en ellas Quiero probármelas sin que te las saques Tu sombrero se instaló en mi ojo Mi iris ya es sólo una calavera Una sombra de líneas trazadas Unas sobre otras Te dije Si te quitas las botas me voy y me arrastraste sobre la losa Tapaste mi boca con tu sombrero Comprobé que tu lengua era la serpiente

Poeta que ha desarrollado su trabajo en distintos talleres literarios como los de Lila Calderón, Gonzalo Millán, Paz Molina, Carmen Berenguer y Alejandra Basualto. Ha publicado “2001 poesía en el espacio” e “Inclinación entre el deseo y el caos” 2002,proyecto financiado por Fundación Mustaki.. Sus trabajos también han aparecido en las antologías “Caleidoscopio”, del taller Alejandra Basualto y “Temporadas” del Centro Balmaceda 1215. Actualmente participa en la revista “Estrago”. Además en la selección Anomalías: Antología de cinco poetas chilenos bajo la editorial Zignos. Obtuvo el premio de poesía Eduardo Anguita de la ciudad de Linares.

Coral Bracho (MÉXICO, 1951)

2012-01-07T00:29:00.000-03:00

Desde esta luz que incide, con delicada
flama,
la eternidad. Desde este jardín atento,
dede esta sonbra.
Abre su umbral el tiempo,
y en él se imantan
los objetos.
Se ahondan en él,
y él los sostiene así:
claros, rotundos,
generosos. Frescos llenos de su alegre volumen,
de su esplendor festivo
de su hondura estelar.
Sólidos y distintos
alían su espacio
y su momento, su huerto exacto
para ser sentidos. Como piedras precisas
en un jardín. Como lapsos trazados
sobre un templo.

Una puerta, una silla,
el mar.
La blancura profunda
desfasada
del muro. Las líneas breves
que lo centran.
Deja el tamarindo un fulgor
entre la noche espesa.
Suelta el cántaro el ruido
solar del agua.
Y la firme tibieza de sus manos; deja la noche densa,
la noche vasta y desbordada sobre el hondo caudal,
su entrañable
tibieza.

Marcela Collins(Argentina)

2012-01-06T00:01:00.000-03:00

Invoco. Recreo rituales.

Un ramalazo de magia.

Alguien pobló un secreto.

Quizá no estuve sola.

Un orgasmo mental.

Un desguace de los ojos.

El pecho sangrando emociones.

En fin...un privilegio.

de Subsacro Ritual(Ediciones Tierra Firme,1994)

Alma Welt( Brasil 1972-2007)

2012-01-05T00:02:00.002-03:00

La Usurpadora

Después de la caída, vuelvo al caserón,
que andaba por el mundo, peregrina
En busca de algo en una esquina,
que sin embargo estaba aquí, en el suelo.

De mi feudo la muerte me expulsara,
No me quería ella y sí mi Vati.
De la infanta destronada se librara,
Que me tornara amarga como el mate.

La Usurpadora no quiere ver llanto,
Un pie allá, otro en la vida, como anfíbia,
En la macabra fiesta es solo una mujer,

Libertina, siniestra y falsamente amable.
Y yo escuché su violín en una tibia
en la sala del difunto inolvidable.

A usurpadora

Após a queda, retorno ao casarão,
Que andara pelo mundo, peregrina
Em busca de algo numa esquina
Que mesmo aqui estava, neste chão.

De meu feudo a Morte me expulsara,
Não me queria aqui sem o meu Vati.
Da Infanta destronada se livrara,
Que me tornara amarga como o mate...

A Usurpadora lágrimas não quer,
Um pé lá, outro na vida, qual anfíbia,
Mas na macabra orgia é só mulher,

Devassa, sinistra e falsa amável,
A vi tocar um violino numa tíbia
Na sala do defunto inigualável.

Mandy Blumenshine(EE.UU.)

2012-01-04T00:01:00.001-03:00

Peak Performance

Dieciséis, conducción, amigos, diversión, salvavidas, equipo de natación, baile, cojera, ay, fisioterapia, rayos x, pierna, tumor, corsé, muletas, Denver, que amenazan la vida, recuperación de la extremidad, amputación, muerte, vida, lo que da miedo, biopsia, los médicos de patología, enfermeras, Broviac, sangre, drogas, gammagrafía ósea, tomografía axial computarizada, resonancia magnética, detener lo suficiente,el miedo de la familia, el apoyo, la espera, los resultados, ¿por qué, un oncólogo, osteogenicsarcoma, el protocolo, el fotógrafo, Katy, imágenes , la quimioterapia, Adriamicina, Cisplatino, vómito, malestar general, pérdida del cabello, calvicie, el grito, la actitud, los sombreros, las pañuelos, pediatría, tercera planta, nuevos amigos, Jason, Marco, Jovannah, la cirugía de cuatro horas, matar100% de tumor, despertar, el dolor, la buena noticia, salvarle la pierna, el reemplazo total de rodilla, cicatriz, la recuperación, la curación, sin muletas, sin corsé, dos piernas, dos pies, de pie, caminando, la quimioterapia ha terminado, vivo, con un crecimiento del pelo, la escuela de graduación, la universidad, de pre-medicina, doctor, yo, vida sana, protección, amigos, diversión, de dieciocho años. Soy una sobreviviente de cáncer

Peak Performance

Sixteen, driving, friends, fun, life guarding, swim team, prom, limp, ouch, physical therapy, x-ray, leg, tumor, brace, crutches, Denver, life threatening, limb salvage, amputation, death, life, what, scared, biopsy, pathology doctors, nurses, Broviac, blood, drugs, bone scan, CAT scan, MRI, stop, enough, fear family, support, waiting, results, why, oncologist, osteogenicsarcoma, protocol, photographer, Katy, pictures, chemotherapy, Adriamyacin, Cisplatin, vomit, sick, blonde, hair loss, bald, cry, attitude, hats, scarves, pediatrics, third floor, new friends, Jason, Marco, Jovannah, surgery, four hours, 100% tumor kill, wake up, pain, good news, save leg, total knee replacement, scar, recovery, healing, no crutches, no brace, two legs, two feet, standing, walking, chemo finished, alive, growing hair, high school, graduation, college, pre-med, doctor, me, healthy, life guarding, friends, fun, eighteen. I am a survivor of cancer.

Marta Eugenia Rojas(Costa Rica, 1950)

2012-01-03T00:38:00.001-03:00

Si hay que decir adiós, se dice
Si hay que llorar, se llora
¡Todo tiene su tiempo!
Hoy
Con la aguja de mi reloj
con las puntadas del esfuerzo
el amor
los besos
con el hilo vivido
tejo
¡Este es mi tiempo!
Mañana
Con las mismas agujas
con las mismas puntadas
con el mismo hilo
con toda mi voluntad
mi pericia y mi cuidado
tal vez, como Penélope, desteja.

de " La sonrisa de Penélope y su costumbre del adios"(Edit Univ. Costa Rica, 1993)

Nace en San Rafael Arriba de Desamparados en 1950. Estudia Filosofía en la Universidad de Costa Rica. Su producción comprende tanto la creación poética como la elaboración de textos didácticos. Nace en San Rafael Arriba de Desamparados en 1950. Estudia Filosofía en la Universidad de Costa Rica. Su producción comprende tanto la creación poética como la elaboración de textos didácticos,(1993); "Aposentos del deseo,(1996);"Habitar la casa del deseo",(inédito).

Giovanna Pollarolo Giglio (Perú, 1952)

2012-01-02T00:31:00.001-03:00

El principio

Esa navidad le regalé una almohada.
Una almohada no es más que eso: un regalo.
Pudo haber sido un libro
una corbata, un perfume, un reloj. Pero le regalé una almohada.
Esa navidad él me contó
que yo ya no estaba en sus sueños:
había visto muchas puertas y oscuros callejones.
También me advirtió de la inmensa pena
que le daba tener que decirme
sus infinitos deseos
de acariciar otro cuerpo
mirar otros ojos
la ilusión de esperar a alguien
y la ansiedad de no saber
las ganas
de besar, abrazar, tocar, cantar, lamer, sonreír, reír, silbar, bailar.
Y yo le regalé una almohada.

El primer viaje que hice contigo

fue de Tacna a la Boca del Río
un sábado de invierno por la mañana.
Compraste dos Inca Kolas y dos mixtos en el Italia
y yo saqué a escondidas dos toallas de mi casa.
Había apenas una tenue resolana
zurumbe,
acá llaman zurumbe a la neblina de mediodía que refresca y alivia
los calores del verano, te expliqué;
no era verdad, pero la palabra te gustó y me creíste
a pesar del invierno.
Te hablé de una playa llamada Pozo Redondo
que parecía de postal:
algún día levantaré ahí una casa para mi vejez, dije
y te fui indicando el camino.
Cuando llegamos empezó a brillar el sol
la playa también te pareció hermosa
como el sueño de la casa mirando al mar, en lo alto.
Ahí mismo, en la arena
junto a la inmensa roca que nos protegía del viento
hicimos el amor por primera vez.
El sol cegaba mis ojos, pero creo que fui feliz.
Anochecía cuando regresamos
y yo me senté muy cerca de ti, juntas nuestras manos.
Mirando la carretera, mirándonos
nos detuvimos varias veces
te gustaba el olor limpio del desierto
y el silencio y las estrellas y el cielo despejado.
Juramos que nos amaríamos siempre.

Tuve que detener el auto al costado de la carretera
lloré hasta cuando el sol me hizo saber que era mediodía
y el calor me agobiaba.
Entonces me soné la nariz
y el pañuelo se llenó de sangre.
Se me ha roto el corazón, pensé.

Las dos de la tarde

Preparo café. Lo sirvo.
En mi cuarto, la taza de café sobre la mesa de noche
Mi cama, mi almohada
Dispongo mi placer de cada día
..... Una novela
.....Mi café
.....La cama
.....Un cigarro
Como si hiciera el amor en un hotel
Con un extraño
Cada tarde
Como si lo amara
Busco la novela, ansiosa. Tiene que hacerme olvidar, tiene que llevarme a otro lado ¿dónde quiero estar? ¿con quién?
Un hombre solo viaja por una carretera de Montana recoge a una mujer y hablan de sus vidas solas.
En un bar de Rock Springs, un hombre de 34 años conoce a una alcohólica de 40.
Madame Bovary se adorna para encontrarse con Rodolphe.
Charles llora, no dice, no sabe.
Ana ama a Vronsky, la matará la culpa después del gozo imposible.
Mi mano tropieza con la taza
el café caliente se derrama sobre la alfombra
.....mis piernas, la cama
.....los libros
Y empiezo a llorar
.....por el hombre solo y la mujer sola
.....por la alcohólica del bar
.....por Charles, por Ana, por mí.
Miro la taza vacía
El café derramado sobre mis piernas
La alfombra.
La cama.
Los libros.

El último viaje que hicimos juntos

fue de La Boca del Río a Tacna, la noche del último domingo de carnaval.
Durante los 45 minutos
no dejé de repetir se me rompe el corazón
mientras me explicabas las razones que te habían llevado a decidir
que nuestras vidas debían separarse.
Yo quería decir: deténte,
bajemos para escuchar el silencio y respirar el aire puro
quería abrazarte en medio de la noche, como si no hubieras hablado.
Pero sólo decía se me rompe el corazón.

La casa era grande y estaba sola;
aunque había muchas camas y muchos cuartos
me acosté a tu lado
cogí tu mano y dije:
siento como si el corazón se me estuviera rompiendo
tú me besaste en la frente
apretaste mi mano y dijiste que me tenías un infinito cariño
pero nuestras vidas -lo repetiste una vez más-
tienen que separarse.
Fue el último viaje, el último beso, la última noche
contigo en Tacna en la casa de mis padres.

Era todavía noche oscura cuando nos levantamos para ir al aeropuerto.
Nos despedimos, y mientras tú subías al avión
yo encendí el motor del auto
y rehice, con el sol ya asomando
el camino de regreso a La Boca del Río.

de La ceremonia del adiós(Peisa Edit., 1997)

Eloísa Oliva (Argentina,1978)

2012-01-01T00:01:00.010-03:00

1 de enero

En el jardín las flores tiemblan
en la brasa del último aire. Un hombre
se acerca y hunde
su cuerpo en la silla
olvidada junto a las hortensias.
Cruza los brazos, un short
es todo lo que lo protege
de la inclemencia de un nuevo año
Como si plantara
una semilla el hombre
mira
un punto fijo en la tarde. Y espera
que finalmente ahí
crezca algo
así como un sueño, y venga
de la noche calurosa, hacia él.

Nació en 1978, en Buenos Aires. Vivió gran parte de su niñez y adolescencia en Neuquén y actualmente reside en Córdoba. Estudió comunicación social y cine. Participó en las antologías Espuma de rabia (La Creciente, 2004), Mirad al cielo: ¡Los renos caen ardiendo! (Clase Turista / CCEBA, 2009), Cucrito (Textos de Cartón 2010) y Dora narra (Caballo Negro / Recovecos, 2010). Las publicaciones Alguien llama, El banquete, Diario de Poesía y Replicante incluyeron una selección de sus poemas. Publicó los libros Humus (La Creciente, 2005), y 1027 (Nudista, 2010). Fue residente en RUSA (Residencia Un Solo Artista, Rosario, 2008). Entre 2007 y 2008 formó parte de editorial La Creciente.

habrá un año...

2011-12-31T00:02:00.004-03:00

Habrá un año en que habrá un mes en que habrá una semana en que habrá un día en que habrá una hora en que habrá un minuto en que habrá un segundo y, dentro del segundo, habrá el no tiempo sagrado de la muerte transfigurada.

Clarice Lispector

¡¡¡Feliz 2012!!!¡¡¡Chin, Chin!!!

y recuerden que cada año nuevo se hace, se construye día a día, y no se tiene así como así por arte de "magia"...

aunque sea lindo creerlo.

¡¡¡Buena vida y por un nuevo año a la altura de sus deseos!!!

besos y estrellas, las bocas

Kim Addonizio ( EE.UU., 1954)

2011-12-31T00:01:00.003-03:00

Poema para el Año Nuevo

Hasta ahora es sospechosamente similar

el año viejo: el frío silvestre mismo

viento rodeando el patio,

y que la sustancia que rezuman

todavía se aferra a la caja de cartón de jugo de naranja

Me levante de un estante en la heladera.

Además, me doy cuenta de que mi cara

en el espejo del baño,

fresco de los envoltorios de la cama,

se ve un poco gastada.

Ayer por la noche, en mi barrio,

algunas armas se disparó en medio de los fuegos artificiales,

sin duda un signo de que algo nuevo

estaba entrando en el mundo,

pero los sonidos son idénticos

al fuego de armas pequeñas

emitida por el documental de guerra

Yo estaba viendo en la televisión.

Es posible

Me perdí por completo la transición

por no asistir a una fiesta de borrachos,

llevaba un sombrero puntiagudo

y la lengua-que se besa algunos extranjeros,

por lo que todavía estoy vivo

en el año anterior,

donde las ventanas se golpean

en la tormenta

y la puerta de repente

critica abierta

y yo con la misma rapidez se apresuran a cerrarla.

***

Poem for the New Year

So far it's suspiciously similar
to the old year: the same wild cold

wind circling the yard,
and that oozy substance

still clings to the carton of orange juice
I lift from a shelf in the fridge.

Also, I notice that my face
in the bathroom mirror,

fresh from the bed's wrappings,
looks a bit worn.

Last night, in my neighborhood,
a few guns went off amid the firecrackers,

surely a sign that something new
was entering the world,

though the sounds were identical
to the small-arms fire

emitted from the war documentary
I was watching on TV.

It's possible
I missed the transition entirely

by not attending a drunken party,
wearing a pointy hat

and tongue-kissing a few strangers,
and so am still living

in the previous year,
where the windows are rattling

in the storm
and the front door suddenly

slams open
and I just as quickly rush to slam it shut.

Susana Villalba (Argentina, 1956)

2011-12-30T00:26:00.000-03:00

Escribí para ellos en el fondo, para nadie, para un futuro siglo que pasó en más de lo mismo pero más. Y aún otro siglo más cae en su sitio como una trampa de ruleta. Cómo una rueda puede reconocer un rayo de los otros no lo sé, con una astucia animal encuentra siempre el modo de volver a su principio. Los mismos niños embarrados de mi infancia en otro río, tan poca novedad con tanta ciencia, da pereza empezar una vez más, en cada vuelta de espiral mido la parte de su cola que se traga.

de El exilio de Marx (fragmento)

Gretel Ehrlich /EE.UU.,1946)

2011-12-29T00:55:00.000-03:00

"Y yo pensé que ser dura es ser frágil, ser tierna ha de ser verdaderamente feroz."

"I thought: to be tough is to be fragile; to be tender is to be truly fierce."

Gretel Ehrlich es una escritora estadounidense, de viajes poeta y ensayista.
Nacido en 1946 en Santa Barbara, California, estudió en el Bennington College y la escuela de UCLA de cine. Empezó a escribir a tiempo completo en 1978, viviendo en un rancho de Wyoming, después de la muerte de un ser querido. Ehrlich hizo su debut en 1985 con el consuelo de Espacios Abiertos, una colección de ensayos sobre la vida rural de Wyoming. Su primera novela, también situado en Wyoming, se Heart Mountain (1988), acerca de una comunidad invadida por un campo de internamiento de japoneses americanos.
Uno de los libros más queridos de Ehrlich es un volumen de ensayos de no ficción creativa llamada Islas, El Universo, Hogar. Su estilo característico de la fusión de intensas observaciones, vívidos hechos de la naturaleza con una voz personal con ironía mística es evidente en este texto. Otros libros suyos son El cielo frío: siete temporadas en Groenlandia y dos volúmenes de poesía.
En 1991, Ehrlich fue alcanzado por un rayo. Ella fue incapacitado durante varios años, y ella escribió un libro sobre la experiencia, una coincidencia con el corazón, el cual fue publicado en 1994. Desde 1993, ha viajado mucho, especialmente a través de Groenlandia y el oeste de China.
Su trabajo es con frecuencia antologías, incluyendo el lector de la naturaleza. Ella ha recibido muchas concesiones y ha creado un ballet para el teatro de South Bank en Londres.

Luz Machado (Venezuela,1916- 1999)

2011-12-28T00:43:00.001-03:00

En mi habitación

Aquí están mis zapatos, con la forma
de los pasos y el pie que los dispone.
Aquí están mis vestidos, mis blusas y mis faldas
y mi ropa interior,
liviana y sencilla como una campánula silvestre
ya marchita,
mis medias que olvidaron las orugas
y han conocido antes la máquina y el ruido,
y después el latido y la huella;
mi paraguas, lánguido capullo, calabaza
del color del durazno y la cayena,
oh, mi mejor amigo defendiéndome
del cielo y su arrebato.
Espejos, libros, memorias de los viajes,
la música viniendo desde lejos,
su posada mariposa libérrima,
un lecho donde el sueño sólo es más sueño,
una lámpara antigua de la abuela materna,
una diversa advocación de vírgenes y santos
para la belleza y por los hijos, para la soledad,
esta máquina de escribir que llena de picotazos el silencio
como una gaviota furiosa y hambrienta
contra la huidiza verdad del mar,
este olor que de pronto se viene del jazmín
del jardín, desde la calle
a pelear contra el mío y mis perfumes
saliéndose de mí o del armario abierto.
Y retratos.
Y la vida haciendo ruido adentro y en torno
en cada día que pasa.

***
La casa por dentro

La casa necesita mis dos manos.
Yo debo sostener su cal como mis huesos,
su sal como mis gozos,
su fábula en la noche
y el sol ardiendo en mitad de su cuerpo.
Deben dolerme las cortinas y sus gaviotas
muertas en el vuelo.
Conmoverme el jardín y su antifaz de flores dibujado,
el ladrillo inocente acusado
de no haber alcanzado los espejos,
y las puertas abiertas para las recién casadas
con su rumor de arroz creciendo bajo el velo.
Debo atender su réplica del universo,
la memoria del campo en los floreros,
la unánime vigilia de la mesa,
la almohada y su igualdad de pájaros dispersos,
la leche con el rostro del amanecer bajo la frente
con esa yerta soledad de una azucena
simplemente naciendo.
Debo quererla entera, salida de mis manos
con la gracia que vive de mi gracia muriendo.
Y no saber, no saber que hay un pueblo de trébol
con el mar a la puerta
y sin nombres
ni lámparas

de La casa por dentro, 1963

Luz Machado nació en Ciudad Bolívar, Venezuela, en 1916, y falleció en Caracas, en el año 1999. Periodista, poeta, desarrolló también la crítica literaria. Cofundadora de la revista "Contrapunto". Diplomática, activista política, estudiantil, cultural. Cofundadora del Círculo Escritores de Venezuela. Medalla de Plata de la Asociación de Escritores Venezolanos, Miembro de la Sociedad Bolivariana. Seudónimo: Agata Cruz. Recibió distinciones, como las Ordenes Francisco de Miranda (1993) y Congreso de Angostura (1996). La Universidad de Guayana le concedió el Doctorado Honoris Causa (1996). Recibió el premio Municipal de Poesía (1946) y el Premio Nacional de Literatura (1987). Sus poemariosùblicados: Ronda (1941), Variaciones en tono de amor (1943), Vaso de resplandor (1946), Poemas (1948), La espiga amarga (1950), Poemas (1951), Canto al Orinoco (plaq. 1953), Sonetos nobles y sentimentales (1956), Cartas al señor Tiempo (1959), La casa por dentro (1965), Poemas sueltos (plaquette 1965), Sonetos a la sombra de Sor Juana Inés de la Cruz (1966), La ciudad instantánea (1969), Retratos y tormentos (1973), Soneterío (1973), Palabra de honor (1974), Poesía de Luz Machado, Antología (1980), A sol y a sombra (1992), Libro del abuelazgo (1997).

Muriel Rukeyser(EE.UU., 1913-1980)

2011-12-27T01:33:00.002-03:00

Espirales y fugas

Espirales y fugas, el poder como música casi
que da a todos los mundos significado
y significado a la materia, todo el tiempo,
y trae el movimiento sagrado,
espirales y fugas su vida,
para que mi vida vaya hacia la tuya,
y todas las mujeres y los hombres y los chicos en su luz,
la piedrita en el medio de la ruta, sus venas y
paciencia,
impulsando las constelaciones de todas las cosas.

Spirals and Fugues

Spirals and fugues, the power most like music
Turneth all worlds to meaning
And meaning to matter, all continually,
And sweeps in the sacred motion,
Spirals and fugues its lifetime,
To move my life to yours,
and all women and men and the children in their light,
The little stone in the middle of the road, its veins and
patience,
Moving the constellations of all things.

de The Speed of Darkness / La velocidad de las sombras(1968)

Giovanni Quessep (Colombia, 1939).

2011-12-26T00:02:00.001-03:00

La palabra nos sueña

Todo transcurre (El fuego
Regresa a ser penumbra
Viejas colinas cuento)

Su leyenda deshace
Los días y los pájaros
La muerte es este olvido
Sin cesar inventando

Giovanni Quessep nació en San Onofre, Sucre, Colombia, en 1939. Algunas de sus obras: El ser no es una fábula (1968); Duración y leyenda (1972); Canto del extranjero (1976); Libro del encantado (1978); Madrigales de vida y muerte (1977); Preludios (1980); Muerte de Merlín (1985); Antología poética (1993) y Un Jardín y un desierto (1993). Es uno de los mayores poetas colombianos vivos en la actualidad.

Anne Sexton (EE. UU., 1929)

2011-12-25T00:08:00.001-03:00

Hoy me hacen feliz las sábanas de la vida.

Enjuagué las sábanas de la cama.

Tendí las de la cama y las contemplé

dar palmadas y alzarse como gaviotas.

Cuando estuvieron secas las descolgué

escondí mi cabeza entre ellas.

Todo el oxígeno del mundo estaba en ellas.

Todos los pies de bebés del mundo,

Todas las ingles de los ángeles del mundo,

todos los besos matinales estaban en ellas.

Todos los juegos a la pata coja en las aceras,

Todos los ponis de trapo estaban en ellas.

De modo que esto es la felicidad,

ese jornalero.

9 de noviembre de 1970

de "Cartas para el Dr. Y."

Clarice Lispector( Ucrania-Brasil, 1920-1977)

2011-12-24T00:01:00.001-03:00

"En suma, ellos se entendían, los miembros de su familia; y se

entendían a costa suya. Fuera de entenderse a costa suya, se

desentendían permanentemente, pero como una nueva forma de

bailar una cuadrilla: incluso cuando se desentendían, sentía que

estaban sometidos a las reglas de un juego, como si hubieran

concordado no entenderse."

Eva Murari (Argentina,1974)

2011-12-23T00:02:00.003-03:00

El sol ya secó la lluvia de anoche,

los árboles resplandecen y el aire se adensa
con un perfume pesado de pinos, pastos
y flores amarillas.
El Napostá parece quieto,
sin embargo se mueve en pequeños círculos
y también de izquierda a derecha desde donde escribo.
Y no, la ciudad no es fluida
como no es fluido el Napostá,
tiene como él un olor descompuesto
pero por debajo y entre las algas
un movimiento lentísimo se puede ver
cuando pasa una hoja.

*****

El perfume de una flor amarilla
que crece entre las baldosas
el mismo de cientos
de flores
en el campo
de la primera flor que descabecé
para quedarme en las manos
ese perfume pegajoso
algo acre
del verano.

*****

La ciudad se vuelve amarilla,
blanca y celeste
en la luz de la tarde.
Abro la ventana.
Miro un libro de Hopper que me prestaste
y pienso que tal vez me presientas
sentada en el sillón
a través de las cortinas que la brisa mueve.

Nació en Bahía Blanca. Es profesora en Letras (UNS). Publicó Violetas (Ediciones VOX, Bahía Blanca, 2003) y Tres (Cooperativa Editora El Calamar, Bahía Blanca 2004). Formó parte de las antologías Bahía Blanca, la ciudad letrada (Co-edición Ediciones Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Bahía Blanca, Gobierno Municipal, Buenos Aires, 2004) y 23 chichos bahienses (Ediciones VOX, Buenos Aires, 2004). Algunos de sus textos inéditos pueden leerse en www.undiarioposible.blogspot.com

Sharon Olds(EE.UU.,1942)

2011-12-22T00:47:00.002-03:00

Exclusividad

(para mi hija)

Me acuesto ahora en la arena de la playa y te miro
a vos que estás también
acostada en la arena. Quiero grabarte en mi memoria
para cuando no estés más conmigo: tus labios
turgentes y brillantes de rouge bajo el sol,
tus labios suaves como los labios interiores
de una concha de mar; tu piel dorada de vainilla,
barnizada y apenas irregular como la superficie
de una vainilla, tu pelo atado en un rodete serio.
Te amé en vez de a otros,
te amé como una forma de no amar a nadie más,
cada partícula precisa de tu cuerpo
hacía el dios, así como vos fuiste hecha dentro mío,
en un mundo sellado. ¿Y qué si de tus labios aprendí
el amor de otros labios, si de tus trenzas y gomitas
el amor de otros lazos, si de tus ojos que
se estremecen cerrados, el amor de otros ojos,
de tu cuerpo los cuerpos,
de tu vida las vidas?
Hoy veo que hay algo que aprender de vos
y es a amar lo que no me pertenece.

Yanina Magrini(Argentina, 1972)

2011-12-21T01:21:00.004-03:00

SMS-1
Hace frío en el micro.
Tengo cosas chiquititas
inútiles por llevar.
Tengo las veintidós
del miedo
y monosílabos tiritando
detrás del vidrio.

SMS-2
Tu noche es nada
corazón de autista
y los únicos
que prestamos atención
al mundo
somos ladrones.

de “acabarlo a mano”. Editorial Cartografías. 2010.

Mercedes Araujo(Argentina, 1972)

2011-12-21T00:03:00.002-03:00

Viajar sola.
La travesía no será aliviada.
Nací entre montañas, persigo la hierba
y ansío el desierto.
El desierto iguala a los peregrinos.

¿Y a las peregrinas?
A las peregrinas nos mueve la luz
que se desplaza.

***

Píldoras para la malaria, el cólera y la fiebre amarilla
un poema antiguo me indica adónde voy:
“una hiena presa con una correa, un pedazo de carne,
un poco de agua en un vaso puesto junto al fuego”
con el hocico cargado digo mis oraciones
-como una hiena-
mi bendición es mi maldición.

***

"Deseo tanto tener noticias tuyas"
esa manera pulcra de decir
"deseo tanto tener noticias tuyas"
si dijeras por qué te fuiste
por qué estás trepando
el monte Kenia como cabra.

***

No trepo el monte Kenia como cabra
soy un carnero vuelto de espalda sobre la piedra
tengo las patas y las manos atadas en ángulo recto
y espero paciente que alguien me dé un nombre.
Quisiera llamarme como un río: Cumene
Cumene es apropiado para renacer.

***

¿Pensaste como el elegido en ser inmortal
hablar swahili
regresar a la orilla
flotar sobre la hierba?

Otros viajeros conversan
no encuentro el momento para decirles
cuando navego soy carnívora, gritar
trepada a la vela, carnívora
ojos de chita furtiva, sanguinaria y cansada.

***

En ese extraño lugar llamado
cocina del infierno
el aire sobre la piel es ráfaga y arena
en ese extraño lugar
una gruesa montaña
se volvió garganta por la erosión del viento.

En ese extraño lugar, tener conciencia
de cualquier paisaje es doloroso
porque se ven las cosas por primera vez
pero sobre todo porque decir así
el lugar roto por sí mismo
demora la marcha y nos hace resbalar
cuando lo que se quiere es huir.

* * *

A mordiscos, dando coces
busco un árbol en la hierba
ancas rebosantes
al borde del río
rayas sobre la estepa
a mordiscos dando coces
con una pesadez que no es mía
a mordiscos dando coces
esa tarde
apacenté entre cebras dispersas
resoplando con esa
pesadez ajena
y volví a decir "dioses cebras"
a mordiscos dando coces
con el cuerpo vendado
hice movimientos inútiles
tensé músculos sanos
hasta el extremo.

***

Las hembras cazan de noche
esperan y clavan colmillos en garganta
en épocas de celo las hembras
tenemos el pelo brillante
en épocas de celo cambia
el sentido de las palabras
en épocas de celo puedo
quitarme el velo, partir de viaje
brillar o permanecer
-el ritmo es el mismo en cualquier música-

de Viajar sola ( Edit. Abeja Reina, 2009)

Diana Bellessi (Argentina-1946).

2011-12-20T00:09:00.002-03:00

Si de amor se trata

Cuando alguien pierde
siento que yo también
aunque ni conozca a ese
perdedor caído me resta
en la dicha propia su pena
y se hace madre el corazón

En la pequeña
contelación de islas cercanas
tanto drama invisible
despeñando las vidas
deshace y rehace
como las altas mareas

¿Será la memoria del verde
pertinaz como la nuestra?
Sí, del mismo lecho
común venimos aunque el resto
lo cuente de modo tal
que nosotros no lo oímos,
inmersos en nuestro propio ruido
se deja a veces escuchar
el rumor herido del alma ajena
Así lo quiso, reza,
aceptación vana del dolor
que no nos salva, separación
constante de la vida
hasta la más precisa
donde todo se pierde,
la muerte, marea mayor atada
desde el inicio a la pata
de lo que nace, materia o sueño

Viene con el soplo y es
el soplo mismo de lo que existe,
aunque sabemos
su lado oculto soprende siempre
y ataca nuestro dulce olvido
cada vez que que se hace
presente y se retira luego
para dejar que retoñe
como si nada
cubriendo las heridas
ciegas del amor o más bien
del ser diría. Duele
todo el tiempo aunque en sordina
y le hace cuna
a esas melodías audaces
de aire y fuego que le deseo
y el olvido tejen juntos
día a día en huerta propia
y en las otras, de los vecinos
Abigarrada tela
a la intemperie que nunca casi
de verdad sentimos
nuestra. Mi tío Nene por ejemplo,
tanto tiempo indeciso
entre la vida y la muerte
después del cruento fin
de su pareja como si ya
no quisiera quedarse y al mismo
tiempo como si aún tuviera
que arreglar las cuentas

Uno trae al otro
de la mano siempre y así lo quiso
viene con el tío a cuestas,
con mis propias
cuentas desmadejadas
y sin ajuste del amor al otro

tan escaso, tan poco
como si no fuera lo mismo
que el amor por mí

de La rebelión del instante (2005)

Clara Vasco( Venezuela-Argentina, 1967)

2011-12-19T01:44:00.006-03:00

Los Barquitos de Dios

y mientras pienso en estas cosas
arrojo unas monedas sobre la mesa
y calculo qué parte de esos treinta centavos
se juntará con otros tantos
y para qué la usará a fin de mes el mozo
con quien he establecido una breve pero importante relación
esa tarde en que huyendo corrí a beber algo de poesía

en la calle aún están los árboles
los puestos de flores
y los rastros de mis lágrimas y de las lágrimas de todos
que forman verdaderos ríos invisibles
donde navegan los pálidos barquitos de dios.

su blog http://sinreloj.blogspot.com/

Daniela Saidman (Venezuela, 1977)

2011-12-19T00:02:00.001-03:00

Ángeles despedidos
Andenes repletos de despedidas
manos augurando sueños
y una boca nombra los olvidos
maíz azúcar tabaco
trenes despoblados
mañanas tentadas de sudores
así siento-veo este siglo que se pierde
entre edificios desplomándose
entre niños que matan niños
y ángeles derroteros
convencidos de dios y wall street

Cecilia Meireles :: Tijuca, Río de Janeiro, 1901-1964.

2011-12-18T00:07:00.000-03:00

ELEGÍA

En este mes las cigarras cantan

y los truenos caminan sobre la tierra,

agarrados al sol.

En este mes, al caer la tarde, la lluvia corre por las montañas,

y después la noche es más clara,

y el canto de los grillos hace palpitar el olor mojado del suelo.

Pero todo es inútil,

porque tus oídos están secos como valvas vacías,

y tu nariz sin vida

no recibe más la noticia

del mundo que circula en el viento.

En este mes, sobre las frutas maduras cae el beso áspero de las avispas...

Y el arrullo de los pájaros encrespa la sombra

como agua que hierve.

En este mes, se abren claveles de perfume profundo y oscuro;

la arena quema, blanca y seca,

junto al mar resplandeciente:

de cada frente desciende una lágrima de calor.

Pero todo es inútil,

porque estás recostada a la tierra fresca,

y tus ojos no buscan más lugares

en este paisaje luminoso,

y tus manos no se ahuecan ya

para la cocecha ni para la caricia.

En este mes, comienza el año, de nuevo,

y yo querría abrazarte.

Pero todo es inútil:

yo y tú sabemos que es inútil que el año comience.

De: Mar Absoluto, 1945.

Traducción de Raúl Navarro para Editorial Raigal, Buenos Aires, 1956.

María Elena Anníbali. (Argentina, 1978)

2011-12-17T00:05:00.000-03:00

Besame el corazón, pidió

entonces tomé un cuchillo

lo abrí desde la garganta

hasta el estómago

y rompiendo de a una sus costillas

hurgué y hurgué con los dedos

su tórax, hasta encontrarlo

estaba aún tibio y era rojo, grande,

hermoso como una fruta no imaginada

acerqué los labios para dar el beso más dulce de mi vida

luego cerré sus ojos

y le dije al oído

que siempre haría lo que él quisiera

Lélia Coelho Frota :: Río de Janeiro, 1938-2010.

2011-12-16T00:02:00.009-03:00

UNA PENA

Despertar es cerrar los párpados.

Nuestros ojos sólo escriben

por arriba, muy por arriba.

Y cuando abrimos las ventanas

Sólo el viento está ahí.

Existe una pena

.......... suelta en el mundo

Y yo quiero dejar mi empleo, mis [cabellos,

.......... mi familia

para ir detrás de ella

...................... bicho con hambre

ASÍ

Con las piernas

A manera de tránsito

A manera de piedras

Crece despacio

Deletreando

Como quien ama

ESTACIÓN ATENAS

Sábana volando en el lecho de los trenes

en dirección al tálamo

ensangrentado.

Consternadas

las musas a todo asistían.

Amor, sí. Mas

de otra forma habían los dioses

determinado.

(de: Brio, Editora Sette Letras, Rio de Janeiro, 1996)

Traducción: Diana Bellessi.

Lélia Coelho Frota: Escritora, antropóloga y crítica de arte, miembro de la União Brasileira de Escritores, de la Associação Brasileira de Antropologia y de la Associação Brasileira de Críticos de Arte. Autora de libros sobre arte y cultura brasileña: Mitopoética de 9 Artistas Brasileiros (Rio de Janeiro, Funarte, 1978), Ataíde (São Paulo, Editora Nova Fronteira, 1983), Mestre Vitalino (Editora Massangana, 1986) e Burle Marx: Paisagismo no Brasil (Câmara Brasileira do Livro/Brasiliana de Frankfurt, 1994).

Entre sus libros de poesía: Quinze poemas (1956); Alados Idílios (1958); Romance de Dom Beltrão (1960); Caprichoso Desacerto (1965); Poesia Lembrada (1971); Menino deitado em Alfa (1978); Veneza de vista e ouvido (1986); Brio (1996).

Roberta Iannamico (Argentina,1972)

2011-12-15T00:01:00.003-03:00

Vida

Amo la vida
los momentos de la vida
los cotidianos
aunque una no se de cuenta
los mágicos
los soleados
las charlas
la música
el clima
el cielo celeste siempre arriba
sol nubes
luna y estrellas
pájaros
mariposas
abejas
tatadioses
grillos
moscas
luciérnagas
hormigas
escarabajos
lombrices
por nombrar apenas
una ínfima partecita
todas las plantas
desde el árbol más alto
hasta el mínimo yuyito
flores de todas las formas
de todos los tamaños
de todos los colores
que parecen pájaros
que parecen corazones
repollos
estrellas
manos
campanas o cornetas
lo mismo con los frutos
ni hablar de los animales
el que inventes
ya existe en mil versiones
¿y los humanos?
¿merecerían un capítulo aparte?

ORIETTA LOZANO (Colombia, 1956)

2011-12-14T00:29:00.007-03:00

EL VAMPIRO ESPERADO

A Ghérasim Luca

Hay otras dimensiones
en el insomnio
Una palabra se esconde
para ser buscada
y ahuyentar el sueño,
un suceso coincide
con la perturbada luna.
Sobre los escombros del jardín
sueño una cita con mi amor
o con la muerte.
Césped, mirtos, punzones extraños.
Me visto con el traje desnudo de mi piel
-ojos vidriosos-
-brazos abiertos-
no me atrevo a mirar, pero mi piel mira.
Bajo el estanque amarillo de la luna
antaño hubo un encuentro
-una doncella en su castillo
rodeada de alas que habitan en los bosques
pensaba en Byron
y se dejaba amar por un caballero
cubierto de siglos-
Sombras obstinadas acechan la inquebrantable noche.
Resulta difícil…
luego es tan fácil
precipitarse entre los brazos
fijos y abiertos de la nada
y hechizarse y reencarnar
en el tiempo contenido de su terca sangre,
mientras chirriantes sonidos de carros
avanzan hacia la ciudad dorada.
Dejarse succionar, avasallar,
dejarse arrastrar
hacia la eternidad
palpar la silueta silenciosa
el mortífero sudor de su frente
y el ansia desesperada de amar y ser amado
obstinado hombrecito
jadeante y esplendoroso monstruo
nebulosa criatura ávida de rojo estupor
y negra paz
archipiélago, mar ciego, murciélago
lago denso donde se delira
con los más tenebrosos espejismos
¡Yo te espero!
la felicidad se aspira como un olor
de habitación enmohecida cuidadosamente
por el gesto anómalo de tu boca
por la inconfesable intención de tu deseo
por la avalancha de pensamientos que sacuden
tu cerebro poseído.
Turbado y cerrado el espacio contiene
la noche rígida
la polilla que premedita la destrucción.
Vestida con mi desnudez
tatuada de espera
diviso la mesa
donde una llama fluye compasiva
y en un libro se corroe una leyenda
Continúa tu eternidad maquínica
En la geometría de mi abismo

Déjame buscar lo absoluto en tu centro
Intemporal circular
y oscuro.

Quizás la más lograda de las poetas colombianas posteriores al nadaísmo. Entre sus libros figuran: Fuego secreto (1980) Memoria de los espejos (1983) El vampiro esperado (1986)

Adrienne Rich ( EE. UU., 1929)

2011-12-13T13:41:00.001-03:00

Me he resistido durante años a escribirte como si pudieras oírme. Con mi padre ha sido diferente: él y yo siempre mantuvimos una especie de retórica el uno con el otro, una batalla; no importaba que uno de nosotros estuviera vivo o muerto. Contigo… he tenido el deseo de proteger tu existencia no usándote como tema de poesía o para reflexiones trágicas, dejándote existir en el alma de aquellos que tenían razones para echarte de menos, a tu manera, o a la suya, no a la mía. Los vivos, especialmente los escritores, nos proyectamos terriblemente. Odio la forma en que se utiliza a los muertos…. Por eso quiero hablarte ahora. Para decir: nadie que intente responsabilizarse de su identidad tiene por qué estar tan solo. Debe haber gente entre la que podamos sentarnos y sollozar, y que aun así se nos siga considerando guerreros. (Te ato este extraño y colérico paquete con amor.) Yo creo que tú pensaste que no había tal lugar para ti y quizás no lo había entonces; quizás ahora sí lo hay, pero tendremos que crearlo nosotros, nosotros que queremos poner fin al sufrimiento, que queremos cambiar las leyes de la historia, porque de lo contrario nos sacrificaremos a nosotros mismos.

de “Orígenes, XVIII”, fragmento, en Your Native Land, Your Life
traducción de Mirta Rosenberg y Daniel Samoilovich,

Teresa Aburto Uribe (Chile, 1965)

2011-12-13T00:01:00.002-03:00

Tiempo sin memoria

Te pienso luego de una larga noche,

luego de sombras y espacios frios.

Te pienso luego de abismos simulados,

luego de silencios largos

y ojos dormidos.

Te pienso... y no estás ausente,

en mi despertar existe tu sombra

que danza pausada buscando su lecho

para aunarse en la realidad escondida

del tiempo sin memoria.

Te pienso luego de larga ausencia,

y es como si tu voz

me llamara a gritos

a reunirme con tu boca,

de la que mana un manantial de sal

perdido entre cielo y rocas.

Te pienso en mi despertar

y mi voz te llama... te clama...

¡Ay! si el tiempo

no fuera un cruel tirano

derrumbando a su paso espacios

dejándonos vacíos,

sólo si el tiempo nos diera tregua

para recobrar lo perdido,

podría recuperar mi acento,

y tú, patria mía, podrías de nuevo

tenerme contigo.

Rosario Castellanos(México, 1925-1974)

2011-12-12T00:01:00.007-03:00

Amor

Solo la voz, la piel, la superficie
pulida de las cosas.

Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco
rebalsaría y la mano ya no alcanza
a tocar mas allá.

Distraída, resbala, acariciando
y lentamente sabe del contorno.
Se retira saciada,
sin advertir el ulular inútil
de la cautividad de las entrañas
ni el ímpetu del cuajo de la sangre
que embiste la compuerta del borbotón, ni el nudo
ya para siempre ciego del sollozo.

El que se va se lleva su memoria,
su modo de ser río, de ser aire,
de ser adiós y nunca.

Hasta que un día otro lo para, lo detiene
y lo reduce a voz, a piel, a superficie
ofrecida, entregada, mientras dentro de sí
la oculta soledad aguarda y tiembla.

Patricia Rodón(Argentina,1961)

2011-12-11T00:19:00.001-03:00

Pruebas de contacto (fragmento)

Primero tu cara.
Detrás tu cara en el espejo.
Detrás del espejo la luna.
Después de la luna
yo
apretando el play.

- Me sorprende estar aquí.
- Así pasa en los sueños.

Toqué un brillo
en el fondo de sus ojos.
Toqué peligro.
Toqué el origen
de su resplandor.

Veo pasar bailarinas locas
veo pasar las cortes
los fuegos de artificio.
Un ángel rebelbe me toca la cabeza
y me disturbia.

- Vine a raptarte y quedé capturado.

Cada cuarto de hora
descuelga un pétalo
y lo agita entre sus manos.
No hay peligro de que se extinga.
Crece de adentro hacia afuera
como algunas rosas.
Ella es la más mala
entre las buenas.

Me mira bailar sobre una cuerda.
Me mira con el cuerpo.
La luna llena
las copas de los árboles
y los días pasan todos juntos.

- Los trapecistas tienen el alma en equilibrio.
- Los trapecistas nunca se caen de sus sueños.

Estaba a la orilla de sus ojos.
Cayó .
Se vio caer.
Cuervos enormes miraban
sin parpadear.
Pero sabía que era un sueño.

El rey de corazones me desnuda.
Me pone bocas lentamente.
Me besa zolloza me abre.
Ocurre entre el alma.
y la sombra del alma
Nunca sé si venzo o soy vencida.

- Los ojos son los mayordomos del alma.
- Los ojos son los barman de la noche.

Ella está mirándolo a la orilla del mar.
Ella lo hace correr por la autopista.
Ella dice que la luna se cae.
Le muestra fotos privadas.
lo mira a los ojos
y le dispara.

Clarice Lispector (Ucrania-Brasil, 1920-1977)

2011-12-10T00:01:00.003-03:00

Antes de la aparición del espejo las personas no conocían su propio rostro más que reflejado en las aguas de un lago. Después de un cierto tiempo cada uno es responsable de su cara. Voy a mirar ahora la mía. Es un rostro desnudo. Y cuando pienso que no existe otro igual al mío en el mundo siento un susto alegre. Y nunca lo habrá. Nunca es lo imposible. Me gusta nunca. También me gusta siempre. ¿Qué hay entre nunca y siempre que los une tan indirectamente e íntimamente?

En el fondo de todo está el aleluya.
Este instante es. Tú que me lees eres.

Me cuesta creer que moriré. Estoy burbujeante en una frescura helada. Mi vida será larguísima porque cada instante es. La impresión es que estoy a punto de nacer y no lo consigo.
Soy un corazón latiendo en el mundo.

Tú que me lees ayúdame a nacer.
Espera, está oscureciendo. Más.
Más oscuro.

El instante es de una oscuridad total.
Continua.

Espera, empiezo a vislumbrar algo. Una forma luminiscente. ¿Una barriga lechosa con ombligo? Espera, porque saldré de esta oscuridad donde tengo miedo, oscuridad y éxtasis. Soy el corazón de las tinieblas.

El problema es que en la ventana de mi cuarto hay un desperfecto en la cortina. No corre y por lo tanto no se cierra. Entonces la luna llena entra del todo y viene a fosforecer de silencios el cuarto; es horrible.

Ahora las tinieblas se van disipando.
He nacido.
Pausa.
Maravilloso escándalo: nazco.

Gioconda Belli(Nicaragua,1948)

2011-12-09T00:55:00.000-03:00

Nueva tesis feminista

¿Cómo decirte
hombre
que te necesito?
No puedo cantar a la liberación femenina
si no te canto
y te invito a descubrir liberaciones conmigo.
No me gusta la gente que se engaña
diciendo que el amor no es necesario
-"témeles, yo le tiemblo"
Hay tanto nuevo que aprender,
hermosos cavernícolas que rescatar,
nuevas maneras de amar que aún no hemos inventado.
A nombre propio declaro
que me gusta saberme mujer
frente a un hombre que se sabe hombre,
que sé de ciencia cierta
que el amor
es mejor que las multi-vitaminas,
que la pareja humana
es el principio inevitable de la vida,
que por eso no quiero jamás liberarme del hombre;
lo amo
con todas sus debilidades
y me gusta compartir con su terquedad
todo este ancho mundo
donde ambos nos somos imprescindibles.
No quiero que me acusen de mujer tradicional
pero pueden acusarme
tantas como cuantas veces quieran
de mujer.

A la memoria de Azucena Villaflor (Avellaneda-Argentina, 1924-1977)

2011-12-08T07:17:00.001-03:00

Diciembre de 1977. En el porteño barrio de Balvanera, un grupode nueve personas, madres y padres que desde mayo de ese año venían buscando incansablemente una respuesta sobre la detención y desaparición de sus hijos y maridos y que acababan de salir de la iglesia de Santa Cruz luego de una misa y fueron secuestradas por un grupo de tareas luego que fueron señaladas por el marino Alfredo Astiz, infiltrado entre los familiares en movilización y búsqueda por meses que reunían fondos para la publicación de una solicitada.
Los secuestrados fueron la monja francesa Alice Domon, Ángela Aguad, María Esther Ballestrino de Careaga, Raquel Bullit, Eduardo Gabriel Horane, José Julio Fondevilla, Patricia Cristina Oviedo, María Eugenia Ponce de Bianco y Horacio Aníbal Elbert.
Ese mismo día desapareció de su atelier Remo Carlos Berardo, quien también participaba de las reuniones de la Santa Cruz y dos días después Azucena Villaflor y la monja Leonie Duquet.
Los cuerpos de varios de los secuestrados -arrojados al mar desde aviones de la Armada- comenzaron a aparecer en las costas bonaerenses a partir del 20 de diciembre de ese año y fueron rápidamente sepultados como NN en el cementerio de General Lavalle, de donde serían exhumados e identificados a mediados del año 2005.

Azucena, la madre de la plaza.(proyecto de extensión UNLP 2006)

El pañuelo gritaba
una fecha y una ausencia.
El recuerdo de la muerte
emergió.
La angustia y el asombro
se adueñaron
de los ojos inexpertos
ante el roble sabio y silencioso
ante una mujer
una madre
pero de PLAZA DE MAYO.

de Beatriz Iriart(La Plata, Argentina,1954)

XXVII- La Memoria

le construyeron una torre / a orillas del río que divide
el mar . / no suponían que ella aprendería el lenguaje de los
pájaros . / en algún tiempo tuvo forma de ave y aprendió
el arte del vuelo . / cada día sobrevolaba el mar / danzaba en giros blancos y grises / de plata incandescente . / aquellos de vista penetrante alcanzaban a ver el resplandor de aquel pájaro blanco .
ella supo que volvería el tiempo / cuando la señalarían / dichosos / cantando / allí está / allí vuela / está entre nosotros
la memoría.

de Silvia Loustau (Argentina)

Amanda Berenguer (Uruguay, 1924-2010)

2011-12-08T00:02:00.002-03:00

Valorar Valores

………………..abre
……………..la a
……………viola su cerradura
…………….de aire y
………de agua
… besa
la b
….bebiéndole la médula
…………………………….cela
…………………………la c
…………………………….cela
………………………..su celada
……defiende
…la d
con dedos y
…tridentes
……………..baja la cabeza
…………………inclínate
………………………..enhebra
……………………..la e
…………………………..¿lo harás?
no hagas trampas al efectuar
………………………..la f
………………genera
…………..la g
……………..gerifalte
…entre las generales de la ley
…………………………….llámale
……………………………………..h
…………………………..a la siguiente
y sigue juglar
………………..con arriesgadas pruebas
………..el tigre al-fa be-tario
persigue
………..hostiga alcanza
…..organicemos los términos en fuga
por la
…….diccionaria selva brota floración
…….vocablo ejercitado salta la pertinaz
…….palabra obrera
……………….cazadora
…búscala
………….llámala ……..aquella que nombrada
…pone en funcionamiento la hélice
………………………………..el gatillo
…suelta las riendas detonantes y
…trabaja señales ……piedra sobre
…………………………..piedra
……………………..faros
……….día y noche …..anuncios
…por un clavo ……..se pierde… una palabra
…por una palabra ………………..una sentencia
y por una sentencia ……………..la vida

Dorilda Pereyra (Argentina, 1932)

2011-12-07T00:01:00.001-03:00

3

Lo sé
no quiero ver.
Me interno en este río
que canta
busco piedras redondas
las acaricio
las dejo en su lugar.

La primavera
llenó la casa de jazmines.
Dejo que su perfume
me vuelva inofensiva;
lavo mis manos de la sangre de ayer
y me siento a mirar como aparecen limpias
las estrellas.

Nació en 1932 en una zona rural entre Arroyo Cabral y La Palestina, en la Provincia de Córdoba. Tiene inéditos libros de poemas y de cuentos. Veinte gansos es su primer poemario publicado.

Barbara Lía (Brasil,1955)

2011-12-06T00:01:00.010-03:00

Tristeza

Ama al que te ama y conoce el infierno
fuego con fuego en el sótano del miedo
fuego con fuego en el cabello de Medusa
agitando serpientes
Revolviendo demos.
Ama al que te ama y conoce el dolor
amputar piernas sexo brazos y corazón.
ama al que te ama
En esta lucha ciega
Boitatá en la milpa
No sobra semilla sobre semilla
Y el espantapájaros, mudo, se quita el sombrero
y baila triste en el piso de paja.
Ama al que te aman y conoce el infierno
dos alarmas disfrazadas de sonido
querer saber lo que el hombre no narra
escrito en arameo en el reverso de la vida ....
Ama al que te aman
Arrepentirse y orar por el amor de la vida.
Ama al que te aman
Y averigua
la aguja fina y helada de la mirada
el río de Dios rueda su cuello cuando te toca
lo que es no sentir el cuerpo del otro
Cópula de luz.
¿Qué es ser la lengua muda o el cuerpo preso o el gesto inmóvil
y el alma libre de fibra de algodón que te lleva
donde no querés
Donde no debe, ni tus pies ni tus manos ...

"Tristessa"

Ame quem te ama e conheça o inferno
Fogo a fogo no porão do medo
Fogo a fogo no cabelo da Medusa
Atiçando cobras
Atiçando demos.
Ame quem te ama e conheça a dor
Amputar pernas braços sexo e coração.
Ame quem te ama
Nesta luta cega
Boitatás no milharal
Não sobra espiga sobre espiga
E o espantalho, mudo, tira o chapéu
E dança triste no chão de palhas.
Ame quem te ama e conheça o inferno
Dois sustos travestidos de sons
Querendo narrar o que o humano não narra
Escrevendo em aramaico o avesso do vivido....
Ame quem te ama
E se arrependa de viver rezando pelo amor.
Ame quem te ama
E descubra
A agulha fina e gelada do olhar
O rio de deus que rola tua nuca quando ele te toca
O que é não sentir o corpo do outro
Cópula de luz.
O que é ter a língua presa o corpo preso o gesto preso
E a alma livre pluma de algodão te levando
Onde não quer
Onde não deve estar, nem teus pés, nem tuas mãos...

"La última lluvia", en la colección ME18 Alternativas de la Mujer(2007)

* traducción de Grupo Conestabocaenestemundo

Barbara Lía nació em 1955 em la pequeña ciudad de Assaí, del norte de Paraná – al sur de Brasil.
Formada en Estudios Sociales por la Facultad de Ciencias y Letras de Campo Mourão – PR.
Obtuvo destaque y Premio en el “Proyecto Orpheu” de la Unión Brasileña de Escritores (UBE), en 1997. Publicó el libro: O sorriso de Leonardo/La sonrisa de Leonardo (poemas) Kafka edições baratas – 2004, "Noir" (2006), "La sal de las Rosas" ( 2006) , "la última lluvia" (2007),Tem um pássaro cantando dentro de mim (2011). Creó el proyecto 21 gramos - libros hechos a mano. Publicó las novelas: Romances: Solidão Calcinada/La soledad calcinada (Sec. de Cultura / Jefe de Prensa Paraná -2008) y Constelação de Ossos/La constelación de los Huesos (ed. Vidráguas - 2010).

aquí su blog

Lynn Emanuel (EEUU, 1949 )

2011-12-05T02:32:00.001-03:00

Los que duermen

Me he imaginado todo esto;
en 1940 mis padres estaban enamorados
y vivían en el piso de West 10th
arroba de Mark Rothko, que pintaba rosas
en las paredes de su recámara la noche que se casaron.

Me es fácil adivinar por qué lo hizo.
El cabello de mi madre era del color de los perones maduros
y usaba un sombrero de terciopelo con el pijama.

Yo todavía no había nacido. Era tan remoto como la luz de una estrella
Me cuesta trabajo imaginar que mis padres
hicieran el amor en un cuarto lleno de rosas
sin mí. Yo no estaba.

Pero ahora sí. Mi madre se sonroja.
Es lo maravilloso del arte.
Puede resucitar a los muertos. Puede despertar a los que duermen
tal como quizá lo hizo aquella noche ya muy tarde,
cuando mi padre y mi madre hicieron el amor arriba de Rothko
quien permanecía acostado en la oscuridad pensando Rosas, Rosas, Rosas.

Versión de Pura López Colomé

The sleeping

I have imagined all this:

In 1940 my parents wer in love

And living in the loft who painted cabbage roses

On their bedroom walls the night they got married.

I can guess why he did it.

My mother’s hair was the color of yellow apples

And she wore a velvet hat with her pajamas.

I was not born yet. I was remote as starlight.

It is hard for me to imagine that

My parents made love in a roomful of roses

And I wasn’t there.

But now I am. My mother is blushing.

This is the wonderful thing about art.

It can bring back the dead. It can wake the sleeping

As it might have late that might

Whe my father and mother made love above Rothko

Who lay in the dark thinking Roses, Roses, Roses.

Nació en Monte Kisko, Nueva York, en 1949. Su libro Then, Suddenly /U.

Lucille Clifton(EE.UU., 1936 - 2010).

2011-12-05T00:01:00.003-03:00

1994

Yo estaba dejando mis cincuenta y ocho años,
cuando el dedo pulgar de hielo
estampado duro cerca de mi corazón

usted tiene su propia historia
conoce de los temores de las lágrimas
de la cicatriz de la incredulidad

usted sabe que lo más triste se encuentra
en lo que nos decimos a nosotros mismos
sabe lo peligroso que es

haber nacido con pechos
sabes lo peligroso que es
tener la piel oscura

Yo estaba dejando mis cincuenta y ocho años,
cuando me desperté en el invierno
de un cuerpo frío y mortal

finos carámbanos colgando
el llanto de un pezón loco

no hemos sido buenos hijos
no heredamos la tierra

pero usted debe saber todo acerca de esto
que hace temblar su propia vida

1994

i was leaving my fifty-eighth year
when a thumb of ice
stamped itself hard near my heart

you have your own story
you know about the fears the tears
the scar of disbelief

you know that the saddest lies
are the ones we tell ourselves
you know how dangerous it is

to be born with breasts
you know how dangerous it is
to wear dark skin

i was leaving my fifty-eighth year
when i woke into the winter
of a cold and mortal body

thin icicles hanging off
the one mad nipple weeping

have we not been good children
did we not inherit the earth

but you must know all about this
from your own shivering life

Lucille Clifton nació en Depew, New York, en 1936. Su primer libro de poemas, Good Times, fue considerado como uno de los mejores libros de poesía del año 1969 por el New York Times. Ingresó en el Coppin State College en Baltimore, Maryland, como escritora resuidente. Allí pudo completar dos colecciones: Good News About the Earth (1972) y An Ordinary Woman (1974). Otras recopilaciones de poemas son Blessing the Boats: New and Selected Poems 1988-2000 (2000), que ganó el National Book Award; The Terrible Stories (1995), que fue nominada para el National Book Award; The Book of Light (1993); Quilting: Poems 1987-1990 (1991); y Next: New Poems (1987). In 1999, fue elegida Canciller de la Academy of American Poetsm y en la actualidad es Distinguished Professor de Humanidades en St. Mary's College of Maryland. Falleció a los 73 años en el hospital de la universidad de Johns Hopkins en Baltimore, Maryland.