jueves

Eloísa Oliva (Argentina, 1978)

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índices


detrás de todo contorno
hay un volumen que presiona

el pulmón de bruma se dilata sobre el río
a esta hora sin veleros
después de la bomba que no estalla, pero infecta
--
encajonados en la ventanilla del tren, detrás del humo
que sube de las vías, gigantes
bajan hasta el borde
***

luz pegándose a la cara
el aire sube desde el río y trae el sueño de los peces

en las grietas de la niebla, los edificios
dibujan la marea ecualizada del volcán

***
todo podría desparecer y yo persistiría
***

la figura avanza
recortando el día con la ronca
voz de los tambores
que no paran
***
la vaca
que mira por la borda no ve
más que el oleaje tibio de las siete de la tarde
las manchas oscilantes sobre el agua: marrón, marrón más claro
más oscuro marrón

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