Llegué, aún no había amanecido.
La pequeña de piedra con su riomar
se miraba en el espejo virtualmente desplazado.
Historias del escritor y su misterio
corrían por el monte donde se amurallaba
la nobleza.
Pequeña, desprendida de mí,
recostada de a ratos en unos tibios brazos
y otras veces rugiendo borbotones de piedra.
Todo era gris la tarde en que llegué.
Todo tenía el aplastamiento de las viejas fotografías
en las que mi propia vida perdía el espesor
de los acontecimientos.
La tierra se separó frente al arco de la antigua ciudad
donde compré nácares que repetían el brillo de la mica
en circunvoluciones de extraños arco iris,
tuve pasos inciertos sobre los adoquines
donde rodaba el ruido del tambor, el color carmesí
y los sangrientos arrebatos que sumergieron la noche
en la negrura a la que canté mirando el fondo del Océano
esperando el encuentro donde tú serías el misterio
del mar y de las lunas.
No te esperé
yo fui a tu encuentro esperanzada y torpe
midiendo geografías feroces de gigantescos ríos
con los ojos abiertos mirando el gris de esa tarde en que llegué.
Una quietud predestinó las horas como compases últimos
que escribió el pentagrama.
Todo quedó en tintas y papel
poblando inmensidades
donde lo inolvidable de los cantos
enredaba mortales algas
al blanco inmaculado
cuello de la esfinge.
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