martes

Elvira Hernández (Chile-1951)

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No sé qué hay en esta trashumancia
qué va pasando para allá
qué va pasando para acá.
Cada día es más denso
no se puede atravesar
ni acaso travesear.
Va y viene el vaivén
la tracalada
el vadear por el bajo
lindando la nombrada bajeza
o rebasar el pasadizo
el tejemaneje
la interconexión.
No sé cuál es la quisicosa
si nos acarrean o arriamos
si cagamos pila
o estamos en el aire
si han propuesto intervalo
trasplante o jesuseo.
Cuán confundido va el camino.
Canto y mi mal no espanto.
Escribo y desestampo el giro.
Ya no salgo ilesa.
La corrida de cercos llega a mi nariz.
No vives en Acullá
con los pies en la tierra
vas con ellos puestos por delante
en los dominios del señor De la Hoz
& la Hipodérmica.
Marzo, 2005.


Que se suspendan los días por algunas horas
Que me dejen en mi limbo de frazada
Contorsionada en posición fetal
Bajo el forado de la costilla que me diste
Que me dejen respirar mi único respiro
Que me dejen caer en equis bajo tus esternones
Que me dejen moverme y removerme como una enferma
Estoy así desde mi reciente boda
Postrada como esponja que ha bebido licor
Que me dejen así suspendida
Y si quieren me tapan con diarios.
Mayo 1993







Ha publicado los siguientes poemarios: ¡Arre! Halley ¡Arre!(1986), Carta de viaje (1989), La bandera de Chile (1991), El orden de los días (1991) y Santiago Waria (1992).

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