domingo

Cecilia Meireles :: Tijuca, Río de Janeiro, 1901-1964.

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ELEGÍA

En este mes las cigarras cantan
y los truenos caminan sobre la tierra,
agarrados al sol.
En este mes, al caer la tarde, la lluvia corre por las montañas,
y después la noche es más clara,
y el canto de los grillos hace palpitar el olor mojado del suelo.

Pero todo es inútil,
porque tus oídos están secos como valvas vacías,
y tu nariz sin vida
no recibe más la noticia
del mundo que circula en el viento.

En este mes, sobre las frutas maduras cae el beso áspero de las avispas...
Y el arrullo de los pájaros encrespa la sombra
como agua que hierve.

En este mes, se abren claveles de perfume profundo y oscuro;
la arena quema, blanca y seca,
junto al mar resplandeciente:
de cada frente desciende una lágrima de calor.

Pero todo es inútil,
porque estás recostada a la tierra fresca, 
y tus ojos no buscan más lugares
en este paisaje luminoso,
y tus manos no se ahuecan ya
para la cocecha ni para la caricia.
En este mes, comienza el año, de nuevo,
y yo querría abrazarte.
Pero todo es inútil: 
yo y tú sabemos que es inútil que el año comience.

De: Mar Absoluto, 1945. 
Traducción de Raúl Navarro para Editorial Raigal, Buenos Aires, 1956.

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