Ahora nuestra porque es suya..................................................................Para el que sabe mirarla.
..................................................................Para él, por lo mismo.
Nunca fue esta ciudad de trasnochados solitarios y en riesgo
más ajena que ahora,
este espacio que escuchó los pasos de ellos,
vestidos con sacos holgados y sombreros de pana,
sobre calles en bloques de piedra viva,
se ha vuelto otro, raído, sin textura,
las siluetas que lo habitan
cajas apiladas, apenas.
Pero queda el bulevar, su arteria brumosa y tosedora,
el lugar que espera el ojo ávido (capaz de entrever su historia):
las casas de otro tiempo, despobladas,
y las multitudes sin rostro, su identidad desmerecida
y con premuras.
Y por sus imágenes capturadas en furia elocuente,
apreciamos los seres que deambulan
los llegados de las orillas vespertinas
los que no conocen de ella sino esa parte despreciable,
los emigrados, los salidos de la nada,
las sobrantes dignidades,
y sus pequeñas sombras callejeras,
que se apilan, se juntan, se amenazan,
se lastiman, se desangran, tomados por rabias inexactas.
El resto de las venas se convierte en desierto
con cobija de miedo, con sus rejas en telaraña tendidas
cuando recién el sol cae como viejo balón desechado;
nadie la salva, nada la redime.
Este lugar indudable solloza por su oído,
supura por su voz,
sabe resucitar por su crónica en carne golpeada.
Así nos asalta desde ese más allá en sombras,
así nos provoca y nos conmina.
Muchos otros quizás aprenderán de sus humores
y serán juglares del graffiti, de las criaturas indeseadas,
de los tránsfugas de todo, de los que no pudieron situarse
en el lugar debido, apremiados por las emergencias.
Muchos pronto tal vez, como él, reciban palpitantes recuerdos
de las aceras y sus huellas.
Antigua, enero de 2007
