miércoles

Ana María Oviedo (Venezuela,1964).

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Sobrevivimos juntos sólo
si mides tus palabras y olvido
que amo a un poeta.

El mundo sigue y nosotros,
sin versos ni espejos.

Muertos es distinto.
Muertos alguien echará mano
a tus libros para ver
su amor.

*


Yo, mujer del poeta,
llego en la madrugada
tambaleando mi cuerpo y mis
pobres palabras.

Camino hacia el abismo, espío
cuadernos,
husmeo entre la ropa ajena
el propio exceso,
y en mi delirio pido
que él aflore todo
fuera del alcohol, la noche
y las pobres palabras.

*

En esta cama sola
caben
todas las palabras,
flores como una cama húmeda de lirios,
melodías oscuras,

niños que duermen
conmigo

en esta cama.

*

Soy amante, no me distraigo en lo posible.

Brindo en copas vacías,
me embriago de lo que sea.

Un día, recordaré.



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