Saco este abrojo
de la piel de la memoria.
Parece una garrapata.
Es dulce
y provoca arcadas
la propia sangre.
-II-
Escapo si deseas
atarme un delantal a la cintura.
Madre que por envidia,
o quizá padre
que nada preserva,
me salvaron del asedio
y en laurel me convirtieron.
Ahora,
abrazo la tierra.
-III-
Soy el almácigo
que crece en mi ombligo
desde que –de pequeña–
trago semillas. No sé
si llegaré a ser árbol.
Dejo que la araña me teja
ideales, desafiando a las termitas
que agujerean en silencio
los muros de mis pocas certezas
y los años que llevo alzándome.
No soy el ganado que muge
y se debate arrinconado
–o no siempre lo soy.
Prefiero gritar a los vientos,
hendir la tierra con las manos
que se me caigan todas las hojas
y que un día cualquiera
venga a arrancarme la ceniza de una helada
–y en la canilla alguien recuerde
congelados caireles.
de “El ombligo del limonero” (inédito)
Nació en Mar del Plata en diciembre de 1975 y desde 2003 reside en Italia.
Ha escrito una novela, obras de teatro, poesía y cuentos, que permenecen inéditos.
El año pasado se representó el monólogo teatral, Come viaggiare senza mai spostarsi, en la plaza de un pueblo de provincia, cerca de Trieste.
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