Mutilaciones de Rosario Castellano

Un día dices: La uña. ¿Qué es la uña?
Una excrescencia córnea
que es preciso cortar. Y te la cortas.

Y te cortas el pelo para estar a la moda
y no hay en ello merma ni dolor.

Otro día viene Shylock y te exige
una libra de carne, de tu carne,
para pagar la deuda que le debes.

Y, después. Oh, después;
palabras que te extraen de la boca,
trepanación del cráneo
para extirpar ese tumor que crece
cuando piensas.

A la visita del recaudador
entregas, como ofrenda, tu parálisis.

Para tu muerte es excesivo un féretro
porque no conservaste nada tuyo
que no quepa en la cáscara de nuez.

Y epitafio ¿en qué lápida?
Ninguna es tan pequeña como para escribir
las letras que quedaron de tu nombre.

Marianne Boruch (EE.UU.,1950)

El cuerpo

Scribner Poetry, 1997.

tiene sus pequeñas manías.
Después de la cena es cuando
el pulmón prefiere respirar,
oxigenarse en la profundidad
del aire, renunciar a lo demás.
(Antes de cenar, sí;
también durante la cena;
pero algo en las primeras horas de la noche
demora el aliento del día y advertimos:
qué bien, todavía llega; todavía se retira...)
Así los huesos
y la tribu entera
---fémur, espina--
al ejercitar se fortalecen.
Querría el cuerpo
un pequeño kilómetro o dos. Gracias.
Transitarlo en bicicleta
o en carrera. Dentro del agua. Azul.
Y comer. Hábito de larga
circunvalación donde un huerto
se ofrenda, espuma la cerveza, pródigas
las vacas despiertan al granjero,
cede el campo su trigo, y el trigo comprende
Seré trillado e irradiará harina
en la habitación entera, el panadero
sudoroso, abrirá la ventana
agradecido del valioso
confetti. Y el cerebro,
encerrado en su extraña
doble ciudadanía, haraganea allí en el cuerpo
limpiamente ajardinado como un paisaje.
O, abandonado en ruinas;
qué intelecto, con rosas silvestres creciendo
próximas al océano. El cuerpo
condesciende. Ay, perfuman el aire,
a veces. Se enredan. En verdad,
secretamente, al amanecer,
lo primero que el ojo
anhela mirar.




Poeta que a su decir escribe sobre “los momentos ordinarios de la vida cotidiana”, ha sido profesora de inglés y dirigido el programa de maestría en escritura creativa de la Escuela de Artes Liberales en la Universidad de Purdue, Indiana, desde 1987.
Su trabajo literario incluye cinco colecciones de poesía, entre las que se encuentran: A Stick that Breaks and Breaks yMoss Burning (Oberlin College Press 1997, 1995); Descendant y View from the Gazebo (Wesleyan, 1989, 1985), y el libro de ensayos Poetry's Old Air.
Poemas y ensayos suyos han sido publicados en The New Yorker, The Nation, Iowa Review y The Georgia Review; su poesía forma parte de diversas antologías: The Best American Poetry, 1997; Boomer Girls, Poets of the New Century; Poets Reading: The field Symposia, entre otras.
Los reconocimientos que ha recibido incluyen dos premios Pushcart; el premio Terrence DePres y dos becas de la National Endowment for the Arts. También fue becaria de la Guggenheim Foundation.
Sus libros más recientes son Poems: New and Selected (Oberlin College Press, 2004) y su segunda colección de ensayos sobre poesía In the Blue Pharmacy: Essays on Poetry and Other Transformations (Trinity University Press, 2005).

La flor de la madera de Verónica Condomí

La flor de la madera
(a mi viejo)

Cuando tu voz
Vuelve por la flor de la madera
Y arden los recuerdos
Derramándose por nosotros,
Todo dolor se va...

Parte de mí
No abandona el sueño de tus ojos
Y se agita en los abrazos
Que me dan mis hermanos,
Y todo el dolor se va...

Puedo escuchar tu corazón,
Cantando en mí con mi voz,
Con mi corazón,
Y todo el dolor se va...

Árbol en flor
Que hacharon de cuajo en primavera
Todas tus semillas
Se abren por amor a la vida,
Y todo el dolor se va...

Canto al amor
Que quedó flotando en el silencio,
Canto el odio a la injusticia,
Y canto el llanto de mi alma,
Y todo el dolor se va...se va...

Puedo escuchar tu corazón,
Cantando en mí con mi voz,
Con mi corazón,
Y todo el dolor se va... se va...

(de su último trabajo Los tres,2005)

A la siesta

Tamara kamenszain

A la siesta del juego en el ropero y
contra el orden prohibido de la ropa
se difraza de madre encuentra el metro
del que viene, patrón en que se agranda.
Taconeando avanza por la casa
hacia la edad que incuba su vestuario
y en adelante a cada paso crece
una memoria para el gusto, un campo
que a su modelo impone una distancia.
Vértigo encimado entre costuras,
hoy está tironeando el parecido
de la manga que entuba ese pasado.

de La Casa Grande.

MARÍA DE LOS ÁNGELES POPOV ( Colombia, 1969)

RECUERDO DE PALABRAS

Los recuerdos lloran
y remojan el polvo
de la casa de paja.
Los recuerdos me cuentan la historia
de una negra embarazada.
Los recuerdos huelen, besan,
hablan, cantan.
Los recuerdos me muerden la ausencia,
me visten de negro, me dan nostalgia.
Los recuerdos me peinan
y despeinan la palabra.
Los recuerdos son olores
con sabor a nada.
Los recuerdos,
me pintan de noche lo amarillo
y de azul la madrugada.
Los recuerdos son,
negros dormidos en la playa.
Los recuerdos son
palabras esdrújulas,
con acentos en la última sílaba.



CASA PALABRAS

Mi casa es la casa de las palabras.
Es una vivienda asonántica.
Los gatos son negros
y blancas las almohadas.
Mis hermanas son felinas
e infieles las sábanas.
Mi casa es un sol lluvioso
con arco iris en las camas.
Mi casa es de verbos defectivos
nosotros felices,
vosotras emocionadas,
ellas no conjugadas.
Ana es de zapatos vulgares,
de cordones ardientes y un escote
pospretérito en la espalda
Ana sustantivo,
oración no adjetiva,
presente madre,
pasado virgen,
futuro casada,
pretérito su sexo,
pospretérito amada.
Ana es la casa pélvica
de las palabras.

Laura Yasan,Argentina,1960.

Genealógica

las hijas del nuevo mundo
son blancas como las luces de los shoppings
pálidas como los panes de mc donald's
translúcidas lágrimas finales de best sellers

las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
fuimos oscuras habitantes de hotel
tuvimos negras maneras de mirar
queríamos la vida en símbolos extraños
películas de bergman

las paridoras frígidas de las madres huérfanas de las hijas del nuevo mundo
querían una historia sumergida en channel
casarse vírgenes con una réplica de cary grant
tener muñecas rubias de mejillas rosadas
mascadoras de chicle leyendo mujercitas

las hijas huérfanas de las madres frígidas del viejo mundo
queríamos las curvas mullidas de la marylin
y el aspecto latino de una amante del che

pero ellas
las nietas de la decadencia
las hijas del imperio del nuevo mundo
sólo desean ser
delgadas como un tallo
livianas como el ala de una mariposa
anhelan despertar
con los dedos más largos cada día
para hundirlos hasta el fin de sus amígdalas
y vomitar sin voluntad
lo que resta del siglo

de su libro "Cotillón para desesperados"

Una Elegía .Mirtha Rosemberg

Una elegía



En la época de mi madre
las mujeres eran probables.
Mi madre se sentaba junto a mi abuela
y las dos eran completamente de carne y hueso.

Yo soy apenas una secuela estable
de aquel exceso de realidad.

Y en la ansiedad del pasado indefinido,
en el aspecto durativo de elegir,
escribo ahora: una elegía.

En la época de mi madre
las mujeres eran perdurables,
completamente hueso y carne.
Mi madre se ponía el collar
de plata y de turquesas
que mi padre le había traído de Suecia
y se sentaba a la mesa como una especie exótica,
para que todo se volviera más grande que la vida,
y cualquier ficción fuera posible.

En la época de mi madre, las mujeres
eran un quid: mi madre nos contó
a mi hermano y a mí: "cuando salía de la escuela,
iba a buscar a mi padre al trabajo,
en Santa Fe, y los compañeros le decían es un biscuit,
tu hija es un biscuit, y nunca supe qué querían decir,
qué era un biscuit", un bizcocho estando muy enferma,
una porcelana exquisita todavía para nosotros,
y mi hermano apurándola: "¿Y?"

No sé qué es un biscuit, ¿una especie exótica
algo de todos modos, especial? Igual
andaba delicadamente por la casa, rozando los ochenta
como se roza una herida
con una gasa.

En la época de mi madre
las mujeres eran muy visibles.
Mi madre se miraba en los espejos
y yo no llegaba a abarcar
su imagen con mis ojos. Me excedía,
la intuía a lo lejos como algo que se añora.

Como ahora,
una elegía.

A la criatura adorable
fijada en lo remoto de la foto,
que ya a los ocho años parecía
más grande que la vida: te extraño,
aunque no te conocía. Eso fue antes
que a mí me dieras vida
en un tamaño apenas natural.

Igual,
una elegía.

Y a la otra de la foto que espero
conservar, la mujer bella que sostiene
el libro ante la hija de un año
en el engaño de la lectura:
te quiero por lo que dura, y es suficiente
leer en el presente, aunque se haya apagado
tu estrella.

Por ella,
una elegía.

Ahora soy la fotografía
y vos el líquido revelador. Tu muerte
me convierte en yo: como una ciencia aplicada
soy la causa y el efecto,
el ensayo y el error, este vacío
de la nada que golpea mi corazón
como cáscara vacía.

Una elegía,
cada vez con más razón.


(pertenecen a El arte de perder)

Verónica Condomí

Zamba para la guagüita

Quise hacerte esta zambita
pa'que aprendas a cantar
el canto de nuestra tierra,guagüita
la más hermosa que hay.

Quise hacerla bien sencilla
-dos o tres tonos no más-
para que puedan tus manos chiquitas
acompañarla al cantar.

Quise hacerte esta zambita, guagüita
pa'que aprendas a cantar
que ser humilde y muy pobre, petisa
nunca debe avergonzar
porque son pobres y humildes, guagüita
lo que amasaron tu pan.

Quise hacerte esta zambita
pa'que aprendas a soñar
con esa patria grandota, guagüita
con que sueña tu papá
patria sin pobres ni tristes, guagüita
que algún día llegara.

Hay quien crece para arriba
y otros en que ancho nomás,
pero hay quien crece hacia adentro, guagüita
y es lo que debe importar,
pues si lo de adentro es grande, guagüita
siempre tendrás para dar.

Quise hacerte esta zambita, guagüita
pa'que aprendas a cantar
que ser pobre y muy humilde, petisa
nunca debe avergonzar
pues si lo de adentro es grande
siempre tendrás para dar.

de Cielo arriba (Verónica Condomí, con Snajer y F. Guevarra-2001)

• Verónica Condomí.En los años '70 formó parte de MIA (Músicos Independientes Asociados) formando un dúo con Liliana Vitale.
En los '80 participó de MPA (Músicos Populares Argentinos) junto a Jacinto Piedra, Peteco Carabajal, Chango Farías Gómez y el Mono Izarrualde.
En los '90 formó parte del grupo La Nota Negra con Quique Condomí, Irene Cadario, Samy Mielgo y Abel Rogantini.
Tocó junto a Javier Maloseti, Oscar Giunta y Ernesto Snajer antes de formar el trío Condomí, Snajer, Guevara.
Se desempeña como Docente de Canto y recorre el país dando clínicas de la voz buscando recuperar el canto colectivo.

Sus discos:
°Liliana Vitale - Verónica Condomí ( sello Ciclo3,1996)
°Verónica Condomí Cuarteto (junto a Javier Malosetti y Oscar Giunta ,1997).
°Cielo arriba" (Condomí-con Snajer y Guevara, sello independiente, 2001).
° De los Tres (Condomí-Snajer- Guevara, sello Ciclo 3, 2004).
Cd que contiene algunos temas clásicos como "Si llega a ser Tucumana" del Cuchi Legizamón, "Cardo o Ceniza" de Chabuca Granda y "Piedra y Camino" de Atahualpa Yupanqui, además de dos temas del trío "La Fogosa" y "Eclipse de Luna" surgidos de zapadas y temas compuestos por Verónica Condomí como "Yo Estoy Aqui", "Cajita" o "La Flor de la madera".

A mi viejo de AndreaS

(a mi viejo)

"Je partique avec ton nom
le jeu de l'amour en silence"
Louis Aragon

evoco tu nombre en mi nombre
"por defecto"vos
el ausente de todos los días

lo callo íntimamente
no quiero encontrármelo en las cosas

prefiero sus paronomasias
eternamente presentes
intento algún juego de revés
y me gusta cómo suena
pero sobre todo te silencio en mi interior

hay algo visceral que me hace
ponerte en ostracismo en todas partes
en mi cuerpo pero no busco borrar tu presencia
sino hacerla más mía en tu silencio

®Andreas

"Para escribir tengo que colocarme en el vacío"

"Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto - y el mundo no va a la
deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío."
Un soplo de vida (fragmento)

La pasión según G. H. (fragmento)

" La cucaracha con la materia blanca me miraba. No sé si me veía. No sé lo que ve una cucaracha. Pero ella y yo nos mirábamos y tampoco sé lo que una mujer ve. Pero si sus ojos no me veían su existencia me existía - en el mundo primario donde yo había entrado, los seres existen a los otros como forma de verse. Y en ese mundo que yo estaba conociendo, hay varias formas que significan ver: uno mira al otro sin verlo, uno posee al otro, uno come al otro, uno está sólo en un rincón y el otro está allí también: todo eso también significa ver. La cucaracha no me miraba con los ojos sino con el cuerpo.
(...)
Lo que yo veía era la vida mirándome. Cómo llamar de otro modo a aquello horrible y crudo, materia prima y plasma seco, que estaba allí, mientras yo retrocedía hacia dentro de mí en naúsea seca, yo cayendo siglos y siglos en el lodo -era lodo y ni siquiera lodo ya seco sino lodo aún húmedo y aún vivo, era un lodo donde se movían con lentitud insoportable las raíces de mi identidad. "

Es allí a donde voy, de Silencio

" Más allá de la oreja existe un sonido, la extremidad de la mirada un aspecto, las puntas de los dedos un objeto: es allí a donde voy. La punta del lápiz el trazo. Donde expira un pensamiento hay una idea, en el último suspiro de alegría otra alegría, en la punta de la espalda magia: es allí a donde voy. En la punta del pie el salto. Parece historia de alguien que fue y no volvió: es allí a donde voy. ¿ O no voy? Voy, sí. Y vuelvo para ver cómo están las cosas. Si continúan mágicas. ¿Realidad? Te espero. Es allí a donde voy. En la punta de la palabra está la palaba. Quiero usar la palabra "tertulia", y no sé dónde ni cuándo. Al lado de la tertulia está la familia. Al lado de la familia estoy yo. Al lado de mí estoy yo. Es hacia mí a dónde voy. Y de mí salgo para ver. ¿Ver qué? Ver lo que existe. Después de muerta es hacia la realidad adonde voy. Mientras tanto, lo que hay es un sueño. Sueño fatídico. Pero después, después de todo es real. Y el alma libre busca un canto para acomodarse. Soy un yo que anuncia. No sé de qué estoy hablando. Estoy hablando de nada. Yo soy nada. Después de muerta me agrandaré y me esparciré, y alguien me dirá con amor mi nombre. Es hacia mi pobre nombre adonde voy. Y de allá vuelvo para llamar al nombre del ser amado y de los hijos. Ellos me responderán. Al fin tendré una respuesta. ¿Qué respuesta? La del amor. Amor: yo os amo tanto. Yo amo el amor. El amor es rojo. Los celos son verdes. Mis ojos son verdes tan oscuros que en las fotografías salen negros. Mi secreto es tener los ojos verdes y que nadie lo sepa. En la extremidad de mí estoy yo. Yo, implorante, yo, la que necesita, la que pide, la que llora, la que se lamenta . Pero la que canta. La que dice palabras. ¿Palabras al viento? Qué importa, los vientos las traen de nuevo y yo las poseo. Yo al lado del viento. La colina de los vientos aullantes me llama. Voy, bruja que soy. Y me transmuto. Oh, cachorro, ¿dónde esta tu alma? ¿Está cerca de tu cuerpo? Yo estoy cerca de mi cuerpo. Y muero lentamente. ¿Qué estoy diciendo? Estoy diciendo amor. Y cerca del amor estamos nosotros. "


Aprendizaje o El libro de los placeres (fragmento)

" Pero de la luna no tenía miedo, porque era más lunar que solar y veía con los ojos bien abiertos en las madrugadas tan oscuras la luna siniestra en el cielo. Entonces se bañaba toda ella en los rayos lunares, así como había quienes tomaban baños de sol. Y quedaba profundamente límpida.
(...)
Alivia mi alma, haz que sienta que tu mano está cogida de la mía, haz que sienta que la muerte no existe porque ya estamos en verdad en la eternidad, haz que sienta que amar no es morir, que la entrega de sí mismo no significa la muerte, haz que sienta una alegría modesta y diaria, haz que no te indague demasiado, porque la respuesta sería tan misteriosa como la pregunta, bendíceme para que viva con alegría el pan que como, el sueño que duermo, haz que tenga caridad hacia mí misma pues si no, no podré sentir que Dios me amó, haz que pierda el pudor de desear que en la hora de mi muerte haya una mano humana para apretar la mía.
(...)
Yo podría tenerte con mi cuerpo y con mi alma. Esperaré aunque sea años a que tú también tengas cuerpo-alma para amar, mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada, hemos tratado de salvarnos, pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes, hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso nunca hablamos de lo que realmente importa, hemos sonreído en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos. Nos hemos temido el uno al otro, por encima de todo, pero yo escapé de eso, Lori, escapé con la ferocidad con que se escapa de la peste, Lori, y esperaré hasta que tú estés más preparada.
(...)
Un día será el mundo con su impersonalidad soberbia contra mi extrema individualidad de persona, pero seremos uno solo.
(...)
Avanzando, abre las aguas del mundo por la mitad. Ya no necesita coraje, ahora ya es vieja en el ritual recuperado que había abandonado hacía milenios. Baja la cabeza dentro del brillo del mar, y retira una cabellera que sale toda goteando sobre los ojos salados que arden, juega con la mano en el agua, pausada, los cabellos al sol se están casi inmediatamente endureciendo con la sal. Se zambulle nuevamente, nuevamente bebe más agua, ahora sin avidez pues ya conoce y ya tiene un ritmo de vida en el mar. Es la amante que no teme pues sabe que lo tendrá todo nuevamente. "

Purificación de la palabra y territorio vacío Dice Clarice Lispector. "Escribir es una piedra lanzada a lo hondo de un pozo" y "Cada nuevo libro es un viaje. Pero un viaje con los ojos vendados por mares jamás vistos: con la venda en los ojos, el terror de la oscuridad es total".En las novelas de Lispector, algunos comentaristas han encontrado "la ausencia de la totalización del texto, que lleva a la crítica a suponer que sus libros son "mal construidos" .Fragmentariedad y diseminación son características de un estilo que busca sus términos en un espacio abierto, con casi ningún "hilo conductor", y lo hace de manera deliberada. Afirma Clarice "quiero la experiencia de una falta de construcción. A pesar de que mi texto está todo atravesado de una punta a la otra por un frágil hilo conductor, cuál? El que interna en el núcleo de la palabra? El de la Pasión?" .
Ese "internarse en el núcleo de la palabra" configura un estilo de desnudamiento de la escritura y abre un paréntesis en el seno mismo de la palabra, o mejor, abre un paréntesis anterior a la palabra, en el que el pensamiento deambula sin llegar a elaborarse totalmente.


Clarice nació en Tchetchelnik, Ucrania, el 10 de diciembre de 1920, pero no fue ucraniana, ni rusa, ni soviética, y nunca pisó la tierra de sus padres. Llegó a Brasil con su familia y dos meses de edad. El padre hablaba yídish, pero su lengua materna, en la que amó y escribió, fue el portugués de Brasil. A los veintitrés años publicó Cerca del corazón salvaje. Escrita con diecisiete, su primera novela desordenó los papeles de críticos felices y estupefactos, que vieron epifanías dublinesas en la escritura de una muchacha que no había leído a Joyce. Leer a Clarice es encontrarse con cierta mujer que escribe pero no es Clarice, con la sensualidad de sus frases desnudas y espejadas en un soplo de vida y muerte que comparte con Virginia Wolf, Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath e Ingeborg Bachmann.



http://www.letras.s5.com/archivolispector.htm

Gabriela Franco(Argentina,1970)

Los que van a morir


los que van a morir
dejan fotos
libros
alianzas de bodas


entre cajas y hermanos
la memoria de uno
no es mejor que el silencio
y quien tira guarda
su trascendencia


los que vamos a morir
más tarde
revolvemos el mundo
y hacemos del peso y de lo leve
una filosofía de casa


el actor sabe del instante de la escena
el cronista distingue la historia entre los bártulos


¿qué rescata el astrónomo
de las piedras de la casa de su infancia?
¿de qué prescinde el artesano?
¿acaso busca el acohólico
la copa del olvido?


nadie reza
pero dan ganas
con tanto rosario y estampita
por el aire al primer viento
que uno respira y
creyente o no
se deja arrastrar por el deseo
¿estás ahí?
los padres se fueron
y no hay religión sino


la intimidad fraterna
la comunión del silencio


*


ver morir
pedir oxígeno
que todo haya sido un sueño


el estado de naturaleza
es un atado de vértebras al hombro


*


asida al vaivén asiste
al encuentro de las aguas
y agita sábanas vacías


lava el cuerpo
del recién venido
y el de los muertos
desempolva retratos
construye galerías
cristales
copas y raíces de los árboles
familias


la mujer da paso a la llegada de los niños
amortigua la partida de este mundo


la mujer es una puerta


*


de las muertes que vienen
elijo no nombrarte
no decirte adiós
no soltar la mano
las palabras


de las muertes elijo
no la de tus ojos
no mis ojos en la muerte
digo no vendrá






Gabriela Franco nació en Buenos Aires en 1970. Publicó, en coautoría con Daniela Fiorentino, el libro de poemas Calle (Ediciones del Diego, 1999) y la plaqueta Piedras preciosas (Zorra, 2006). En 2005 integró la antología Felicidades también (18 poetas).

Se debe o no se debe...

"Ella nunca debe salir de casa
a menos que se disimule el maquillaje.
Ella debe calzar zapatos estrechos
para que siempre recuerde su cautiverio."

Elena Garro (1916-1999).

Narradora y dramaturga mexicana.

Una terraza propia

Aunque no están todas, esta antología tiene cuentos de dos amigas de la casa: Beatriz Vignoli y Ale Laurencich.

Griselda García (Argentina, 1979)

No mamá

un hombre dejó su semen
accidentalmente en mí
hace unas semanas
y hoy la sangre viene a decirme
que no seré madre.
no seré madre:
no se me hinchará el vientre como un globo
no usaré gigantescos vestidos floreados
no vomitaré por las mañanas
no criaré várices
no me crecerán las tetas
podré dormir boca abajo
seguiré sangrando mes a mes
podré masturbarme con facilidad
no sentiré algo comiéndome por dentro
no me cambiará el humor, el sueño.
no viviré nada de eso.
oigo a mujeres decir:
"tener un hijo es lo mejor que me pasó en la vida"
y pienso:
"qué vida de mierda habrá tenido",
nunca lo digo, claro.
pero cada vez que hablan de tener bebés,
la hija que aún queda en mí
asiente suavemente y sonriendo recuerda
a la madre que mató y permaneció viva.

A los padres que no somos

A los padres que no somos
les duelen
los hijos que no supimos ser.

Ahora el crepúsculo
nos hiere las pupilas.

Nos acostamos muy juntos
y evitamos en todo momento
herirnos con nuestras púas.

Hombre del domingo

hombre del domingo
sentado en shoppings con mucha luz
con jogging gris y zapatillas blancas
comiendo cajitas felices
junto a niños inquietos y esposa aburrida.
Sin disimulo mirás a las chicas pasar
Ajustadas en jeans, botas altas y spray.
chicas que te miran como a su papá
chicas que piensan que casarse está pasado de moda
chicas con chispas en las manos
chicas que podrían jugar toda la tarde con tus hijos
chicas preocupadas por su cabello,
nunca suficientemente lacio o enrulado
chicas que se emborrachan en el viaje de egresados
chicas que le temen más a los tampones que al sexo anal
son las chicas que te ven atando los cordones de los nenes
acomodándoles pequeños pulóveres azules
chicas con amigas anoréxicas
chicas que no saben masturbar
chicas a quienes tendrías que enseñar
que no se habla con la boca llena
pero no hay problema en tener sexo en tu cama matrimonial
chicas que saben hacer ricos bizcochuelos
chicas que usan protectores diarios
chicas que han olvidado a dios
chicas que prefieren el sexo oral durante horas
en estacionamientos vacíos
chicas que escriben poemas en las clases de inglés.
son las chicas que una vez besadas
no te dejarán escapar
esas chicas no te darán paz
gastarás fortunas en hoteles
no dejarán de moverse un segundo
como tus nenes, ahora, corriendo entre las mesas.
parece un relámpago eso que ves,
hombre del domingo,
pero es el metal reluciendo en tu anular.
apartás la mirada y te hundís en la taza de café.
esas chicas se alejan,
y desde tu pecho un pájaro les dice adiós.




Griselda García nació en Buenos Aires, en 1979.
Publicó:
*Alucinaciones en la Alfalfa, 2000
*El Arte de Caer, Alicia Gallegos Editora, 2001
Es colaboradora de las revistas de poesía La Guacha y Omero Poesía.
Coordinó durante el 2001 el ciclo de poesía Julio Huasi.

June Millicent Jordan (EE. UU,1936 - 2002)

Poema sobre mis derechos

Incluso esta noche necesito caminar y despejar
mi cabeza en relación a este poema sobre por qué no puedo
salir sin cambiarme de ropa de zapatos
ni la posición de mi cuerpo o la identidad de mi género mi edad
mi estatus de mujer sola al atardecer/
sola en las calles/sola no siendo el caso/
el caso es que no puedo hacer lo que quiero
con mi propio cuerpo porque soy del sexo
equivocado de la edad equivocada de la piel equivocada y
supón que no es aquí en la ciudad sino allá en la playa/
o en la profundidad del bosque y yo quisiera ir
sola mi alma ahí a divagar sobre Dios/ o
los niños o a pensar sobre el mundo/ todo eso
revelado por las estrellas y el silencio:
no podría ir y no podría pensar y no podría
quedarme ahí
sola
como lo necesito
sola porque no puedo hacer lo que quiero con mi propio
cuerpo y
quién mierda hizo las cosas así
de este modo
y en Francia dicen que si un tipo penetra
pero no eyacula entonces no me violó
y si después de acuchillarlo y si después de los gritos si
después de rogarle al bastardo y si incluso después de darle
con un martillo sobre la cabeza si incluso después de eso
él y sus amigotes me fornican después de eso
entonces yo lo permití y no hubo
ninguna violación porque finalmente entiendes finalmente
me fornicaron porque yo estaba equivocada yo estaba
equivocada nuevamente por ser yo siendo yo donde estaba/equivocada
de ser quién soy
(…)
yo soy la historia de la violación
yo soy la historia del rechazo a quien soy
yo soy la historia de la terrorífica encarcelación de
mí misma
yo soy la historia de los asaltos y la agresión y de ilimitados
ejércitos en contra de todo lo que quiera hacer con mi cabeza
y mi cuerpo y mi alma y
sin importar si se trata de caminar en la noche
o si se trata del amor que siento o
si se trata de la santidad de mi vagina o
de la santidad de mis fronteras nacionales
o la santidad de mis líderes o la santidad
de todos y cada uno de mis deseos
que sé yo de mi personal e idiosincrásico
e indiscutiblemente solo y singular corazón
que he sido violada
porque estoy equivocada, soy del sexo equivocado la edad
equivocada la piel equivocada la nariz equivocada el pelo equivocado la
necesidad equivocada el sueño equivocado la geografía equivocada
el sastre equivocado yo
he sido el significado de la violación
he sido el problema que todos buscan
eliminar a través de la penetración

Trad. Verónica Zondek (Santiago: cuadro de tiza ediciones, 2010)

Dignificada, Lila Down

Soy una mujer que llora
Soy una mujer que habla
Soy una mujer que da la vida
Soy una mujer que golpea
Soy una mujer espiritu
Soy una mujer que grita

Hay en la noche un grito y se escucha lejano
Cuentan al sur, es la voz del silencio
En este armario hay un gato encerrado
Porque una mujer, defendió su derecho

De la montaña se escucha la voz de un rayo
Es el relámpago claro de la verdad
En esta vida santa que nadie perdona nada
Pero si una mujer, pero si una mujer
Pelea por su dignidad

Te seguí los pasos niña
Hasta llegar a la montaña
Y seguí la ruta de Dios
Que las ánimas acompañan

Ay morena, morenita mía,
No te olvidaré

Virgen Hermosa, ruega por ella
Virgen cariñosa, ruega por ella
Virgen misericordiosa, ruega por ella

Lila Downs (audio)

Lila Downs creció en las montañas de la sierra Madre en Oaxaca. Su padre fue a México para grabar un documental y conoció a Anita, la madre de Lila. Anita era una cantante mexicana con raíces indígenas. Lila tenía el mismo talento que su madre y empezó a cantar cuando tenía ocho años. A los catorce años fue a Los Angeles para tomar clases de voz y luego continuó sus clases en Oaxaca, México.

Lila decidió trasladarse a los Estados Unidos para la universidad. Ella estudio antropología y música en Minnesota. Lila quería ser una cantante de ópera pero no le gustó la facultad y dejó sus estudios. Ella luchó con sus dos identidades y “sentía avergonzada de ser mitad norteamericana y mitad india mexicana.”*

Después de pasar un tiempo como una hipe en los Estados Unidos, Lila regresó a México. Las mujeres indígenas de las montañas de Oaxaca enseñaron a Lila tejer tela. Luego, Lila hizo su tesis sobre el simbolismo del arte que creaban estas mujeres.

Lila empezó su carrera de cantante en los clubes de Oaxaca. Ella colaboró con Paul Cohan, un americano que tocaba al saxofón. Aparte de escribir canciones, ellos además eran amantes.

Las historias de mexicanos que cruzaban la frontera ilegalmente a los Estados Unidos inspiraron las primeras canciones de Lila. Su primer disco estrenó en los noventas y se llama La Sundunga. Ahora, su grupo tiene cuatro discos y ha viajado por Europa y las Américas.

Lila grabó algunas canciones para la película Frida y en 2003 cantó una de ellas durante los Oscars, ¨Burn it Blue¨. Lila tenía dudas en qué idioma debería cantar. Al final decidió mezclarlos y también incorporar las lenguas indígenas de México en sus canciones. Lila ha admitido que “por el medio de la música he podido cambiar mi parte mexicana con la estadounidense…ahora ya he podido reconciliarme conmigo misma, y estoy muy orgullosa de quien soy.”*



Enlaces
*Foto y pagina oficial (audio de dignificada)
*www.vistausa.com/Portadas/LilaDowns.htm
*www.opendoormanagement.com/liladowns/
*www.latinoleaders.com/articulos.php?id_sec=3&id_art=63

Carolina Jobbágy (Argentina,1975)

H
 1

Insisten
las chicharras es noche
detrás del mosquitero


todavía
enredada en las sábanas
la humedad de la siesta


restos de una combustión
si el hidrógeno en el aire
de una campana cerrada quema
es agua


tan fácil la exhalación
por las paredes
la respiración de los tres


mi córnea empapada


y ellos hablan de cama a cama
dejándome
ese gusto


la saliva densa


huele a siesta


a pesar de los bultos (casi cuerpos)
la puerta abierta


cada vez más
pequeños charcos de sombra. 

Lo que soy

Yo de niña fui graciosa,
de adolescente llorona,
en mi juventud cabrona,
y en mi verano impetuosa...
(Pita Amor)

Aquel me llamó saforebeca,

Alberti, tan sólo amiga,

Aleixandre, sombra herida

Y Almafuerte, mentirosa.

De Campoamor, fui la niña

de Pessoa, la silenciosa

de Gelman, la cantorita

Y para Lorca, mocita

Para Lezama Lima, preciosa

yo tan solo me sé misteriosa...

Rebeca Montañez ,desde mexico.

Letras de Lila Downs

Malinche : mi madre color de tierra mojada de barro antiguo
cantaba, cantaba la cantina
boquita pintada y tacones picudos
madre de la libre tentacion de admiración
pie mixteco, plano de pisada firme
Las mascaras de mi mamaculebraviento son prueba
del jaguar guerrero que habita su vientre
Se alarga el tiempo sin su palabra de fuerza
su ambicion por ser verdadera a su animal interno
La que traga Dior , Ford Explorer y limpiador liquido fabuloso
mujer que buscó reflejarse en los ojos sabios del "otro"
del Hombre Blanco, pajaro de movimiento- del viento que corre por el mundo
buscando, preguntando, envolviendose de sexo indio
de orquidea de perfume veneno de amor
de fertilidad de montaña Yucuninu
amigo de Weston, guerrero escocés
perverso como todos los hombres que no esconden
su lujuria el deseo sin conciencia, nunca, pero tan de dejar rastro
momentaneo y de tanto fulgor, como el gallo esplendoroso del gallinero
momentaneo...
Asi, la voz que permutea por sus matices de los tiempos en mujer triste, de mujer de copas,
de mujer que canta la Llorona
Como a Lutero la Inquisicion,
La arias forjaron el grosor de las cuerdas de la garganta
pero el altavoz forjo la harmonia de la conciencia que manaba de mi barrio
San Nicolás, cada dia a las 5 e la mañana
por el frio de la sierra, de mi ciudad mercado
alli, donde está enterrado mi ombligo, bajo el maguey detras de la casa
de mi madre, alli siempre tiene que volver, dice mi nanañu, Dáu se'e luli ri

Lila Downs

La Cumbia del Mole Por el mole de Abigail para Celso y Cipactli


Un alegre tributo a uno de los platillos más populares y significativos de México. La letra hace referencia a la preparación de la salsa de chocolate que se usa en el Mole, elemento central en muchos de los eventos comunitarios.


Cuentan que en Oaxaca se toma el mezcal con café
dicen que la hierba le cura la mala fé
a mi me gusta el mole que Soledad me va a moler

Mi querida Soledad me va a guisar un molito
por el cielo de MonteAlbán, de noche sueño contigo

Se muele con cacahuate, se muele también el pan,
se muele la almendra seca, se muele el chile y también la sal

Se muele ese chocolate se muele la canela,
se muele pimienta y clavo, se mueve la molendera

Cuentan que en Oaxaca con agua es el chocolate
dicen que en la fiesta torito se ha de quemar
para el que haga su manda por la pasión de Soledad

del CD La cantina(entre copa y copa)2006


Nueva viento

Una culebra de nube, y una culebra de lluvia
viene bajando del cielo, viene bajando solita

Tu eres el macho culebra, el que del cielo bajó
vienes buscando a tu hembra, por el arroyo del có
Con el tambor te cantaste unas palabras de humo
A la mujer la animaste, con tu chubasco de brujo
koó koó de la nube, koó koó de la lluvia
ese viento bendito, rumbo que nace el sol
nace un señor de la piedra, y hasta se vuelve culebra
quien dijo que se sabía, ese misterio de Dios
Dice la gente del monte, que llega sin avisar
que en una peña de lobos, se anda dejando agarrar

Nueve hierba

Mujer de Dios
profeta de hierba
mujer de la edad del tiempo
que hace honor a los muertos santos
mujer de Dios
mujer de la obscuridad
mujer de tiempos sagrados
diosa del mundo de muertos
venas y carne, tu fruto ha crecido
la tierra tu sangre siempre beberás
ía si'i ja nakani
ini nasa kóó-yo
ña'a ni kuu taninu

Capullo de algodón trae mi madre
que es la Diosa de sáama
reina del sur dirección de la muerte
que bebe el agua verde
y de hongos copal y fuego
hace ofrenda a la madre muerta
que cuida este mundo mortal
Nace de niebla y su monte cráneo y piedra
Diosa de la tierra siempre vivirás
Y de hongos copal y fuego
hace ofrenda a la madre muerta
que cuida este mundo mortal

Nace de niebla y su monte cráneo y piedra
madre muerta... jina
Diosa de la tierra, siempre vivirás.


Traducción al mixteco: Juan de Dios Ortiz Cruz
ambas de CD Árbol de la vida (2000)

Una canción diferente

Celeste Carballo(Argentina,1956)

Una canción diferente

dame amor, dame tu corazón
dame tiempo para respirar
está muriendo el sol
dame música para crear
una nueva canción

se abren espacios
en el medio de la jungla
son nuestras voces
que se escuchan juntas

dame amor,
que estoy de muy mal humor
me revolqué por la realidad
y ahora estoy destruida
necesito tu amor
ya no aguanto una mentira
con mi cuerpo de mi mujer
te voy a dar la verdad

si todo el mundo
vive haciendo la guerra,
yo necesito que me des tu paz
necesito arrancar todo lo que me hiera
necesito amor, necesito más...
más libertad...

si todo el mundo
vive haciéndonos la guerra,
yo necesito que me des tu paz
necesito arrancar todo lo que me hiera
necesito amor, necesito más...
más libertad... más libertad...
más libertad... más libertad...
más libertad... más libertad...

necesito arrancar todo lo que hiera
necesito amor, necesito que tengas más
más libertad...

Confío

no sé por qué imaginé,
que estábamos tranquilos, me sentí mejor.
pero aquí estoy tan bien en la vida
que no me voy.
no.

un viejo blues me hizo recordar,
momentos de mi vida tanto amor
que aquí estoy tan bien en la vida
que no me voy, no me voy

un viejo blues siempre me hace recordar
cuánto amor tengo en la vida para dar
que aquí estoy tan bien en la vida
que no me voy. que no.

no sé por qué imaginé
que estábamos unidos, yo me sentí mejor.
pero aquí estoy tan bien en la vida
que no me voy.
tan bien en la vida que no me voy.
no.
tan bien en la vida que no me voy.

Más canciones.

THELMA NAVA,Mejicana,1932

VEN

Ven
ayúdame a insertar mi corazón en la tapa de este libro
enciclopedia donde en cualquier momento puedo leerte,
manual de fórmulas para ahuyentar la tristeza.

Ven
ayúdame a olvidarte
a no seguir buscando
la mirada que pusiste en mi rostro
cada minuto diferente,
ayúdame a olvidar nuestra hermosa soledad
de animales en celo.
Si tú me ayudas
te prometo no salir a buscarte en los espejos
o en el fondo de la taza de té.

de su libro LOS PASOS CIRCULARES

Meditaciones del umbral

Rosario Castellanos
México

No, no es la solución
tirarse bajo el tren como la Ana de Tolstoi
ni apurar el arsénico de Madame Bovary
ni aguardar en los páramos la llegada del ángel
con la buena nueva
antes de arrojarse el manto sobre la cabeza y comenzar a actuar
(...)
debe haber otro modo que no se lame

ni Safo ni Antígona ni Penélope
ni Magdalena ni Beatriz ni Eva(...)

Otro modo de ser humano y libre
Otro modo de ser mujer
en este mundo.

Autorretrato en plata

Jirones
A Gloria Ghisalberti
1

VIVIRÁS / tantas veces / como haya consentido
tu sombra / ser vaciada.

2

SUAVE es la zarza / a pesar del miedo / y aunque
el expolio es grave / resplandece.

3

SUELO ignorarme / con la naturalidad / conque
los pájaros / desconocen el riesgo de sus alas.

4

QUISIERA / ser mi sombra / navegar sus estuarios
de luz desenterrada.

5

EN una ceremonia / de pavor y erotismo / el alma
nos descarna.

6

ME esfuerzo en divisarme. /Debo seguir muriendo /hasta ser lejanía.

7

SIEMPRE / he sido ante mí una extranjera. / Quizá por eso no he podido / nunca / llorar desde mi misma.

8

EN dominios del sol / hubo camino. / Tierra de nadie. / Roquedal del exilio.

9

El cautiverio del nacer / custodia / lo eterno / del instante que seremos.

10

CADA cual lleva en sí / tras de su máscara / las huellas invisibles / de su rostro secreto.

11

DENTRO del marco fijo / del espejo / buscamos parecernos a lo que ya no somos / y quizá nunca fuimos.

12

NOS han habilitado para el hurto / de una escenografía temeraria / donde fingimos ser / hasta creérnoslo.

13

¿LLORAN las lágrimas / o nos utilizan para deshabitarse/
del dolor?

14

NOS laceran / palabras soñadas por los muertos. / Y no las escuchamos. / Silenciamos silencios.

15

NO se porque insisto / en renovar el mito / del rostro en el espejo / si soy yo quien espeja / los rostros del vacío.

16

ME obsesiona / el pánico salvaje / de quien se desintegra /
antes de haber nacido.

17

El no ser. / Sus raidas aldeas / de infinito.

18

LA soledad. / Esa clausura donde la sombra /se arrodilla.

19

LA impiedad. / Esa lujosa hembra / descastada.

20

RECUERDO / algunos cielos / inexpertos aún / temerosos atipos / de primeros infiernos.

21

EN nuestro subconciente / hay crímenes tan diáfanos como un vuelo de albatros.

22

VOLAMOS en pedazos / cada vez que la angustia / nos flagela y seduce /con sus noches de cuarzo.

23

BASTA / para enjoyarnos / este lujo ancestral / del desamparo.

24

DEBIERA / alcanzarle a Dios /la soledad de nuestro pulso / para absolvernos de lo humano.

25

VIVIMOS / sin morir del todo / cada noche / para inaugurar la próxima / agonía.

26

OLVIDAMOS / que Dios crece en nosotros / a medida que huimos / de su sombra.

27

A los niños / hay que consolarlos / antes / del dolor.

28

POR favor / quédate ahí. / Si te mueves puede regresar /el mundo.

29

LA plenitud saqueada / es un vacío /demasiado perfecto / para poder sobrevivir en él.

30

DEJAMOS sobre el mundo / un exilio inconcluso. / El mismo
que heredamos.

31

TURBA / la seducción del desengaño. / Enamora / Ese torzo que se aleja / vaciándonos.

32

EN mi sombra / secreta / anidan los halcones.

33

QUE identidad sin rasgos / aguarda en el trasfondo de éste ejercicio /de resurrecciones.

34

EL cautiverio del nacer / custodia / lo eterno del instante / que seremos.

35

SOMOS / lo indeleble / de cada ser pensante / tatuado por el caos.

36

Y somos lo que amamos / las vísceras del viento /las vértebras
del humo.

37

NADA / puede igualar / el explendor de sombras / al iris arrasado / de nuestra desmemoria.

38

TODO calla / y se aferra a los tallos / profundos.

39

Y la muerte tan cerca / semem astral / que nos fecunda y calla.

40

JAMAS / es el destierro más bello / del adiós.

41

REZAN. / Qué maravilla. / Sus infiernos cantan.

42

DETESTO / lo enjoyado sin misterio. / Sólo suelo enjoyarme con desiertos.

43

LA sangre. / Derramada agoniza. / Agonizante / sangra.

44

LA culpa / es una llaga / que no cesa



Supervivencias

La desilusión de reconocernos
mortales
deviene como un primer suicidio inadvertido.

El verdadero
nos alcanza cuando decidimos
sobrevivirnos.

Sólo cabe morir cada instante de vida
como si estuviéramos
naciéndonos.



Aprendizajes


Comienzo
a perder instantes.

A perderme.

Una décima de segundo.
Un milésimo de silencio.

Nada me despoja.
Todo me desnuda.

Es lo infinito que regresa.

Aprendo
a habitar el esplendor
de la sombra.

2001
Segunda Edición de Homenaje de SUMMA,

poesía, obra total. Municipalidad de La Plata
“El cuerpo”, poema.

Edición de Homenaje de su Taller de Poesía,

Gran Premio de Honor y Puma de Oro

de la Fundación Argentina Para la Poesía.

Es designada Ciudadana Ilustre, por la Municipalidad de La Plata.
Su Taller de Poesía y el Grupo de Hojas y Cuadernos de Sudestada cumplen
más 20 años y acredita más de 300 publicaciones editadas con su sello.

Ana Emilia Lahitte ,Argentina,La Plata.
Otros poemas de la autora platense en :
*htpp//:www.palabravirtual.com
*Conversación con Ana Emilia Lahitte.
*

SONIA MANZANO (1947)
Pájaro migratorio, detente en Lesbos,
no importa que sea extemporáneo
llorar por el suicido de Safo.
("Vaso griego")



A Neftalí Reyes
alias pablo Neruda

A mí que no me pregunten
en qué fecha usted nació,
en qué año ganó el Premio Nobel
o cuál es la lista completa
de sus nisecuántos
y extraordinarios libros.
A mí que no me pregunten
por Matilde Urrutia,
o por la de los veinte poemas de amor,
o por los senos de las colinas,
o por las que le arreglaron su corbata,
cuidaron de su gorra
y se quedaron absortas
con el humo de su pipa.

A mí que no me pregunten
por todas las que socavó
con su cuerpo de labriego.

Yo solo puedo dar razón
de los árboles que Ud. Remece
con ternura y con fiereza
para que caigan las posibilidades verdes
y las nueces escondidas.
SIGLO xx
4
Puedo atestiguar que por Ud.
muchos frotan sus ramas
y descubren la chispa,
así como también
muchos cogen sus piedras
y terminan honderos.
Yo solo puedo informar
de sus navegaciones y regresos,
del anda llena de herrumbre,
infectada de algas
que usted, sin más ni más,
solo porque le dio ternura,
la recogió y se la llevó para su casa.

Puedo hablar de sus palomas llenas de plazas
y de las miradas de mujer
que usted hizo volar como palomas.

Puedo hablar del crujido
de su marina pisada
encima de los muelles,
y de sus cejas arqueadas
a la caza de todo lo que hace la vida.

Usted nos enseñó a mirar con los lentes
que están encima
de la nariz del alma.
Por usted conocimos las palabras infinitas,
las palabras hachazos,
los versos subterráneos
y la cara escondida del cavernoso idioma.

Por usted nos dolió
el lomo del obrero,
el lomo del cansancio,
el dedo traspasado de la flaca costurera,
el hueso caderudo de la madre delgada.

Por usted nos dolió el Septiembre y su próstata
y todas las uvas abatidas
de los vasos funestos.

A mí no me pregunten cómo, cuándo, dónde, por qué
con quién estuvo tal día, tal fecha y tal hora en alguna parte,
yo solo puedo informar que desde su humo sale
el corazón de la sopa
y la pancarta creciente de las cucharas,
Pablo silencio ahora terno vacío Neruda.
Poeta y narradora. En 1989 se hizo acreedora al Primer Premio del I Concurso de Cuento Feminista Ecuatoriano convocado por el Centro de Información y Apoyo de la Mujer; en 1993 obtuvo el Primer Premio en la III Bienal de Novela Ecuatoriana.

BIBLIOGRAFÍA

Poesía: El nudo y el trino (1972); Casi siempre las tardes (1974); La gota en el cráneo (1976); La semana que no tiene jueves (Guayaquil, 1978); El ave que todo lo atropella (1980); Caja musical con bailarina incluida (1984); Carcoma con forma de paloma (Quito, 1986); Full de reinas (Quito, 1991); Patente de corza (Quito, 1997). Novela: Y no abras la ventana todavía -zarzuela ligera sin divisiones aparentes- (Primer Premio III Bienal de Novela Ecuatoriana, Quito, 1994). Cuento: El flujo escarlata -Premio Nacional de Cuento "Joaquín Gallegos Lara" , Quito, 1999-. Consta en las antologías: Lírica ecuatoriana contemporánea (Bogotá, 1979); Palabras y contrastes: antología de la nueva poesía ecuatoriana (Cuenca, 1984); Between the Silence of Voices: An Anthology of Contemporary Ecuadorean Women Poets (Quito, 1997); Antología de narradoras ecuatorianas (Quito, 1997); Memorias II Festival de Poesía Eskeletra'98 (Quito, 1998); Poesía erótica de mujeres: Antología del Ecuador (Quito, 2001); Cuento ecuatoriano contemporáneo (México, 2001).

Y no abras la ventana todavía (1994).Lee algunas páginas de su novela.