Variaciones de la luz de DIANA BELLESSI

El cristal



Con sereno equilibrio se va febrero,
cada quien y toda la naturaleza

suspendida bajo el sol como si fuera
un capullo que reverbera en la tibieza

fresca y calma cuando se opaca la luz
y cae la noche mientras los últimos

colibríes atraviesan el follaje
agradecido de los árboles, y ellos

descansan por un momento, así mi alma
y el alma de las cosas saben de esa

melancolía, la mano amiga y cierta
de la belleza, tan entera y tan frágil

como la luna que nace en el cielo
de occidente al volverla visible al sol

en retirada y algo asciende y algo baja,
por ejemplo la dulzura de febrero

que uno a uno los vecinos halagan
con decidida vehemencia para hacerlo

todavía más hermosos reconociendo
su generosa partida que parece

decir: se va la vida y por eso la ven
radiante mis pequeños, ahora bébanla



Variaciones de la luz

Un revuelo naranja al poniente
en la lucha libre con el violeta
donde se hace de repente un claro
verde como aquel rayo purísimo
perseguido en la juventud
y al fondo el coro de gallinetas
y un silencio al frente que corta
el tajo de luna con más silencio
y plata y noche hasta que sólo
quedan las luces de tu casa
a veces como mágicas naranjas
dulces y en la soledad amargas.

Diana Bellessi

de Variaciones de la luz (bajo la luna/Poesía en obra, Bs As 2006)

Laura Yasán, Buenos Aires, 1960.

Ensayo alternativo acerca de la ley de gravedad

el viento no se ve

sólo vemos lo que arrastra consigo

lo que doblega

como el amor

prestamos atención a eso que flota

pero no vemos la fuerza que lo arrastra

hasta que un día se detiene

y acaba como todo lo que vuela

desafiando las leyes de la física

hecho pelota contra el piso.

Amanda Berenguer (Montevideo, Uruguay, 1924)

Tarea doméstica

Sacudo las telarañas del cielo
desmantelado
con el mismo utensilio
de todos los días,
sacudo el polvo obsecuente
de los objetos regulares, sacudo
el polvo, sacudo el polvo
de astros, cósmico abatimiento
de siempre, siempremuerta caricia
cubriendo el mobiliario terrestre,
sacudo puertas y ventanas, limpio
sus vidrios para ver más claro,
barro el piso tapado de deshechos,
de hojas arrugadas, de ceniza,
de migas, de pisadas,
de huesos relucientes,
barro la tierra, más abajo, la tierra,
y voy haciendo un pozo
a la medida de las circunstancias.

¿No quieres venir a llorar conmigo?







Hay algo/la ciruela morada cayó del árbol/
una nube oscurece plácidamente
la habitación/ ¿nadie?/
goteaba la canilla de la cocina

serena y suave/te necesito/estoy

descendiendo por una escalera mecánica
que me lleva a ciegas/¿soy yo?/
sin embargo me veo sentada a la mesa
escribiendo y
"cuando quiero llorar no lloro
y a veces lloro sin querer"/

hermano mío/haremos una reunión
plañidera en las entrañas de la angustia/
el tiempo nos mira y nos engaña/
¿trampa?/¿alucinación?/ la ciruela morada
cayó del árbol/-lo siento/dijo el viento/
y pasó de largo/llevándose lo más querido/
y aquí estoy/en el borde mismo
de lo que no sabemos/en este rincón
de la casa/ te necesito/óigame quien me oiga/
¿quieres venir a llorar conmigo?

de ¨Constelación del navío¨. (Poesía 1950-2002, H Editores.
Montevideo, 2002).

"El estado normal de la poesía es la crisis" dijo alguna vez la escritora, portadora de una inteligencia repentina e instantánea. Poeta de gran capacidad lírica y dramática; su palabra inmediata y precisa revela una visión original del mundo y del arte. El goce de la vida y el temor de la muerte se despliegan en una obra que deja en evidencia la radical experiencia del desamparo.

Libros de poesía: Elegía por la muerte de Paul Valéry (1945); El río (1952); La invitación (1957); Contracanto (1961); Quehaceres e invenciones (1963); Declaración conjunta (1964); Materia prima (1966); Composición de lugar (1976); Identidad de ciertas frutas (1983); Los signos sobre la mesa (1987); La dama de Elche (1987), Primer Premio de Poesía del Ministerio de Cultura de su país; La estranguladora (1998). Su obra está reunida en Poesías, 1949-1979 (Buenos Aires, 1980).

Stella Calloni - Argentina

LOS SUBVERDESNosotros

los subdesarrollados
los subalimentados con ciertas hojas
y ciertas asperezas
los submados
los submantes
los subverdes, los subversivos
y subabúlicos habitantes
de esta tierra caliente, ritual
y tropical y metalífera
y ríos de agua y ríos de semen
para abrevar a ciertos turistas "inocentes",
que bailamos macumba
y son y tangosón y bóngoro
y a veces
nos suicidamos lentamente bailando,
que amamos de una manera ciertamente baja
con amantes y amados muertos
de crimen pasional, como se dice,
de hijos de indios, de hijos de españoles,
de hijos de negros, de hijos de italianos
de hijos nomás que somos todavía
y no para siempre hijos que debemos ser.

Nosotros, los subverdes
los perfectos amantes latinos,
hermosos como látigos,
pero que no servimos para el "executive man"
que nos planearon.

A veces uno muere enfermo de ternura
y sus huesos se agitan por el mundo
con sus escamas verdes
las llagas de los pies en el zapato,
entonces alguien dice: ese era de América
de América del Sur,
pero sucede: el fuego que el salvaje
ha encendido por el mundo
los ha vuelto cenizas, de repente.

Stella Calloni, poeta, escritora y periodista. Actualmente es corresponsal en América del Sur del periódico "La Jornada" de México. Conocedora e interesada en la problemática social y cultural de Centro y Sudamérica, recorrió el continente desde el río Bravo hasta Ushuaia indagando en la vida de sus habitantes. Obtuvo el Premio Latinoamericano de Periodismo "José Martí". "En un estadio de la civilización volcada a los oropeles y la 'facilería', donde no pocos de los valores que hacen que el hombre sea tal parecen haber sido dejados de lado, u olvidados totalmente, y se asume la posmodernidad en la falsa creencia de que ya todo está hecho, una voz como la de nuestra poeta nos sacude desde la razón para señalarnos lo contrario: que todo queda por hacer", anotó en la contratapa de uno de sus poemarios el poeta Rubén Derlis. Ha publicado los siguientes libros de poesías: "Los subverdes", "Carta a Leroi Jones" y "Memorias de Trashumante".

Cuerpo de Letras - Graciela Licciardi (1953)

Soy la mano inquisidora

la que pulsa lo que escribo

la que calla

la que otorga el vocablo que rompe el presagio de una estafa

la que pierde el fuego de los versos y algunos epígrafes por verter

soy la que nada en el barro de gerundios

contracciones de la lengua verbos comas y adverbios del no tiempo

la que sutura

sangra

sedimenta

soy la que soy

la que busca la que encuentra

la que abre puertas

la que hiere el papel la que siniestra la que poema

la que escribe que no escribe

la que mastica dientes de palabras.


de “A cuerpo abierto”

Graciela Licciardi nació en Buenos Aires el 24 de Noviembre de 1953. Sus libros publicados son: “Las palabras de la noche” (cuentos) (1996), “Nada es para siempre” (poemas) (2002), “más que nada en mi boca” (poemas) (2003), “Lágrima Hueca” (novela) (2006), “A cuerpo abierto” (poemas) (2006) Recibió la Faja de Honor de la SADE en 1997 por su libro de Cuentos “Las palabras de la noche”. Ha escrito tres Obras de Teatro “La valija de los deseos”, “El sin nombre” y “Hace falta que te diga”. Ha escrito canciones autóctonas para el Coro Gualock (la flor de algodón en idioma quichua). Actualmente coordina junto a la Fundadora Cristina Pizarro el taller A.L.E.G.R.I.A (Agrupación Literaria de Escritura Grupal para la Revelación e Integración de los Afectos). Pertenece a APOA (Asociación de Poetas Argentinos), a Gente de Letras, al ILCH (Instituto Literario y Cultural Hispánico de California) y a la SEA (Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina) de gran acción Cultural.

Silsh [Silvia Spinazzola] 1958

Anticancerígeno

(Por Jorge Julio López
-desaparecido 30.001- Argentina - Set/2006)

Explorar bajo la piel de la memoria
limpiarnos de silencio
ejercitar pandemia de coraje
-es sabido-

provoca malestar / crea anti-cuerpos.

Sintomáticamente
se inflama alguna célula.
Degenera en pezuñas
se relame
se eriza
se masturba el tumor
dispuesto a eyacular
con su proyecto.
Induce a la erupción
se fagocita
a ese cuerpo-testigo
de la historia.
Delatora metástasis
babea
cuando asoma su blanco
en el colmillo.
Con urgencia
habrá que socorrer
a la VERDAD
por todos los reductos.
Aglutinarnos hasta abrir
la trama que supure
señales
del ausente.


Es poeta y narradora. Ni desdeña ni desespera por la página impresa, ya que mayormente comparte sus escritos por Internet -botella al mar de los nuevos tiempos-. Ha integrado diversas antologías y libros conjuntos tanto de su país como del exterior, y no son pocas las revistas literarias que la cuentan entre sus colaboradores: "Extranjera a la Intemperie" (Bs.As.), "Paradoja" (Virginia, USA), "El Cuervo" (Universidad de Puerto Rico), etc. Poseedora de una personalísima voz, cuando su canto levanta lo social y denuncia, no recurre a la retórica poética de la que muchos echan mano en estos casos, sino que elabora su verso en sus propios fuegos. Su único libro de poemas editado es "Descalza y con sombrero".

Tiempo -Olga Orozco-

Tiempo:
te has vestido con la piel carcomida del último profeta;
te has gastado la cara hasta la extrema palidez;
te has puesto una corona hecha de espejos rotos y lluviosos jirones,
y salmodias ahora el balbuceo del provenir con las desenterradas melodías de antaño,
mientras vagas en sombras por tu hambriento escorial,
[como los reyes locos.

No me importan ya nada todos tus desvaríos de fantasma inconcluso,
miserable anfitrión.
Puedes roer los huesos de las grandes promesas en sus desvencijadas catafalcos
o paladear el áspero brebaje que rezuman las decapitaciones
y aún no habrá bastante,
hasta que no devores con tu corte goyesca la molienda final.

Nunca se acompasaron nuestros pasos estos entrecruzados laberintos.
Ni siquiera al comienzo,
cuando me conducías de la mano por el bosque embrujado
y me obligabas a correr sin aliento detrás de aquella torre inalcanzable
o a descubrir siempre la misma almendra con su oscuro sabor de miedo y de inocencia.
¡Ah, tu plumaje azul brillando entre las ramas!
No pude embalsamarte ni conseguí extraer tu corazón como una manzana de oro.

Demasiado apremiante,
fuiste después del látigo que azuza,
el cochero imperial arrollándome entre las patas de sus bestias.
Demasiado moroso,
me condenaste a ser rehén ignorado,
la víctima sepultada hasta los hombros entre los siglos de arena

Hemos luchado a veces cuerpo a cuerpo.
Nos hemos disputado como fieras cada porción de amor,
cada pacto firmado con la tinta que fraguas en alguna instantánea eternidad,
cada rostro esculpido en la inconstancia de las nubes viajeras,
cada casa erigida en la corriente que no vuelve.
Lograste arrebatarme uno por uno esos desmenuzados fragmentos de mis templos.

No vacíes la bolsa.
No exhibas tus trofeos.
No relates de nuevo tus hazañas de vergonzoso gladiador en las desmesuradas galerías de eco.
Tampoco yo te concedí una tregua.
Violé tus estatutos.
Forcé tus cerraduras y subí a los graneros que denominan porvenir.
Hice una sola hoguera con todas tus edades.
Te volví del revés igual que a un maleficio que se quiebra,
o mezclé tus recintos como en una anagrama cuyas letras truecan el orden y cambian el sentido.
Te condensé hasta el punto de un burbuja inmóvil,
opaca, prisionera en mis vidriosos cielos.
Estiré tu piel seca en lenguas de memoria,
hasta que la horadaron poco a poco los pálidos agujeros del olvido.
Algún golpe de dados te hizo vacilar sobre el vacío inmenso entre dos horas.

Hemos llegado lejos en este juego atroz, acorralándonos el alma.
Sé que no habrá descanso,
y no me tientas, no, con dejarme invadir por la plácida sombra de los vegetales centenarios,
aunque de nada me valga estar en guardia,
aunque al final de todos estés de pie, recibiendo tu paga,
el mezquino soborno que acuñan en tu honor las roncas maquinarias de la muerte, mercenario.

Y no escribas entonces en las fronteras blancas “nunca más”
con tu mano ignorante,
como si fueras algún dios de Dios,
un guardián anterior, el amo de ti mismo en otro tú que colma las tinieblas.
Tal vez seas apenas la sombra más infiel de alguno de sus perros.

23

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

Alejandra Pizarnik

RÉQUIEM NUPCIAL de MARTA PACCAMICI

"Una impronta en el altar tiñe los tules de la novia con sangre,

risas, rictus, raptus bailados y delirios poéticos".

Marta Paccamici participa a Ud. y flia.

del feliz enlace que contraerá con la poesía, el teatro y el arte vestuario.

Ensamble poético que hila la vida de Adela, recorriendo una faceta de la vida femenina terrenal con humor y dolor, hasta encontrar la salvación de su alma.

De y por Marta Paccamici
Diseño de luces: Carlos Werlen
Musicalización: Bruno Gallo

Fotografía: Claudio Borzone
Arte vestuario: Seedy González Paz
Prensa: Walter Duche & Alejandro Zárate

Este espectáculo formó parte de los eventos:

" Festival Internacional Cadiz 2006:

X Encuentro de mujeres Iberoamericanas de las artes escenicas"

" Festival Internacional La otra Mirada, Sevilla 2006"

" Festival Nacional de unipersonales ,

La tigra, Chaco, obteniendo el 2do premio nacional"



en TEATRO DEL ABASTO
Humahuaca 3549 -Capital Federal - Buenos Aires - Argentina
011- 4865-0014
domingos de Febrero - Marzo - 20:30 hs - Abril 18,30 hs

Entrada: $15,00 -
http://www.teatrodelabasto.com/

Este espectáculo realizó las siguientes funciones:

CENTRO CULTURAL RECOLETA (2006)

CENTRO CULTURAL RECOLETA (2005)

SIMON EN SU LABERINTO (2005)

EL CUBO (2005)

CENTRO CULTURAL ADAN BUENOSAYRES (2001)

Obras en las que participó Marta Paccamici:
Rosa Fontana Peinados (Actriz)
Ocho mujeres (Directora)
La Res (Actriz)
Derechas (Actriz)
Fauna Poética (Directora)
Réquiem Nupcial (Autora, Actriz, Directora)

El Cuento de Amanada Berenguer (Uruguay,1924)

este frágil objeto que me alberga/

acaso tenga una forma inquietante/próxima/
botánica:
¿"espada de San Jorge"
lidiando con un dragón de tinta?
¿árbol en el despegue
que arranca sus raíces de la entraña del vidrio?
¿géiser vegetal
surgido del hueco de la botella?
¿almácigo de la altura?

treparé por la planta de la habichuela
que cuentan/que crece y crece/
y que ha crecido aquí dentro/entre mis cosas/
y me asomaré/para saber si hay afuera-/
por el cuello incierto de la botella

Su obra está reunida en Poesías, 1949-1979 (Buenos Aires, 1980).

Nació en Montevideo, Uruguay en 1924.

Poeta de gran capacidad lírica y dramática;

su palabra inmediata y precisa revela una visión

original del mundo y del arte.

El goce de la vida y el temor de la muerte se despliega

en una obra que deja en evidencia la radical experiencia del desamparo.

Elegía por la muerte de Paul Valéry (1945);

El río (1952);

La invitación (1957);

Contracanto (1961);

Quehaceres e invenciones (1963);

Declaración conjunta (1964);

Materia prima (1966);

Composición de lugar (1976);

Identidad de ciertas frutas (1983);

Los signos sobre la mesa (1987);

La dama de Elche (1987), Primer Premio de Poesía del Ministerio de Cultura de su país;

La estranguladora (1998).

Mariana Sansón (Nicaragua)

·.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´¯`·-> *** <-·´¯`·.¸¸.·´¯`·.¸¸.·´

ME HA PENETRADO ALGO

Me ha penetrado algo
¿Sería la palabra
que no podré decirla?

Está llena de sílabas
y un viento
la ha cerrado,
llevándola al espacio.

Me ha visitado
entre los hombres,
mas no podré tenerla
pura y sola.

En: Panorama y Antología de la literatura nicaragüense;
http://users.rcn.com/ymblanco/Mariana%20Sanson.html

Adriana Ferrari(Argentina,1959)

Pido Vivir
Sin faroleras que tropiecen en los cuerpos de los generales.
Sin escondidas esperando la mano que nos libre.
Sin arroz con leche para casarme.

Pido vivir sin botellitas de licores.
Sin mentas y rosas.
Sin zapatos abotinados para mi querido esposo.

Pido vivir para que el gran bonete pierda sus pescadores, para que nadie se quede.
Para que nos dejen pasar cuando el mundo se mueva.


Nació en Luján-Buenos Aires, en junio de 1959. Participó en talleres literarios coordinados por Rodolfo Alonso, Jorge Santiago Perednik, Nelly Dorronzoro y Jorge Boccanera. En 1986 participa con el Grupo Independiente Rayuela en la exposición de carteles en el Museo de Bellas Artes de Luján, los que luego fueron pegados en las calles de la ciudad. En este último año obtiene una Mención en el concurso de poesía haiku en la Fundación Internacional Jorge Luis Borges. En 1994 la Fundación Andreani le otorga Mención por la obra "Casi un cuento". Desde 1998 forma parte del grupo Las A* (punto) Prieto, ocho mujeres poetas argentinas, con quienes editó una revista del mismo nombre.

Ana Emilia Lahitte

Me desnudas.

Miles de años
hace que morimos.
La muerte es lenta.

Morimos.
Te demoras en mis hombros.
Necesitas mi olor.
Nos inventamos.

Qué es esto de invadir así la vida,
qué significa comprobar un cuerpo.

De Los Abismos