si mides tus palabras y olvido
que amo a un poeta.
El mundo sigue y nosotros,
sin versos ni espejos.
Muertos es distinto.
Muertos alguien echará mano
a tus libros para ver
su amor.
*
Yo, mujer del poeta,
llego en la madrugada
tambaleando mi cuerpo y mis
pobres palabras.
Camino hacia el abismo, espío
cuadernos,
husmeo entre la ropa ajena
el propio exceso,
y en mi delirio pido
que él aflore todo
fuera del alcohol, la noche
y las pobres palabras.
*
En esta cama sola
caben
todas las palabras,
flores como una cama húmeda de lirios,
melodías oscuras,
niños que duermen
conmigo
en esta cama.
*
Soy amante, no me distraigo en lo posible.
Brindo en copas vacías,
me embriago de lo que sea.
Un día, recordaré.
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