¿Cuántos días más despertarás? La carne envidia la longevidad de la palabra pero no sus efectos retardados. Cambias el cuerpo de un lado a otro, mulles la almohada bajo la nuca, te cobijas más abajo. Repites mentalmente el ritmo de una frase para convocar la imagen. Sobre rotas películas de piedra, una fina capa de agua clara de mar devuelta por las olas. Es una imagen de tiempo que aún no existe, un cómputo que no puede ser alcanzado. Duermes antes de la creencia, prisionera en la medio-metamorfosis. Fuiste una vez cazadora pero ahora vuelas, no desde el intangible largo plazo, sino desde cada nueva instancia de la luz del día
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