Los árboles se mueven como si hablaran,
el último cigarro y lo último que tenía de dinero se han esfumado juntos.
Ha sido un día memorable,
me he humillado frente a mi editora por unos cuantos libros
sin olvidar nunca que no nací para nada grande,
que lo mío es lo pequeño, lo inexacto, lo turbado,
lo que apenas puedo ver.
Al salir a la calle con mis libros bajo el brazo
he parado un taxi y he hablado con el taxista sobre la
inestabilidad del tiempo,
él hablaba de la llegada de la primavera
mientras la Durcal deja los pulmones en la radio
y un ademán fantasioso me empuja a la ventana de las palabras
y una anciana y su paraguas quedan atrás
combatiendo los antojos del viento.
Una fracción es lo que es.
Otra, totalmente otra.
Entre que estire las alas y emprenda el vuelo,
una vida se aleja.
Hey, Rimbaud,
Yo no es otro, son miles.
de Bracea (2007)
No hay comentarios. :
Publicar un comentario