Marcia Frazão (Brasil-Rio de Janeiro, 1951)

Grafito, Sartre & Lee Konitz


Por qué los portaminas no conmueven?
Los grafitos bien que podían conmover.
Improvisar notas
Sin verbos
Conjunciones
Preposiciones
Señales.
Los grafitos debían ser maleables
Rápidos y reticentes
Como un solo de Lee Konitz.
Los grafitos bien que podían ser sueltos,
Etéreos
Ásperos
Inexplicables.
Los grafitos debían parar de intentar
Explicar el mundo,
Personas
Estados y tiempo.
Los grafitos debían olvidar la náusea
y escuchar más música.

Por que lapiseiras não tocam?
Grafites bem que podiam tocar.
Improvisar notas
sem verbos
conjunções
preposições
sinais.
Grafites deviam ser maleáveis
rápidos e reticentes
como um solo de Lee Konitz.
Grafites bem que podiam ser soltos,
etéreos
ásperos
inexplicáveis.
Grafites deviam parar de tentar
explicar o mundo,
pessoas
estados e tempo.
Grafites deviam esquecer a náusea
e ouvir mais música.

Escritora brasileira.Estudió Filosofia en UFRJ. Vive en Nova Friburgo, Rio de Janeiro.

Ma. Elena Walsh (Argentina,1930-2011)

Serenata para la tierra de uno

Porque me duele si me quedo

pero me muero si me voy,

por todo y a pesar de todo, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Por tu decencia de vidala

y por tu escándalo de sol,

por tu verano con jazmines, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Porque el idioma de infancia

es un secreto entre los dos,

porque le diste reparo

al desarraigo de mi corazón.

Por tus antiguas rebeldías

y por la edad de tu dolor,

por tu esperanza interminable, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Para sembrarte de guitarra,

para cuidarte en cada flor

y odiar a los que te castigan, mi amor,

yo quiero vivir en vos.

Sara Vanegas Cobeña (Cuenca-Ecuador, 1950)

La herida

De tu casa a mi casa solo hay una herida

larga cansina sin brillo

una herida blanca como la luna en febrero

herida de sal y siemprevivas

tímida sin aroma y sin crepúsculo

húmeda como los ojos de las golondrinas

errantes

entre tu casa

y mi casa cada vez más lejanas.

Doctora en Filología Germánica, Profesora de Lengua y Cultura Alemana,Profesora de Lengua y Cultura Española. Máster en Docencia Universitaria. Prof. universitaria en Alemania y Ecuador. Directora-Fundadora de la Academia Iberoamericana de Poesia, capitulo Cuenca, y de su revista MARGINALIA (www.uazuay.edu.ec/publicaciones/sarav/svrevistas.htm). Directora del equipo editor ecuatoriano de FRANCACHELA, revista internacional de Literatura y Arte. Poemas traducidos al alemán, francés, ingles e italiano.

Amelia Biagioni (Argentina, 1918-2001)

EL COLOR DE MIS TIEMPOS


Primero fue una noche:
Mi llanto más profundo,
el caso de mi sangre,
y aquel despeñadero
hacia el fondo del mundo...


Después creció otro tiempo,
del color de mis huesos;
un tiempo derrumbado,
solamente de polvo
de pájaros y besos.


En mis ojos, la lluvia,
la lluvia en el desierto
que hay después de las llamas.
Y aquí adentro, de plomo,
un ritmo casi muerto.


Luego clarearon días
de un blanco indiferente.
El recuerdo, perdido
en mis ojos nevados;
y el corazón, ausente.


Hasta que una mañana
rompió el color su yema,
desde mis ojos nuevos
volvió el color al mundo,
a la sangre, al poema.
El escarlata, el oro,
hacia los cuatro vientos,
el azul, el naranja,
el verde, en un milagro
de pinceles violentos.


Ah, desde entonces viven
de mi policromía
trigales, cumbres, llamas,
sangres, mares, florestas,
y sobre todo: el día.


Voy echando a brazadas
el color por las huellas
de la vida y el sueño.
Cuando el recuerdo vuelve,
lo pinto con estrellas.
Siento que ya están todas
mis venas consteladas,
mientras broto colores.
Y el corazón, intenso,
de rojas campanadas.


Amargura sin luna,
sauce gris del lamento,
nevada del olvido,
¿dónde estáis? Contempladme:
Yo enciendo el firmamento.

Lorine Niedecker(EE.UU., 1903-1970)

               

              "Qué horror levantarse en medio de la noche

y atisbar la luz desde la penumbra.

El tiempo es una hoja en blanco"

Madre se pone azul y nos deja,
“no permitan que mi cabeza caiga hacia la tierra.
Estoy ciega y sorda.” Muerte desde el corazón,
un dedal en su cartera.


“Ha sido largo el día desde anoche.
Dénme espacio. Necesito
pisos. ¡Lava los pisos, Lorine!—
¡Lava la ropa! ¡Arranca la mala hierba!”

Jane Kenyon (EE.UU.,1947-1995)

Los broches de madera

Cuánto mejor es
echar leña al fuego
que lamentarse sobre la vida.
Cuánto mejor es
tirar la basura
en el estiércol o prender la sábana
limpia en la cuerda
con unos viejos broches de madera.

Dos días sola

Tú no estás aquí. Mantengo el fuego encendido, aunque no hace frío, alimentando la estufa hambrienta. Leo el periódico de la tarde mientras cinco generaciones me observan por encima del hombro.
En la leñera la oscuridad me rodea y penetra en mí. El único sonido que escucho es mi propia respiración. Quizás ya no encaje aquí. Nada me dice lo contrario.

Frida Kahlo (México, Coyoacán, 1907 – 1954)

a Diego Rivera

En la saliva.
En el papel.
En el eclipse.
En todas las líneas
en todos los colores
en todos los jarros
en mi pecho
afuera. Adentro–
en el tintero – en las dificultades de escribir
en la maravilla de mis ojos – en las últimas
líneas del sol (el sol no tiene líneas) en
todo. Decir todo es imbécil y magnífico.
DIEGO en mis orines – Diego en mi boca – en mi
Corazón, en mi locura, en mi sueño – en
el papel secante – en la punta de la pluma –
en los lápices – en los paisajes – en la
comida – en el metal – en la imaginación.
En las enfermedades – en las vitrinas –
en sus solapas – en sus ojos – en su boca.
En su mentira.

Daiana Henderson (Argentina, 1988)

más de lo mismo

En una foto adolescente
un corte de pelo fugaz
que duró menos de una temporada.
No la recordamos
pero qué bien nos quedaba ese casco.
Es imposible volver
es otro color, otra forma
es otra cabeza.
Prendemos el televisor
como esperando enterarnos
que de repente ha pasado algo con nosotros
(las cosas que nos pasan
les pasan a otros).
Nos fuimos dejando,
dejando un hilo de baba
en nuestro arrastre.
Ya ningún atardecer puede atraparnos
aunque uno finja.
Se va, se va el sol,
se va
y va a volver todos los días
¿qué es lo que tiene de ‘guau’?
Las cosas se van, se van y muchas veces
no se despiden.
Yo, mientras, sigo intentando encontrar
lo que ya tengo.

Ciber

lagrimear en un ciber
leyendo un poema


tener escamas


saber respirar el aire
dentro del aire alquilado
filtrar los desinfectantes
y contadores de minutos


el mundo es un ciber, casi


y nosotros,
surfeadores,
aunque más bien buceamos
y escribimos mientras vivimos,
o viceversa.
y lagrimeamos teclas
forradas de mugre
de gente que no se lava las manos
tan fácilmente.


lagrimeamos
y escribimos
y vivimos
y damos vida a la mugre
¡tenemos poderes!
de un sólo lado de la pantalla.


la vida nuestra es un ciber,
casi

en una cocina de rosario

Dos lucecitas verdes del módem en la oscuridad

titilan como si estuvieran asustadas

Del freezer sale un ruido de viento polar

que me hace pensar que hay mundos

adentro de las cosas

Adentro de la compu apagada

está Eugenia que se fue a España

con su familia durante la crisis

y no pudo volver nunca,

está agu en buenos aires

mirando por la ventana, pensando

con qué reemplazar el cigarrillo

En mi celular sin crédito

hay varios mundos bloqueados:

en Paraná mi hermano que va a ser papá

el luchi volviendo a Santa Fe para pensarse de nuevo

el abuelo que a seis años de la muerte de la abuela

volvió a vivir a su casa de Villaguay

De la ventana para afuera hay en algún lugar un ex

que no dejo descansar en paz como los muertos

porque no nos perdono

La luz amarillenta de la calle de adoquín

entra al cubículo de la cocina

para diferenciarme de la mesada

sobre la que estoy sentada

Apoyo la cabeza sobre la alacena

y hago shhh a las decisiones postergadas

y a la conversación que me dice

hay que ocuparse más y preocuparse menos

Ya sé

Ya sé todo lo que me van a decir y no aprendo

Hay un agujero redondo con cables en la pared

esperando a que algo haga conexión

Voy a la pieza, Lucha duerme

tiene un quilombo esta semana, pero duerme

quiere decir que al menos ella

está en un mismo lugar

Yo me acuesto mirando al revés la ventana

y pienso si las estrellas servirán para algo

Cuando éramos chicos servían para decirnos

que ahí estaban los seres queridos

Me encantaría verlas como perillas

Me encantaría saber por qué no puedo conciliar el sueño

Me encantaría saber en qué ciudad estoy

que no puedo estar acá, durmiendo

leer más  en su BLOG

Judith Flic(Argentina)

7.

la ve desde su oscuro refugio en el

zaguán arrastrando su

carrito

parece cargado hasta los

topes pero ella mantiene

los ojos fijos en

la vereda a la

espera de nuevos

hallazgos

meticulosamente revisa los

tachos todo está

acomodado prolijamente para

aprovechar cada rincón

desde el zaguán

bajo el halo amarillo de las luces

la ve cada tanto detenerse

sacar un papel doblado en

ocho y agregar otro

objeto a su

lista

ella trata de identificar el

botín

hay un

zapato de

taco alto azul

eléctrico un

paraguas

un maletín papel de regalo apenas

ajado una silla de tres

patas un estéreo

servilletas blancas de papel

varias botellas vacías un candado una

estola apolillada

ella deja su

refugio y se acerca tímida

quiere saberlo todo quiere

razones planes la

combinatoria detrás de la

lista

pero no atina a preguntar que ya

la ve mirarla aterrada y

alejarse

la cabeza baja

las manos tensas sobre el

carrito

empujando

MARTA LEONOR GONZÁLEZ (Nicaragua, 1972).

Mariposa que duerme en la ciudad sin sueño 


Después de trece años encontré la mariposa
el regalo de mayo,
aplastada por el peso de las páginas
que guardan el olor a libros viejos,
sus alas desprendían un polvillo negruzco azulado,
mezcla de tipografía y papel amarillento,
sus ojos fijos tenían la ausencia del amante
y de aquellas tardes en jardines y basureros
donde repentino el amor se hacía grito.
Vive en los abismos de hombres
empañados como espejos el desvelo de los poetas,
la rabia y el miedo que los ataca como alacranes de selvas,
se desvela y sueña con la generación que no conoce,
mariposa negra que reposas eterna en la ‘ciudad sin sueño’
escrita en el puente de Brooklyn de New York,
mariposa que ciñes tu ojo
cuando el anochecer enciende sus pequeñas luces
y deambulamos perdidos en la ciudad
donde nadie duerme.