Ana Emilia Lahitte
Mansedumbre
Que ardua.......que serena
esta tristeza
de al fin dejarse estar a solas
con la sombra.
O ya sin ella.
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Aurora Venturini
Trasfiguración de Evita
Porque no ha muerto, vela en llama viva
de cera y miel, de cobre y amapola;
Eva nos vela, pero no de arriba,
de paz y guerra, en bando, se enarbola.
De un incensario lagrimal exuda
humo de consabido olor alerta,nunca de silenciosa vela muda,
su cera es un panal que se despierta.
En el martirologio, Eva Perón,
como San Sebastián, en femenino,
ve pisar con el pie su corazón
-de tal eucaristía brotó vino-.
Para una estampa, para escapularios,limos de soledad y de laurel,
arrasan con la suela los falsarios,
caminan por sus huesos y su piel.
Y cuando la golpean, transparente
su tierna esencia entre las flores danza
y un arcángel de Dios, le dice: siente,oye y ve edificar otra esperanza.
Durante veinte años la golpearon.
¿Quién no trató de arriar el sol de Evita?,
dos décadas por ella elaboraronla transfiguración más inaudita.
Y hoy está aquí con su calor de vida,
está con su color recuperado,
su mano de azucena renacida,
su voz de fanatismo enamorado
Susana Esther Soba
Savia
A veces me parece que en vez de sangre roja,
me puebla verde savia.
Que los brazos flexibles que se extienden
son dos torneadas ramas.
Que este cuerpo que vibra sensitivo,
es un tallo ondulante que se alarga.
Que hasta el claro cabello tiene a veces
vaivenes de hojarasca.
Oh, la alegría cierta y rumorosa
de sentirme crecer como una planta.
El hombre que me quiera
sabrá de mi fragancia.
Huelo a flores silvestres,
a hiervas y a manzanas.
Tengo un sabor de fruta pintona y codiciada,
como si se me diera, jugosa y sin reservas,
la pulpa de las uvas redondas y doradas.
Las manos del que quiera
sabrán de mi substancia,
elástica y salvaje,
madura y perfumada.
Toda la primavera ruidosa y transparente
se llamará mi hermana.
Seré el más fuerte leño.
Mas cederé a su empuje como una débil rama.
Lo cercaré de trinos.
Lo rondaré de lianas.
Entonces, más que nunca,
¡que goce será el goce de florecer en savia!
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María Dhialma Tiberti
Soy
Yo inventé el tiempo
para decir tu nombre.
Porque mi voz lo quiso,
hubo violetas en verano
Fui quien modeló el espacio
para dar cabida a tu sombra.
Y por que mis ojos lo pidieron
el cielo cambió de tono.
Indudablemente,
soy la dueña de todo.
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Roxana Páez
era un sueño geométrico.
Un francés pensó por encargo
el paralelogramo.
José Hernández le puso nombre.
Y Sarmiento mandó a plantar tilos
que anidarían en los desagües.
Después de la guerra vinierona buscar las semillas nietas
para la Unter der Linden.
La Plata fue un sueño europeo
que tuvieron los mestizos renegados
después de viajar en transatlántico.
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Sandra Cornejo
Para ser reina
se debe ser valiente
No dio otra razón al abdicar
Era enero y los árboles
estaban sedientos
La torre vacía
la alameda señalaba un estrecho
hacia las tierras más bajasUn mensaje apacible:
para ser reina
como si fuera posible abdicar
sin ser valiente
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Samanta Rodríguez
II
Bajo la persiana como quien corta la cuerda.Como quien se quema con el roce de la cuerda.
Como quien no escucha el grito del que estaba del otro lado con la mano apoyada en el borde. Estoy a salvo, me digo, estoy a salvo, repito, y me palpo el cuello y recuerdo a la abuela con el dedo índice apoyado levemente en los labios, la voz en hilachas, la otra mano cerrando la cortina, "los leones rondaron siempre", recuerdo que ella dijo, "los leones están acá".
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Andrea Sánchez
"El viaje de lo visible a lo invisible duró la vida entera.
Ahora, dame tu abrazo para olvidar mi miedo a llegar,
sola, a un país extranjero".
Clarice Lispector
poder decir exige temblar
a flor de piel como se cede ante una frase
sin traducción
muy real palpable
sensación ésta que aumenta
placer infinito
lentamente y después
todo
libre extendido en lo imaginario
si
la belleza
se vuelve
pregunta
un presente incontrolable
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María Mombrú
El polícía
El policía se sienta a comer
la mujer sirve la sopa
los hijos se arrojan miguitas de pan
la mujer hace ruido al tragar
los hijos se pellizcan por debajo de la mesa
el policía piensa en su trabajo
inútil y brutal...
El policía se escarba los dientes
los chicos pelean por una manzana
la mujer saca los platos y se rasca la cabeza
el policía piensa en su trabajo
inútil y brutal...
El polícía se sienta a la sombra
de un árbol
la mujer mete las manos en el agua engrasada
los chicos se persiguen
y las moscas caminan por la mesa
el policía piensa en su trabajo
inútil y brutal...
La mujer friega las ollas
y mira con ojos vacíos
los hijos gritan y tienen todos calor
el policía piensa en su trabajo
inútil y brutal...
Mientras el calor aplasta
la mujer de manos enrojecidas, piensa
los hijos se sientan a descansar
el policía piensa en su trabajo
piensa, piensa, piensa.
Elba Ethel Alcaraz
En misiones
La piedra filosa
atasca el lodo rojo
y el agua se desploma
desde el verde opulento.
No hay cielo: oscura
presencia amenazante
confina los pasos anunciados,
desborda los anhelos
y los reduce.
Los ojos que buscan
en vano, transparencias
Surcos violentos
apagan los cristales.
Hacia el monte se adensa
el sordo crepitar acuoso.
Hacer-andar quedan en vilo
hasta que mañana
abran las orquídeas.
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Paulina Juszko
Con la luz precaria de cada día
bajo un techo que nos protege precariamente
amanecemos
ponemos en marcha un cuerpo precario
repetimos actos cuya reiteración promete
perdurabilidad
(falacias / espejismos)
cada cual con su Morgana a cuestas
hasta que Átropos corta el hilo y ahí comienza
la verdadera eternidad
no la que añoramos sino la temida
la que mezcla paralelas
la que resuelve antinomias
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Lorena Fernández Soto
Another constellation
sometimes i feel so fucking lost
thinking of you
can you hear me?
Tracey Emin
……porque Bretón…]
si la belleza será compulsiva
o no será/
el amor será
un impacto violentohasta languidecer su estruendo
y transformarse en tiempo.
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Carolina Mathieu
Sin palabras
sólo la noche
abre su grito de mujer
mordida por dentro.
Cautiva de perros
la luna
suspira miel y Valencia
sin palabras.
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Patricia Coto
I
Cada hombre tiene su olor,
no sólo el que viene del carro poblado de herramientas,
no sólo el del café aguado del amanecer
o el de su saliva amarga
frente al portón del taller.
Cada hombre tiene su olor, no sólo el de la novia emblemática
que lo esperó en los días incompletos,
no sólo el de la esposa
extinguida entre ropas viejas y tacones desmoronados.
Cada hombre tiene su olor,
aquél que respira el día por venir,
el día no escrito en calendarios,
el día ausente que aguarda
para dar un zarpazo a la esperanza.
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Anahí Mallol
11
yo no quería lastimarlo
cómo iba a decirle eso
bajaba los ojos y me callaba
pero en el tiempo que seguía
la mentira o el silencio
se interponían
una piedra o una isla
cercana a la costa
acosada por las olas que estallan contra ella
y salpican hasta el aire con su espuma y sus
mínimas desintegradas gotas
entre ese hombre y yo
que habíamos tenido
quién lo diría
nuestros años felices.
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Susana Siveau
Equipaje
Me han destinado para un viaje
que no haré
a compartir un sol que no conozco
a intuir los seres que nacieron
para ser elegidos.
Me han preparado una mirada celeste
y cuando callo
más allá de mis miedos y mis dudas
aparecen señales
de otro rostro
sosteniendo mis rasgos.
Me han destinado para el viaje
un bosquejo de mundo misterioso
una lumbre de amor
una consola de estrellas.
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Inés Aprea
El hambreparado en la puerta
empolvada
sostiene una cazuela cóncava
resueltamente vacía
los chinchulines humeantes tientan
en la fosa del cráneo
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Pasó sobre mí
como una caricia
se esfumó el calor.
Asoma allí
en la punta del cenit
destello impúdico.
Mueve su cuerpo
figura ondulante
la noche es testigo.
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Genoveva Arcaute
Los libros arden como en las películas.
Hay fuego en tus pupilas y también en las mías.
En hogueras de cine siempre hay
algunos grandes títulos
-el nombre de la víctima-
y sus autores capitales.
La cámara planta
más luz para filmar.
Aquí sólo hay el fuego y nosotros,
los libros se desloman en montón.
Evocamos las graves escenas
y protagonizamos
sin gloria el papel:
somos los que prenden el fuego
somos los que arriman el bidón y la chispa
somos los que arden
En los ojos el fuego rueda
este cuadro para nadie.
Y hay cenizas de palabras
que habían sido tan bellas.
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María Alejandra Bagnis
Ecológico
Es humo negro
El cielo se suspende
nadie que mira
un niño come
al fin fue dado el pan
ni sabe soñar
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Raquel Sinelli
El lugar
Como el árbol, yo no viajo;
quieta,
veo pasar a los otros.
Podría decir “no me interesa
ir aquí o allá”
pero mentiría,
no es eso.
Hay otra cosa:
en un cuadrado del piso
el cuerpo se hunde,
espera inmóvil
en la piedra conocida.
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Lara Villaro
Se apuntó
con el arma antigua y fría
muerto antes de su muerte
cuando jaló del gatillo
la bala bañada de sangre
inmortalizó el tiempo
los hijos de sus hijos
aún tienen el agujero en la frente
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Norma Etcheverry
Destinos
Dije
Ya no escribiré
No me importa escribir o no en tanto vivas
Respires
Cerca del niño
Cerca –aún—de mí.
Pero he aquí
Que no hubo nada que ofrecer a los dioses.
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Fernanda Castell
15
el tiempo pesa
tengo un mutante hibrido
entre los hemisferios
sostener la criatura.
elefante sosteniendo al mundo ( en el mejor de los casos)
o el mundo por lamparitas chinas
bailar sobre lamparitas chinas
es tener cuidado ojo que se rompen
y los del sur se caen para flotar
y no degradarse nunca jamás en los confines del universo
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Verónica Rodríguez
La soberbia
te hice de barro con mis propias manos
y te soplé un alma de mi propio aliento
pero nunca amaste
porque no soy una diosa
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Alejandra Parra
Saco mi caja de tesoros
Las figuritas con brillantina
los dientes que guardé bajo la almohada
un mechón de pelo
los deseos que apilé toda esta vida
caracoles del mar que nos llevó
soy perra y sé esperar
pero la muerte
no negocia
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María Eugenia López
El brazo cae y sostiene la muñeca, que deviene cuervo, deviene cala, deviene angelina jolie. Las manos, las venas, se hinchan cuando cuelgan. El pelo blanco sirve de pantalla de cine y se proyecta en su cara el trasero de alguien que pasa, o que queda. Una vez se masturbó mirando el History Channel. Estaba sentada en ese mismo sillón, con esa misma cara de nena y le florecía el pañuelo del pecho izquierdo. Disfrazada de hombre (el traje grande), no importaba cuánto lo ocultara o que no fuera primavera: le florecía el pañuelo en el bolsillo.
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María Virginia Fuentes
Quién cruza
la habitación
con el peso leve de una sombra,
con la presencia densa de un fantasma.
¿A quién observa, agazapada?
¿Quién la encuentra como reflejándose en un espejo?
Afuera
el viento oculta
la tristeza del encuentro.
Dulce Pallero
V
se puede escribir
sobre el estrépito de aquellos
dos que frenaron sin verse
y estallaron ópticas
por esa esquina
se puede escribir
la ceguera y los brazos
quebrados no complican
los oídos que a todo
dan forma y ritmo
se puede escribir
si se puede, de estallidos
o altas frecuencias,
lo cotidiano de los días,
que son nadie aquí.
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Claudia Alejandra Giglio
Visión aborigen
El otro es...
sólo un ojo de vidrio
que mira para otros ojos
que me tienen pena
o algo así.
El otro no habla,
viene poco y se va mucho.
Me lleva guardado
sin que yo comprenda
¿pero comprende él?
En algo
me voy guardado
pero me quedo
tieso, callado
en mi tierra, mi lugar.
María Laura Fernández Berro
Huellas
Yo no sé si los puntos suspensivos
son la duda quieta
y el hueco en la arena
es el amor sin sol
como un principio estirado en punta
y la impresión espasmódica
del día mudo en que
me fui para atrás
en estrías de luz para atrás
sin orilla, sin manos, sin bordes
hacia atrás.
Pero qué nostalgia el clavo
de la risa
y que estés en el hueco perfecto
de tu cuerpo en la arena;
que vengas despacio,
lejos del viento y digas
mi nombre o lo silbes en clave.
Mientras tanto, un gesto,
una rama, el olor de la tierra
y la plaza helada
del invierno cuando no estás
y los pies que pisan
otros pies que se fueron,
y es líquida la pena de no verte
en el hueco simétrico de la arena
de tu cuerpo.
Nada es promesa: es.
Toco el dolor en punta.
Nada viene: fue.
La noche es lo que no escribo
porque late.
Te extraño;
será que perdí el miedo
de andar descalza
sobre la lava.
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Analía Pinto
alguien grita su nombre
en la tormenta alguien grita su nombre
alguien que no debo ser yo
sino alguna de las rabiosas hembras que me habitan
una de las que aúlla cada vez que él se va
y se retuerce gime y se desgarra
y me jura que nunca más se va a dejar atrapar
por su profética barba su negra mirada y su risa de fauno
llorando me dice me suplica y me ruega que ya no le haga caso
que ya no le crea nada
que me declare muerta y vencida para siempre
debe ser una de ellas sí
una de las más bravas
una de las que siempre añora
sus huellas en las sábanas revueltas
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Lorena Carrizo
Niego la nada
configurados balbuceos
tiñeron las pupilas talladas
que disulven identidad
quien zurció el museo cerebral
cómo enterrar el escenario
vacío
qué fue de las enumeradas carillas
que gritaban la imagen imprecisa.
No más
flores enjauladas
danzas inmóviles
suicidas
luciérnagas
chorrean
en el desierto
y en mis encias secas
qué florezcan
en mi boca las jardines silenciados
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