Aurora Venturini (Argentina, 1922)

FUI

Fui la imagen del ojo de aquel pez errabundo
acercado a la orilla, arrasado en el agua.
Fui golpe de una piedra sobre zinc, sobre hierro,
alguien que quiso ir lejos con la palabra.
El intento de abrir el labio y decir algo.
La frustración del vidrio, del eco, de la fragua.

Fui caserón de arena vecino de la costa
apenas construido para que el pez lo mire.
Distendidas las olas, los vendavales tensos,
el pasmo de la anguila bajo los giros grises.
Idénticos impulsos con que yo desvestía
en las cuestas arriba, abajo me desvisten.

Desnudas eran antes de mis heridas,
grúas transidas eran, iras de barlovento
y a fuerza de quedarme con ellas, hilo a hilo
de mis desgajaduras se van enriqueciendo.
Voy dejando la urdimbre telar de mi espesura
junto a las alambradas del bosque en gran invierno.

Junto a las alambradas del bosque en la gran noche.
Ausente fiebre ausente donde trazaba signos
nombres, fechas, puntuaba en las bajamares.
en pleamar solía llenar copa de vino,
pintar la tarde del estío consecuente,
el reino del inmenso corazón sacudido.

Ahora será el negativo de la enorme boca,
la carnadura ya no cautiva un esqueleto
que es un perro de caza, es sentimiento, es
desacertado blanco que tuvo un sol por centro.
Será justo en la rosa catedral de la vida
la gárgola del hambre en la piedra del miedo.

de Casi de vigilia