La tarde seca arañando los tejados.
Dos niños que brincan en medio del remolino de polvo anaranjado.
Una sombra como de anciana que pasa
dejando un viento de tristeza.
El tiempo transcurre.
El alma que se pone del color de la tierra.
La tarde que se encorva como un arco
por donde pasan los niños
tomados de las manos de sus madres.
La lluvia que nos cae.
Sólo la cal del aire que blanquea las sienes.
Sólo el fuego que penetra en la sangre y que tiñe
de amarillo los ojos.
Sólo la vida como un animal muerto
tendido bajo el cielo.
Y el sol secando al aire las médulas cárdenas del tiempo.
Y el viento lúgubre, estepario.
Y los pasos pesados.
Y los niños ya viejos regresando bajo
el arco de la tarde.
Y la piedras.
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