Sé lo que es la primavera

Sé lo que es la primavera

Bien sé que es pura vanidad decir en plena primavera que yo sé qué es la primavera. A veces, sin embargo, soy tan humilde que los otros me llaman la atención. Es una humildad hecha de gratitud tal vez excesiva, hecha con un yo de niña, con un susto también de niña. Pero esta vez cuando me di cuenta de que estaba demasiado humilde con la alegría que se me concedía por la llegada de la primavera lluviosa, esta vez me posesioné de lo que es mío y de los otros.

Sé lo que es la primavera porque siento un perfume de polen en el aire, que tal vez sea mi propio polen, siento estremecimientos sin motivos cuando un pajarito canta, y siento que sin saberlo estoy reformulando la vida. Porque estoy viva. La primavera torturante, límpida y mortal que lo diga, ella que me encuentra cada año lista para recibirla. Bien sé que es una perturbación de los sentidos. Pero, ¿por qué no marearme? Acepto a esta cabeza mía que centellea con la lluvia de primavera, acepto que yo existo, acepto que los otros existan porque es su derecho y porque sin ellos yo moriría, acepto la posibilidad de que el gran Otro exista a pesar de haber rezado por lo mínimo y no habérseme concedido.

Siento que vivir es inevitable. Puedo en primavera quedarme horas sentada, fumando, tan sólo siendo. Ser a veces sangra. Pero no hay cómo no sangrar pues es en la sangre donde siento la primavera. Duele. La primavera que me da cosas. Da con qué vivir. Y siento que un día de primavera voy a morir. De amor punzante y corazón debilitado.

Clarice Lispector, de “Revelación de un mundo” (frag.)