Sería fatal decir
que el tiempo lo dirá,
el tiempo es mudo
como tus cosas
que no me hablan.
*******
La calle está llena
y hay una mujer
que en el fondo de su cuarto
llora sola.
Ama a un hombre
que escribe teorías.
Recuerda el día
lleno de adioses últimos.
Es de noche,
y afuera
me llueve.
Porque es viernes,
diciembre
y te vas.
de Oraciones para un dios ausente(Monte Ávila Editores Latinoamericana,1995)
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