martes

Silvia Tomasa Rivera ( México, 1955)

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Voy a matarte, amor

Voy a matarte, amor,
hasta que tu muerte espolvoree sus polvos negros
sobre la tierra infértil del olvido.
Hasta que no quede ni un átomo de mí
que sufra la condena.
Cuando el golpe es certero
hay que caerse
lamer la tierra, juntar los vidrios para que un día
se vuelva a reflejar la luna
en la noche extraviada.
La noche, carne de cañón para el poeta,
zopilote en el alma del perdido
eternamente sorda como un árbol.
¿De qué se trata, puta, a qué jugamos?
Te puedo matar a ti también,
traigo un cuchillo
y una secadora de pelo en forma de pistola
que dispara directo a las cien
                                            cabezas del insomnio.

El hombre, tenía que ser el hombre
animal tozudo arrastrando a su dios
hasta la tumba.
Y la mujer desnuda a medioclaro, a mediomar,
flotando
a medioamar, a la mitad exacta del camino.
¿Hasta cuándo vamos a inventar un dios
que nos saque realmente del apuro?
¿Hasta cuándo vamos a pasar el trago amargo
a la mitad del vino?
Las preguntas nacen como espinas
y se entierran justo en el costado.

Basta, he dicho basta.
Nadie muere dos veces del mismo amor,
es más, nadie muere de nadie.
¿De qué se trata reina, a qué jugamos?
Porque tú eres la reina, sin noche y sin insomnio.
La nicotina ahora ya no importa, el alcohol menos.
Un valium sostiene tu universo.
¿A qué jugamos, reina?
Te la pasas amamantando lobos dorados.
Muévete, la casa de la vida nunca pierde.
¿Te pongo un jazz?
Hace falta que te mames un cáncer
para que aprendas que la muerte
                                no es sólo una palabra
es el fin de tu vida.
Ay por dios, muévete.

Emma Barrandéguy (Argentina,1914-2006)

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El cuerpo



¿Por qué no es posible el amor?, me preguntas. Somos viejos, respondo. Y que pases tu mano por mi pierna, me da cierta vergüenza. Tontería, dice el amigo y cediendo me tiendo a su lado como cuando era joven y lo ignoraba. Pienso en todos los viejos que desde un banco al sol miran transcurrir las muchachas. En mi padre y sus esquelas victorianas a las niñas de los mandados. Pienso en mi madre pulcra cubriendo sus desnudos en un último gesto. Pienso que los viejos son como todos y apetecen sin pausa si no han sido saciados. El cuerpo gira ante sus ojos con el gusto de lo prohibido, como siempre. Se los instala en la sabiduría y no la tienen; codician como jóvenes, tienen pequeñas ternuras como mi amigo, tienen lascivas preferencias que no les cuentan a los otros, tienen derecho al amor aun a costa del ridículo. Y si pasan tomados de la mano o se encierran en su mundo con las persianas bajas, tendríamos que mirarlos sin asombro como a lentos vagabundos o discretos amantes que renuevan caricias.





 Emma Barrandéguy nació en nuestra mítica Gualeguay, el  8 de marzo de 1914.  Fue maestra, aunque no ejerció la docencia, salvo a través de clases particulares. También fue periodista del diario La Verdad de Gualeguaychú.  En 1937 se estableció en forma permanente en Buenos Aires, donde trabajó en el diario Crítica, como archivista y redactora, entre 1938 y 1956, gracias a la convocatoria de Salvadora Onrubia de Botana,  de quien posteriormente se convertiría en Secretaria privada. Además trabajó para el Instituto del Cáncer, fue traductora para las editoriales de El Ateneo y Emecé, vendió alhajas,  publicó artículos sobre astrología y comenzó la carrera de Filosofía, a los 50 años.  Vivió durante un tiempo  alternando quincenas en Gualeguay y en Buenos Aires,  hasta que a mediados de los ochenta, se estableció definitivamente en la provincia. Durante casi veinte años dirigió la página cultural de El Debate- Pregón, el diario de Gualeguay.  Obtuvo en dos ocasiones el premio Fray Mocho, la mayor distinción otorgada por el gobierno de Entre Ríos a la literatura: en 1970, por la obra teatral "Amor saca amor", y en 1984, por la novela "Crónicas de medio siglo. Murió de cáncer, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.

          Las puertas, Buenos Aires: Amigos del libro argentino, 1964. (Poesía)El andamio, Buenos Aires: Instituto amigos del libro argentino, 1964. (Relato)Amor saca amor, Paraná: Dirección de cultura de la Pcia. de Entre Ríos, 1970. (Teatro)No digo que mi país es poderoso, Buenos Aires: Ed. Reconstruir 1982 (Ensayo)Los pobladores, Gualeguay: Ed. Seguay, 1983. (Relato)Crónica de medio siglo, Paraná: Dirección de Cultura de Paraná 1984 (Crónica novelada)Refracciones, Gualeguay: Ed. Seguay 1986 (Poesía)Camino hecho, General Galarza (E. Ríos): Ediciones del Clé 1991 (poesía)Salvadora, una mujer de “Crítica”, Buenos Aires: Ed. Vinciguerra 1997 (Biografía-crónica-ensayo)Habitaciones, Escrita a fines de la década del 50’, publicada en Buenos Aires: Ed. Catálogos 2002 (Prosa novela).Mastronardi-Gombrowicz. Una amistad singular, Buenos Aires: Grama 2004 (Ensayo)





sábado

Sophia de Mello Breyner( Portugal, 1919-2004) Traducción de la poeta argentina Diana Bellessi

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B i o g r a f í a


Tuve amigos que morían, amigos que
partían.

Otros quebraban su rostro contra
el tiempo.

Odié lo que era fácil.

Me busqué en la luz, el mar, el
viento.

jueves

Paula Varela ( Argentina,1975)

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DETRÁS DE ESA VENTANA



Querés que no te pregunten
otra vez
las mismas cosas,
que no te ofrezcan siempre
beber del mismo licor,
necesitás que dejen de mirarte
como si fueras un lienzo
prisionero del tiempo,
o dejar de verlos a todos ellos
incapaces del cambio.

Pero, ¿qué pasa ahora afuera,
detrás de esa ventana?

Ni siquiera un rumor
vuelve idéntico en su eco.
La noche agita sus horas
con inmoralidad
y algunos minutos te salpican la cara,
te escupen los ojos
con su filo brillante,
con su ardor incisivo.

Lo único que querés
es que todos rían y duerman,
que todos rían y perdonen
de una vez por todas,
mientras vos te suturás los ojos
y las incertidumbres,
como si nada hubiera pasado
hasta hoy
como si la vida, mañana
pudiera realmente
comenzar otra vez.

lunes

El amor te convierte...Gloria Fuertes//Nana Caimmy

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El amor te convierte...


El amor te convierte en rosal
y en el pecho te nace
esa espina robusta como un clavo
donde el demonio cuelga su uniforme.

Al tocar lo que amas te quemas los dedos,
y sigues, sigues, sigues hasta abrasarte todo;
después,
ya en pie de nuevo,
tu cuerpo es otra cosa,
...es la estatua de un héroe muerto en algo,
al que no se le ven las cicatrices.

"Todo el color del mar subió a tus ojos
todo el agua del mar bajó a mi llanto"




Nana Caymmi - Mudanças dos Ventos (1980) | Full Album

Alfonsina Storni (Suiza-Argentina,1892-1938)

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Inútil soy

Por seguir de las cosas el compás,
A veces quise, en este siglo activo,
Pensar, luchar, vivir con lo que vivo,
Ser en el mundo algún tornillo más.

Pero, atada al ensueño seductor,
De mi instinto volví al oscuro pozo,
Pues, como algún insecto perezoso
Y voraz, yo nací para el amor.

Inútil soy, pesada, torpe, lenta.
Mi cuerpo, al sol, tendido, se alimenta
Y sólo vivo bien en el verano,

Cuando la selva huele y la enroscada
Serpiente duerme en tierra calcinada;
Y la fruta se baja hasta mi mano.

sábado

Cristina Peri Rossi(Uruguay,1941)

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La receta

El mal de amores se cura
igual que la heroína
abstención
temblores
sudoración
largos paseos por paisajes hermosos
(evitar los paisajes urbanos)
gimnasia
(gimnasia no, podría parecer de manera
demasiado obvia un sustituto del fornicio)

el mal de amores se cura
igual que la heroína
cada día que pasa sin tu sustancia
es un día ganado a la adicción
me olvidaré de tus ojos
me olvidaré de tu vientre
me olvidaré de tus gritos en el orgasmo
(cuidado con los vecinos, los vecinos que no follan
siempre se escandalizan con los gritos ajenos
son capaces de llamar a la policía si se dan cuenta de que
estamos follando
pero jamás llamarían a la policía si me estuvieras robando)
el mal de amores se cura
igual que la heroína
viajes por mar
viajes por aire
mucho trabajo doméstico
mucho trabajo en la oficina
y reuniones semanales
con los otros adictos en plan desintoxicación
pero ¿quién me va a curar de la cura?

lunes

lunáticas

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 Foto de: Renata Trincheri (en Bolivia)

"Me visto con el traje desnudo de mi piel
-ojos vidriosos-
-brazos abiertos-
no me atrevo a mirar, pero mi piel mira.
Bajo el estanque amarillo de la luna
antaño hubo un encuentro
-una doncella en su castillo
rodeada de alas que habitan en los bosques
pensaba en Byron
y se dejaba amar por un caballero
cubierto de siglos-
Sombras obstinadas acechan la inquebrantable noche."


Orietta Lozano(Colombia)

jueves

Gisele Spelzini

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Gisele Spelzini, escritora invitada al micrófono abierto de la jornada, 
Circo Poético 2016 10 y 11 de Noviembre en el predio de la FaHCE - UNLP. 

Julieta Novelli

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 Julieta Novelli lectura, escritora invitada al micrófono abierto de la jornada Circo Poético 2016  10 y 11 de Noviembre en el predio de la FaHCE – UNL
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