sábado

María Inés Gómez (La Plata-Argentina,1967)

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Tarde de Abril


Piso rojo sosteniendo una espalda.

Un libro entre las manos, escudo al hastío. 

El pie derecho hace jueguitos con un cenicero de goma. Flota maridaje de malvón propio y marihuana vecina.

Cerca, una olla escalda unas chauchas tiernas. 

Tras la ventana, el crujir de semillas de girasol en alguna boca.


De tanto en tanto voces, voces pequeñas, algún respiro. Todo lejano.


Mansa escenografía, si no tuviera por escenario 

la precariedad de cualquier certeza.


~•~

Cada cual atiende su juego


De un lado de la puerta

mi madre, vuelta 

niña sin vestido nuevo 

disfraza con lágrimas su perra.


Del otro lado

jugamos nosotros 

hermanos

convertidos en piezas de encastre.


En tanto, en el aire 

cruje la bisagra de una muerte 

como diestra ensambladora.


.~•~


Fotografia

Soy la primera de la izquierda, la última desde la derecha y desde cualquier ángulo la más pequeña de los cuatro. Es verano. Es la casa nueva. Mis hermanas visten como gemelas que no son. Mi hermano unos calzones azules. Hay sol. Hay un raro patio despejado.

La Santa Rita, aún, no se enamoró del muro. Es fácil percibir el olor a asado y que éramos felices.

La foto dice que esto ha sido. 

El punctum: ahora, somos tres.


~•~

Genealogía


Por parte de padre:

Rosas y Perón en marcos dorados a la hoja. 

También, la máquina de escribir y el cinturón.


Por parte de madre:

Una Virgen de Luján por meteoróloga 

y el eterno "por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa".


Por parte de ambos: 

Triángulo escaleno de hermanos

seguidos y desiguales, amorosamente descreídos de lo mágico.


Un patio rojo hinchado de almitas domésticas:

Santa Rita, elástico, perro, arco, gato, montoncito de mugre. Y unos libros quemándose en la parrilla.

.

.

de Hablar para adentro(Edic.Endymion, 2022)

@mariaines.gomez.7

@edicionesendymion

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