Ida y Vuelta
Para mi hermana, Beatrice Tinsley
El solsticio quedó
atrás, y no sé si moriste
o aun te detienes
en el filo del tiempo.
Sigue castigándose
mi mano con golpes
por la parálisis
de tu fin.
Si ves, es el cuadro
de la ventana, gaviotas
cruzando el celeste; yo miro
los remolinos de la luz
en el torrente.
¿Qué significa nacer
del mismo vientre?
Conozco tu carne de infancia.
Parece que se apartan
nuestras huellas desde que escarbamos
en el jardín para descubrir
Australia o el infierno.
Aprendimos lenguajes
diversos, vivimos
en continentes aparte
y amamos hombres opuestos.
Seguiste una precisión
de música barroca hasta el límite
del cosmos mensurable
y opinaste sobre el comienzo
y el fin; yo horado
por los suelos de la memoria
tanteando los orígenes
y el devenir.
Los griegos que dieron
sus nombres a constelaciones
y pasiones, no nos ven
separadas, ni los chinos
que trazaban los ciclos
del cielo en las especies
de la vida terrenal
y la tierra de la mente.
Desde la raíz común
crecimos para forzar
el espacio solitario
exigiendo fusiones.
Te lleva la traición
de células ennegreciéndose -
a veces me asomo
a la cámara espejada -
la locura es muerte
simbólica, hay resucitaciones,
la tuya es real -
es cuestión de años.
La luz se dilata.
¿Estás viendo tú
por mis ojos en el pasaje
fuera del tiempo?
Cuando no habrá
ni ojos ni memoria
nuestras fuerzas fluirán
en el mismo universo.
Ultima palabra
¿Resistirá el cuerpo al dolor
de reabsorber los fantasmas
que engendró?
dejar de matar en su nombre,
devolverlos a la carne,
fetos destejiéndose
fragmentos de luz que se libran,
la tierra aliviada,
el cuerpo entero y quieto.
Sólo así serviríamos
para que la luz conciba
el futuro en nuestras aguas.
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